[Zaga]

                                 BLANC, NOIR… ROUGE.




   Roi des intrigues, travailleur zélé, acharné, cela lui avait pris du temps pour s’imposer dans les milieux du pouvoir, mais à force de manœuvres et d’adresse, patiemment, opiniâtrement, il avait évincé, discrédité ou doublé tous ses concurrents.
   La rumeur prétendait que ses hommes de main en avaient peut- être aidé quelques-uns à lâcher prise définitivement, mais, faute de preuve tangible, nul n’avait pu le compromettre ni freiner son ascension.
 Désormais seul en lice, il s’avançait, comme dans une avenue triomphale, vers le poste élevé qu’il convoitait depuis toujours : conseiller personnel du président, - dictateur à vrai dire, mais ce détail n’avait pour lui pas la moindre importance.
   A quarante ans à peine il pouvait se vanter d’avoir bien louvoyé, surtout pour quelqu’un issu comme lui du quartier le plus défavorisé de la capitale.
    Il se remémorait parfois le bourbier devant le taudis où il avait grandi… La pièce unique où ils s’entassaient à dix… La promiscuité louche… Les guenilles crasseuses... Les soûleries des vieux…
   La misère, la violence, ce sont elles qui l’avaient formé et qui lui avaient tout appris. La morale, c’est un luxe de riche, se disait-il souvent. Lui s’était juré de s’en sortir. Aucun moyen pour y parvenir ne le ferait reculer. Et il avait tenu parole.
   Aujourd’hui, c’est vrai, il avait les mains sales et l’âme noire, mais il avait atteint son but, et jamais il ne lâcherait ce qu’il avait obtenu. Il aurait plutôt étranglé de ses mains celui ou celle qui se serait mis en travers de sa route.
    Mais c’était une supposition stupide car aucun être sensé n’aurait même osé essayer, et cela le faisait sourire.
   Quant aux souvenirs d’avant, ils pouvaient toujours frapper à sa porte avec leur sale gueule, ils ne faisaient que renforcer sa fierté : il était devenu ce qu’il avait toujours voulu être : riche, puissant. On lui obéissait, on le craignait, on le flattait et on le courtisait.  Le président, enchanté d’avoir trouvé en lui un auxiliaire aussi efficace que dévoué, ne ménageait pas ses largesses. Aussi profitait-il largement des plaisirs de l’existence, et rien n’était trop beau pour lui.
   Pour se venger du passé, il mettait son point d’honneur à être toujours impeccable, parfaitement coiffé, manucuré, et invariablement habillé de blanc de la tête aux pieds. Il ne supportait pas la moindre tache, et ce besoin de blancheur, symbolique aussi, quoi qu’il en dise, était devenu, au fil du temps et de son ascension sociale, une véritable obsession.
    Ses employés de maison comme ses collaborateurs le savaient bien, qui faisaient très attention à ce qu’autour de lui tout fût toujours d’une propreté irréprochable ; sans quoi il se serait mis dans des colères dont tous redoutaient les retombées.
   Plus que tout – peut-être pour l’avoir fait un peu trop couler, lui et ses hommes – la vue du sang l’incommodait. Il l’évitait tant qu’il pouvait. Mais l’ordre exigeait que du sang neuf soit encore versé. Il fallait d’autres victimes pour juguler la sédition qui persistait et refusait de rendre les armes.
   Pas plus tard que la veille, pour l’exemple, il avait abattu de sa main, en vidant le chargeur, une jeune fille de vingt ans convaincue de complicité avec les révoltés.
   Il ne raffolait pas de ce genre de besogne, mais il s’en acquittait sans faire le délicat car ainsi le voulait la défense des intérêts du régime, en contrepartie de l’estime et de la reconnaissance du président.
   Quand c’était fait, il suffisait de bien se laver les mains ; éventuellement de changer de costume. Et l’affaire était réglée.
   Quoi qu’il en soit, il était toujours armé car il refusait de s’encombrer de gardes du corps, estimant être le plus compétent et le mieux placé pour assurer sa protection.

