[Marcel Dorcel]

«  Il est aussi important de vider l’esprit que de le remplir… »
HENRY MILLER


Samba pra Judicaelle

Quand ta main demande à la lune la mienne et notre livre nomade nos ombres dans la boîte à mots et le sang hérissé tout le long de nos vertèbres ces moments courts où l’on devine judicieusement que la page manque de papier où est ta peau je ronge tes yeux à la poursuite de ta partie intérieure les stries ne sont que l’ombre du vide une ripopée d’anges de blancs et de belles terre debout ils décollent mais il me manque une aile pour t‘envoler la tienne Judicaelle ultime succès de mes échecs je t’aime parce que j’ai besoin de mépris j’aime ce besoin d’être bafoué nuée mon drame nuée anti-homme des femmes vingt siècles morts d’amertume l’autre est celui qui se souvient
 

La tournante de Brooklyn

Moments de l’épiderme quand quelqu’un cogne à la porte et dit qu’il a trouvé le tonneau vide on vient de baptiser bébé au champagne c’est l’aloe vera cinquante degrés chambre chaude rougeurs du feu rondeurs du fric s’il y a un dieu une princesse je veux qu’il en aille comme d’une messe et j’apprendrai à faire l’amour devant les monuments aux morts elle était pleine de cicatrices et ses yeux brillaient comme des Mozart un après-midi de septembre lui avait tendu les bras si un jour quelqu’un vous demande des nouvelles de Brooklyn vous lui direz qu’elle avait dix sept ans l’estomac vide presque microscopique lorsqu’ elle s’est jetée du pont vous lui direz  qu’une danse lui avait fait tourner la tête si vous levez le nez de votre assiette un instant vous noterez qu’ une valse à trois temps des crapauds  avait imprimé son corps de salive de sueur de sperme et de sang débuts de l’autopsie les magazines pour animaux en ont fait leur gros titre« La tournante de BROOKLYN » et ailleurs quelques lignes dans la rubrique nécrologique symbiose d'hommes amoindris


L’oenologue et la poupée

Immortalisée dans la perspective les seins assoupis le cou les mains et les pieds ornés de colliers elle est grosse d’un désir que l’on nomme communément grivoiserie l’odeur du grésil sur les cornes de l’oenologue fait frémir toutes les possibles humiliations à venir Estany la nubile princesse de ses quinze ans l’hypnotique ancêtre des Maures cet animal consacré au même titre que les cahiers de Freud l'ont établi récemment l’oeuvre de Baudelaire frelatée développant les arguties selon lesquelles la théorie prendrait forme sous les noms de Meredith ou autres Laura Estany n’est pas le sommaire d’une théorie c’est un rayon de lune sur le couchantu une forme vibrante du soleil des poésies une déesse omnipotente esclave dans la ruche au fond du corridor l’évangile selon le Docteur M. et de son barbare comparse Salomon  goûteur de nus et oenologue « Here comes the tears.. » cent douze battements de coeur plus tard l’éprouvante possession du sabbat l’oenologue en visite dans la salle des centenaires l'espace lunaire du cerveau en articulation de l’unité perdue nous joue la peur des cris animaux se joueront là les premières mesures du discours contre l’art version Nostradamus le nécrologue les centenaires sont comme des généraux pantagruéliques l’oeil du sexe vissé sur le front ils dévorent l’enfant nue la poupée joue de sa troublante vanité l’oenologue joue avec la poupée il a le goût de peindre en poète minutieux les rivages d’Estany béatitude enfance-reine entre la baignoire et le divan Estany arrière petite fille des souffleurs de souffrance JeuneChienne pour généraux les mots primitifs effleurent les corps penchés nul ne peut ignorer que la nubile fait partie du corps de l’oenologue qu’elle épouse l’hallucination de son éminence l’oenologue aime à périr sous la vision de sa poupée quand elle s’agenouille chicaneuse de processus ses fesses relevées et son visage tendu ses lèvres prises par l’hameçon du docteur tout l’hiver l’espoir s’épaissira l’odeur de son sexe aura alors le goût de la menthe et tout le gratin des happy few voyeurs généraux impuissants nymphomanes alcooliques monomaniaques pisseurs utiliseront avec moult délices les procédés de l’oenologue le mal nettoie les larmes il dessine avec sa canne la cage du temps hurleuse notre vieillesse m’a dit l’oenologue se conduit en petite voiture mangeuse de hot-dogs et sous les lèvres grises de la pluie la souche nid de guêpes nous invite à caresser les épaules de la mort alors le concerto nous délivre de la chair qui s’éteindra bientôt mais déjà Estany s’envole dans un aéroplane furtive à la vitre gauche sur le hublot ses rires font ricochet elle nous traite de crêtes de coq le brouillard la navigue au loin dans la tessiture solitaire Estany s’enlace au ciel vers de nouveaux motifs de lassitude malades de Carré le Docteur M. et l’ oenologue ont perdu la poupée ils rajustent un noeud de tristesse à leur cravate le temps alter ego du métronome qui répond « peut-être » le temps a l’habitude du vague à l’âme il fait une croix à ses souliers

[Manu]

.

[Marcel Dorcel]

Tu es tout excusé Manu.

Pour te répondre précisément, j'ai passé des heures ( pas...mais presque !) à enlever la ponctuation de tous ces textes. Bien mal m'en a pris comme je le subodore à ton commentaire.
Tu as bien subodoré puisque cela n'enclenche dans ton esprit qu'élitisme, choses factices et redondance ( pédanterie ). J'en prends note ( je vais remettre les textes dans leur originalité ).

Avec raison, tu as encore subodoré que le deuxième était le meilleur ( le troisième illisible...etc..). Je me suis inspiré d'une chanson de Sardou, La java de Brooklyn, partant de l'idée qu'une jeune fille a été salie, elle aurait été violée sous le pont de Brooklyn, une tournante à la mode U.S,  par quelques néo-punks, ivrognes, et charognes du désespoir. Comme je ne savais pas construire (et écrire) une nouvelle= une fille de 17 ans, de la haute bourgeoisie, blanche, autiste et anorexique bien avant le viol , venant souvent sous le pont de Brooklyn croiser ce qu'il y a de pire, finit un jour par devenir la proie de...références à la mort du Caravage, Pasolini...elle revient chez elle, le champagne coule à flots, on fête une naissance...elle tourne les talons et s'en va se jeter du pont de Brooklyn mettant fin à ses jours. Le viol en tournante étant un élément qui m'a toujours intrigué (cf-violence de masse ) mais que je ne sais comment mettre réellement en situation.

Merci de ton com. Il  me faut réfléchir.
En ce qui concerne Miller, y a pas de quoi ! J'ai pratiquement tout lu. Sans lui franchement, ni beatnicks, ni hippies, ni Kerouac, ni Ginsberg, ni Fante, ni Bukowski ...

[Loïc]

Yo !
(Décidément, quelle production !)

Le titre, c'est une référence à Montherlant ?

« Here comes the tears.. »

Si ce n'est pas une citation, c'est "come"
Manque un point dans ta suspension

Je crois que je suis resté à la surface. Je sens qu'il y a quelque chose, mais je n'arrive pas à m'accrocher, à le saisir. Dommage pour moi.

[Marcel Dorcel]

Le titre, c'est une référence à Montherlant ?

Yes !

Citer
« Here comes the tears.. »

Si ce n'est pas une citation, c'est "come"
Manque un point dans ta suspension

Bien vu, tears, c'est du pluriel.