Bonjour,
je partage avec vous le passage d’une pièce de théâtre que j’ai commencée à écrire. Je n’ai pas mis le tout début parce que je ne l’ai pas complètement peaufiné et qu’à mes yeux ce passage est plus représentatif de ce que je souhaite raconter dans cette pièce. Je souhaiterai connaître vos vos avis (est-ce-que vous auriez envie de lire la suite ?)/vos impressions (sur le ton, les images, les rythme, la longueur des phrases, l’oralité, le découpage, le fond +++ …) (plutôt détaillés si vous avez le temps). Je n’ai pas une grande expérience dans l’écriture, aussi il est certain que le texte doit contenir de nombreuses fautes de goût … Mais, je suis prêt à accepter toutes les critiques même les plus virulentes (je sais qu’il faut trébucher pour progresser), si elles sont constructives, qu’elles s’accompagnent de conseils, d’indications sur les modifications à effectuer …
En ce qui concerne le passage à proprement, parler, il se situerait vers le début de la pièce. Le personnage principal, ancien geôlier d’une prison, raconte à sa mère ce qu’il a vu, ce qu’il a fait …
Bonne lecture !
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Mon cœur devait être taillé dans la pierre, pour ne pas s’être brisé,
A la vue des prisonniers, enchainés comme du bétail dans les cellules bondées.
Ramenés chaque jour à la vie par une unique ration de lentilles bouillies,
Noyés dans des guenilles déjà souillées par la merde et la pisse,
Les corps étaient si faméliques, que l’os émergeait à la surface de la peau, comme une vague.
Bienheureux celui qui n’a jamais eu à écouter,
Les soupirs à peine audibles malgré le silence de la nuit,
De ces damnés.
Ongles éclatés d’avoir trop mendié sous la lourde porte en bois,
Dos zébrés et déchiquetés par les coups de fouet.
Sexe brûlé aux câbles électriques.
Rien ne leur avait été épargné et pourtant,
Ils continuaient d’implorer le sommeil :
« Frappe-nous de ta douce lame vermeille »
Oui, dormir entre ces quatre murs de béton était effort impossible.
Comment fermer l’œil quand en permanence, le halo de l’ampoule crasseuse vous aveugle ?
Comment tomber dans les bras de Morphée, quand vous enlacez déjà pestiférés et macchabés ?
Où s’assoupir quand une trentaine d’êtres décharnés fourmillent dans six mètre carrés ?
Sur quoi se coucher, quand les dalles ardentes du sol collent à la peau comme la toile d’une araignée ?
Une fois, un homme trop tourmenté par son insomnie,
S’est même rebellé en se jetant à mon cou.
Quoi ? Pourquoi recules-tu ? Pourquoi cet air apeuré ?
Parce que je vais te tuer ?
Oui, je vais t’arracher à la vie.
Et pourtant tu ne mourras pas de mes mains.
Tu n’as rien à craindre de moi.
La mort a déjà embrassé tes lèvres,
A l’instant même où tu t’es révolté,
A l’instant même où tu as renoncé à la vie,
Dans cet acte d’une apparente folie,
Dans cet acte à la portée ô combien mesuré.
Oui, mourir est une affaire audacieuse et laborieuse,
Qui requiert l’entier usage de sa volonté.
On commence à mourir dès lors que l’on choisit de renoncer à la vie.
La suite n’est qu’une lente agonie,
Une formalité anodine qui se dérobe au joug de notre volonté,
Puisque soumise aux caprices du temps et à une heureuse conjugaison des évènements.