   Il avait des journées très chargées et il se donnait à fond, aussi, chaque matin, avant de s’atteler aux nombreuses tâches qui l’attendaient et de donner ses ordres, il appréciait de s’arrêter d’abord chez son barbier.
   Cette pause le mettait dans de bonnes dispositions et lançait agréablement sa journée. C’était un rendez-vous qu’il n’aurait manqué pour rien au monde.
   Le salon, blanc et frais, lui était réservé, et tout était réglé selon un rituel immuable. Grand seigneur, il arrivait, saluait du bout des lèvres, puis s’installait sans plus rien dire dans son grand fauteuil à repose-pieds, tandis que le barbier, empressé, déroulait comme il lui avait été prescrit, les différentes étapes du cérémonial : d’abord il faisait brûler dans une cassolette ses parfums préférés ; ensuite il enclenchait, en montant le volume à fond, son air fétiche (la valse de Coppélia), avant d’étaler délicatement sur sa poitrine une serviette immaculée ; puis de lui couvrir les joues, le menton et le cou d’une belle mousse neigeuse.
   Alors, soupirant d’aise, il se renversait en arrière, les yeux clos, et le rasage commençait, lent, précis, méticuleux. (Celui qui tenait le rasoir savait ce qu’il risquait si par suite de la moindre éraflure une goutte de sang avait perlé.)
  Lui, serein, confiant, laissait faire le barbier absorbé dans son travail, en rêvassant à des choses agréables.
   Ce jour-là, par exemple, le repas qui l’attendait chez le généralissime… Le groupe de rebelles arrêté grâce à un indicateur à sa solde, et qui serait bientôt torturé puis exécuté… La médaille du Mérite qu’on allait lui remettre en grande pompe… Le nouveau jeune garçon ou la vierge apeurée qu’il mettrait dans son lit le soir- même…
   Ah, que la vie est douce ! se disait-il. Détendu, abandonné, sommeillant à moitié, la musique le berçait. À respirer voluptueusement les senteurs du brûle-parfum, il se serait cru pour un peu dans un jardin de paradis, à Majorque ou à Capri.
   Avec les envolées de la valse, qu’il suivait en battant la mesure d’un doigt, il n’entendit pas le choc amorti sur le crâne du barbier qu’on assommait derrière lui ; et comme, tout à son rêve odorant et ensoleillé, il avait toujours les yeux fermés, il ne vit pas non plus l’homme habillé de noir aux yeux de braise qui ramassait d’une main preste et ferme le rasoir tombé à terre, et s’avançait maintenant,  droit vers son cou offert, le bras raidi par la pensée de sa fille criblée de balles…



   

[Manu]

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[Zaga]

Bonjour Manu,
Enfin une réaction! Merci pour tes remarques. Je retiens surtout la dernière. Elle se discute néanmoins. Des personnages de ce genre commettent parfois, par orgueil et excès de confiance, des erreurs de débutant. Je m'en remets donc à la libre appréciation de chacun.

[Loïc]

Salut Zaga,

Je viens sauver ton texte des limbes de la page deux.

Dans le titre, il manque une espace après les points de suspension. Par ailleurs, les majuscules sont-elles vraiment nécessaires ?

   Roi des intrigues, travailleur zélé, acharné, cela lui avait pris du temps pour s’imposer dans les milieux du pouvoir, mais à force de manœuvres et d’adresse, patiemment, opiniâtrement, il avait évincé, discrédité ou doublé tous ses concurrents.

C'est toujours très très ardu de commencer avec un pronom pour un personnage dont on ne sait rien. Pourquoi ne pas le nommer ?

peut- être aidé

espace en trop

Je ne comprends pas tes sauts de paragraphes toutes les phrases ou deux. Ça donne à ton texte une impression très hachée.

    Il se remémorait parfois le bourbier devant le taudis où il avait grandi… La pièce unique où ils s’entassaient à dix… La promiscuité louche… Les guenilles crasseuses... Les soûleries des vieux…

pourquoi les points de suspension alors que des virgules auraient bien mieux rendu l'accumulation ?

ils ne faisaient que renforcer sa fierté : il était devenu ce qu’il avait toujours voulu être : riche, puissant.

à vérifier, mais me semble que tu ne peux pas avoir deux double points qui se suivent comme ça

sans quoi il se serait mis dans des colères dont tous redoutaient les retombées.

sans quoi il se mettait

   Quand c’était fait, il suffisait de bien se laver les mains ; éventuellement de changer de costume.

il y a quelque chose de grinçant dans cette phrase qui rend bien ; ça pourrait être encore plus fort je pense

   Quoi qu’il en soit, il était toujours armé car il refusait de s’encombrer de gardes du corps, estimant être le plus compétent et le mieux placé pour assurer sa protection.

il dit qu'il voit pas le rapport.

   Alors, soupirant d’aise, il se renversait en arrière,

Si on est tout à fait rigoureux, il, ici, reprend le barbier.

soir- même…

trait d'union en trop

Pourquoi le grand blanc à la fin ?

La fin est peut-être un peu trop prévisible à partir du moment où il arrive chez le barbier.
J'ai eu du mal à accrocher d'une manière générale. J'ai trouvé le propos trop général, trop éloigné d'une histoire, et sans doute trop convenu au final.

A+.

[Colin]

Salut,

Il y a évidemment quelques bonnes idées, de nombreuses bonnes intentions, mais quelques manques et erreurs de pondération aussi, notamment en ce qui concerne les éléments les plus graves. Pour prendre l'exemple de l'exécution de la jeune fille de 20 ans, il s'agit peut-être effectivement d'une banalité pour ton personnage, mais pas pour le lecteur. Aussi aurais-je apprécié que cette banalité soit davantage détaillée.
D'autres éléments méritent un approfondissement, mais tu as saisi l'idée, j'imagine.