Salut
Il y a une esthétique travaillée et de jolies images, personne ne peut dire le contraire. Ça me laisse aussi froid qu'une sirène morte, pourtant. Je donne mon opinion sur ce que je retire de ce texte en essayant d'y trouver quelque cause : je ne ressens rien parce que pour moi il manque l'essentiel : des mots qui ne font pas que flatter les yeux, les oreilles, l'intellect, au détriment de la substance - peut-être absolument naïve mais néanmoins selon moi absolument nécessaire et cruciale- sans laquelle un texte, aussi réfléchi qu'il puisse être, ne demeure qu'un écrin menteur : des tripes. Les alexandrins sont là, pimpants, courtois, fiers, et pleutres. Quand j'appelle le coeur, ils battent en retraite, et quand de mon index je frappe le vers pour en apprécier l'épaisseur, mes tympans mendiants ne récupèrent qu'un son mat pour tout viatique (à noter, Sir Francis, que l'objet dont je discute, la Grande et Majusculeuse Poésie, possède comme singulière propriété, paradoxalement à l'objet réel, tel un vase sans fleurs ou une commode sans habits, de ne pas résonner par la vacuité mais bien par la matière, la matière viscérale). Je voudrais davantage d'air entre mes côtes plutôt que de le voir brassé, de fort élégante manière, avouons-le, sous mes yeux cruels. Délacez le corset qui vous étreint, vous coupe le souffle, et vous éloigne de la mirifique saleté du coeur et de sa poésie loubarde et catin : libérez les nichons, messire Francis.
