Bonjour à tous, après une longue absence je vous propose un texte écrit sur le vif. Je ne sais pas trop quoi en penser à vrai dire, encore moins quoi en dire. Très court, trop compacte, aucune action, trop hermétique peut-être... Merci de votre lecture et de vos retours.
C’était un matin de printemps. Les oiseaux rendaient leurs cantiques mûris par le Tout-puisant. Cet homme prostré de honte à la fenêtre n’ose porter son regard sur le paysage auguste de cette matinée. Le sang qui hier bouillonna dans sa tête se coagule maintenant en une solution hideuse qui engourdit son cerveau. Comme le colon, aussi imprudent qu’intrépide en terre étrangère, enhardi par l’oubli de ses peines autant que de ses honneurs dans la patrie, ne prête pas l’oreille aux avertissements de quelques races de vipères autochtones et se fait porter le venin qui gèle le sang dans la brousse. Derrière lui le sommeil quitte lentement la prostituée.
Alors des méditations ingrates allant comme son sang, renonçant aux parties basses, aux boyaux et aux lieus de pudeur gagnent la tête. Le malheur appelle la conspiration, la chaire du pauvre dépravé est prise des maux du vice : purulente et brûlante par des feux infernaux. Bientôt ces émanations acides saisissent l’attention des êtres les plus cachés. Notre homme s’apprête à régurgiter les insuffisances de ses vertus : « Malheur de l’incarnation ! Qui va là dans la lumière éternelle ? Oui vous pour qui le sol est tendre, vous les bienheureux qui respiraient le souffle délicat des dieux. Vous qui n’êtes pas aux prises de la fortune ni du destin, votre esprit fleuri éternellement et dans ces fleurs vous disparaissez. Habitants du ciel c’est vous que j’invoque : êtes-vous bien les serviteurs du Tout-puissant ? Automates stériles et dénués de liberté, comment seriez-vous les serviteurs de l’Eternel dans ces lieux sans élections ?
Moralistes, voyez comment Celui qui se retira nous fit hériter d’une suffisance mal aisée. Rappelez-vous de notre condition : c’est à nous qu’il échoit de ne trouver de repos nulle part, nous les êtres consacrés à la souffrance qui chancelons et qui tombons. Comme l’eau du torrent, rejeté de rocher en rocher et précipité par les années dans le gouffre incertain. Laissez là les êtres les plus cachés du dehors : qui peut-être plus vertueux que nous sans erreurs ni doutes, alors que le malheur de l’incarnation est la noblesse de l’échec. »
L’homme se retira dans le lit. En accord avec sa nature et empli de l’allégresse de ceux qu’il fustigea, prêt de la source qui l’assoiffa plus tôt, il sut qu’aucune force n’était à craindre, ni en lui ni en dehors de lui. Il trouva sa suffisance recroquevillée dans l’étroit amour-propre.
