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La propension d'une curiosité presque maladive l'avait portée sur des chemins que la morale commune a pour objet de condamner. L'idée est telle que que les misérables admettent sans conditions la mise à l'écart, la société dans le but de se protéger incinère tout projet d'aventure, la rêverie en premier lieu. Cette farce dure depuis de millénaires alors que la convoitise de la femme de son prochain est admise, quitte à faire l'admiration, tout rêve quel qu'il soit figure la loi contraire. Rêver la vie relève d'un défi permanent. Enfants que l'on croit si innocents ils possèdent en eux la perversité de l'innocence.
Ils fouillent la pensée d'un geste souple, dans une liberté que seul le chat s'accorde en s'étirant au soleil, sans aucune difficulté il s'éveille, il triomphe d'un petit rire nerveux, imperméable aux quolibets, il accroît son domaine dans sa promenade quotidienne.
Ce jour-là, le petit garçon était parti en quête d'un nouvel objet, les secrets l'avaient toujours attiré comme une passion irrésistible, au-dèlà du rêve, il cherchait à emporter, dans l'incontrôle de l'adrénaline frémissante, orpailleur à l'instinct développé, les livres de la bibliothèque rose, puis verte, ne suffisaient plus à l'harmonie intérieure de son cerveau, aux équations simples il répondait en se bouchant les oreilles fermant ses yeux.
L'enfant de choeur se transformait souvent en petit chenapan avec l'idée de la supériorité de la fable. Et cependant, tout se confondait en lui entre le réel et l'iréel. L'état d'incompréhension au sein de la chaleur familiale déjà lui procurait une sensation de ne pas être, de ne pas vouloir être comme les autres. Ses parents gardaient pour un temps déterminé sa petite cousine qui devint son souffre-douleur. Il entrait dans les toilettes quand elle s'y trouvait.
Le sexe différent du sien l'avait choqué jusqu'à le rendre jaloux, méchant . D'un geste vengeur, il avait uriné sur son lit pour la faire punir.Ses parents n'étaient pas dupes de la bêtise qu'il venait de commettre, la sanction qu'il avait récoltée ne lui avait pas semblé si forte, prenant la main sur le destin, souriant dans le silence, déterminé à poursuivre la bien-pensance de ses assiduités .
L'interdit sublimait ses soirées, les journées qu'il passait à s'imprégner des livres de Mark Twain, les petits héros que l'auteur mettait en scène le transportaient d'impatience, comme un jeune démiurge. A contrario de ses camarades de jeux, le monde des adultes ne lui était pas indifférent. Il me propose et je dispose. Bien entendu, tous les éléments n'étaient pas en sa faveur mais souvent ses instincts malgré les premières crise d'étouffement et d'angoisse, le menaient à destination. L'objet inatteignable le mettait en colère. Il scarifiait ses cuisses et ses bras avec le soufre des allumettes puis enlevait la croûte jusqu'à ce qu'une cicatrice apparaisse. Un M sur la cuisse, un L sur le bras, c'étaient les initiales de son institutrice, laquelle le faisait fondre en larmes dès qu'il la voyait apparaître dans la classe.
Jeune fraudeur impénitent, après sa balade quotidienne, son devoir accompli, détruire le monde en le refaisant, dans l'appartement, seul, il allait de pièce, de tiroir en tiroir, jusqu'à découvrir un jour les lettres d'amour que son père avait envoyées à sa mère bien avant leur mariage. Cet homme si distant, pourtant distingué, à qui il ne parlait pas, jamais, ou s'il lui parlait c'était pour le mettre en rage, l'avaient mis dans un étonnement contrarié. Il ne comprenait pas tout de cette littérature amoureuse mais il lui avait semblé que ce qui était écrit était sans rapport avec l'homme qu'il connaissait. « Mon Amour, ma chérie... » lui avaient explosés en pleine figure. Ce vocabulaire si différent de ce qu'il avait coutume d'entendre à la maison l'avaient rendu perplexe. Son père qu'il lui manquait d'affection, les discussions parfois orageuses au sein du couple, les mots crus qu'il se jetaient à la figure, rien ne correspondait aux propos sentimentaux qu'il parvenait encore mal à déchiffrer mais dont il ressentait le sens profond. Le mot amour, répété des dizaines de fois le mettaient en transes sans qu'il n'en saisisse vraiment le sens.
Puis vint l'adolescence, les rêves se firent plus maladifs. Il se replia sur lui-même, déclina son enfance, de bêtises il n'en fit que très rarement. Une période terne, sans les saveurs oubliées, rejetées, il s'accomplit dans la solitude, construite de lamentations perpétuelles, d'une souffrance indicible, il cracha sur ce Dieu qu'il l'avait fait naître, désormais qu'il lui imposait une retenue sans pareille. Larmes et colère allaient faire de lui un adulte sans vie, une victime dérisoire. Ce monde dont il venait de disposer à sa guise, ce monde ne lui appartenait plus. Il rejeta toute idée de vaincre. Sa place n'était plus là où elle aurait dû se trouver.Le paradis promis s'était transformé en enfer. Instinctivement, il se mit à lire chaque jour davantage, Le réel l'avait abandonné, il en avait tellement peur que jamais plus il n'y retournerait. Une malédiction extérieure le plongerait désormais dans une réflexion dont l'objectif unique fût de se faire souffrir continuellement. Monde qu'il rejetait par tous les pores. Il était devenu poli, les amis, la famille ne lui faisaient que des compliments. L'adolescent idéal en somme. Il ne récupérait plus les mégots de cigarette, ne fouillait plus le bar à alcools, il ne déculottait plus les filles, consciencieusement ses devoirs rédigés, il entrait dans sa chambre, dévoré par les livres et la solitude. Ses parents en étaient ravis, il participait aux tâches ménagères, ne disait mot. Les yeux rougis par les larmes, l'oreiller était son seul ami, celui à qui il confiait sa différence, son ennui, son malheur. Il ne se doutait pas encore que celui-là allait devenir toute sa vie durant son propre ennemi...
