Un texte que je me suis permis de réajuster un soir de Novembre......
Le dormeur de la salle
C'est un trou de culture ou passe une civière
Accrochant follement aux haillons des gerbes
De sang, où le soleil de la montagne fière,
Luit. C'est une salle où poussent les crayons d'hier....
Un ado jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans de vrais tessons bleus,
Dort. Il est étendu par terre, dans la rue,
Pâle dans son hiver sous la lumière bleue.
Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade. Il fait un somme :
Liberté, berce le chaudement : il a froid.
Les parfums ne font pas frissonner sa narine
Il dort d'un dernier sommeil, la main sur la poitrine,
Tranquille. il a deux trous rouges au côté droit.