Voici que la lumière traverse la brume ;
Elle vient de celui qui parle avec le monde,
Il envoie ses dessins flottants comme des plumes
Au vent doux d'un esprit continu qui inonde
Le visage raisonnable de ma personne.
Voici le penseur bousculé dans son sommeil
Qui, saisissant autant que possible ces runes,
Comme des papillons dans son filet de treille,
Court, court dans le sable chaud et jaune des dunes,
Pieds nus, pauvre comme un insensé qui raisonne.
Il est des choses incompréhensibles pour lui,
Lui par qui les choses doivent être agréées.
Simples objets, comme à la douane où rien ne luit ;
Objets parmi d’autres, bien rangés bien rangés
Où l’objet n’a que la valeur qu’on lui accorde.
Mais tout cela a bien plus de valeur que tout ;
En chaque pensées une histoire nous est contée,
De telle façon que les ondes d’un caillou
Jeté dans l’eau sans fond puissent nous raconter,
Le vol de la flèche par le son de la corde.
Il y a un monde que celui qui raisonne
Ne peut pas comprendre ou appréhender vraiment.
Car il est un monde pour nos os qui résonnent
En notre cœur qui bat pour le lien du vivant.
