Sur la table de l’erreur fatale, les yeux rougis des projecteurs me caressent l’occiput.
Fellini filme.
J’ai les chevilles attachées au plafond.
Certains racontent l'ordre de Thulé dans le nord Groenland, les privilèges des nuits d’hiver et leur longévité, soixante-dix ans.
D'autres, les mêmes, que je suis le type de larve à accélérer dès que j’en ai l’occasion.
Je m’emploie dans le ventre du navire à distraire mes haut-le-coeur.
A l’aube livide, mon dégoût augmente.
Vomir au bord du précipice.
Une trace bénigne de mon sperme s’écoule le long de son nombril.
Je viens de coucher avec la petite- fille du Führer…!
La RIMINI, en costume de velours, m'a accordé ses faveurs. Les cloches sonnent l’excès d'idées moites, de lymphes parasitaires.
Humain, absolument humain. Nécessairement humain.
Délivrance atroce de l’infiniment humain.
A Rimini, je me fais reluire en manches de chemise blanches et boutons de manchette dans une Mercedes noire, le modernisme pré-nuptial me hâle. Symphonie mal née, la poésie aux ailes de papillon, la Walkyrie.
En écoutant Debussy et Wagner, Lisa aime la mer et la mer aime Lisa.
Point barre.
Lisa cherche le mâle autant l'oiseau le lionceau ou le poisson. Elle le cherche jusqu’à le griffer, l’éventrer de la pointe de ses yeux obliques. Elle le cherche dans la tessiture du phosphorescent.
– Amour, dit-elle, descends de ton arbre et viens me rejoindre.
Lisa aime la mer mais la mer n’aime pas les hommes.
Lisa ne m’aime pas.
Une vieille Panhard jaune m’attend derrière le restaurant, à côté du cimetière. A l’intérieur, Milan, le chauffeur tire une bouffée sur sa cigarette.
Le tabac froid, le Mezcal, la torture en Uruguay m’ont rendu fou.
Aveugle, obèse et impuissant. Ma grammaire a pris la fuite.
Locataire du pus.
Il bruine ce jour-là. Pourtant, je me sers de mon manche de parapluie comme d’une canne. Il me semble que je suis tombé dans le fortin par accident.
– Cette ville m’agace, et puis cette pluie, cette pluie..! Cela me rend chèvre, allons, pressons le pas, Monsieur.
Voilà, les moucherons sont de sortie . Elle marche à deux pas devant mon cadavre et les effluves que dégagent ses aisselles me confortent dans l’idée pratique que mon infirmité m’a définitivement rendu mon odorat: l‘abus d‘un surdosage d 'immortalité.
L’idée saugrenue.
L’idée pointue, dantesque, me vient de lui transpercer les fesses avec mon parapluie.
Il y a trente ans, en mon auguste personne, Soy Thibaudat, uranien et paléontologiste, abuseur d’utérus flasques et de vacives aux chevelures hallucinées, « Homo Immortalis », j’épousai en premières noces à Rimini en Toscane, Eleonora Von Ziele, dite Lisa, la petite-fille du Führer.
En ce jour, je suis devenu le plus dispendieux de tous les immondices, millésime éventé avec en arrière goût une longue finale comme une pluie tombée , une saveur épicée de tombeau.
Et comme un vieux fasciste, demain en dépucelant ma dernière bouteille je m’en irai serpent de Mars, fêter mes noces de crapaud.
A Rimini, La RIMINI.
