[kokox]

Dernier Hommage

   

Soudain, l’inhabituel s’immisça aux bruits frais de la ville.
   De cheminées d’argile en gouttières rampantes, ce sont les pigeons bizet qui la remarquèrent les premiers.
   Il y avait une dépouille en bas sur le trottoir.
   Face au 71 de la rue Fontaine au Roi.
   Affalée sur le sol, triste cynocéphale aux genoux ployés, elle gisait au pied d’une fresque de street Art, titrée « For the Kids ».
   Pour l’heure, cette dépouille n’exhalait rien de l’abominable odeur du cadavre. Ses jours n’étaient pas véritablement en danger. Elle opérait simplement, en totale inconscience, sa mue de ver à soie. Grain à grain, elle était en train de perdre son ancienne peau, de flairer le point de mire, la finalité de sa propre existence, chose qu’on ne peut percevoir, comme le son, qu’à une certaine distance, qu’après un certain temps de vie écoulé. Somme toute, cette métamorphose ne s’effectuait pas sans un certain désagrément somatique pour la dépouille. Son cœur ne battait pas, il tremblotait. Jurant avec son manteau gris, ses joues étaient exsangues, pareilles à une chair d’hostie. Quand son regard mi-clos, las et lent, tentait, par à-coups, de puiser une miette de salut dans le ciel de ferraille.
   Si bien que dans son dos, elle ne pouvait voir l’allégorie monumentale qui la dominait et donnait l’illusion d’en faire un trompe-l’oeil saugrenu, étrangement rapporté.
   Sur douze bons mètres de mur, le talentueux bombeur avait figuré un Népal idéalisé, pacifié de teintes pastel : lumineux portraits d’enfants, temples à gradins, statue apaisée d’un Bouddha méditant et, rehaussant l’horizon, de bleu givré et de vert tendre, la chaîne des hauts sommets himalayens. L’oeuvre avait été conçue à l’évidence pour que le badaud se souvienne du violent séisme qui avait secoué le pays en avril 2015. Cependant, l’artiste s’était refusé à y représenter la mort et la destruction. Fort d’une audace uchronique, détournant les lois physiques pour leur donner l’apparence abstraite de l’éternité, il avait effacé sciemment toutes traces du cataclysme de sa toile urbaine. Aucun édifice lézardé, aucun bulldozer, aucun tibia livide dépassant d’un tas de briques, ne venaient corrompre le nirvana de son décor.
   Toute sa peinture était majestueusement debout, rayonnait de plénitude.
   Dépassant la compulsion mortifère dont se repaissent les médias, il avait spiritualisé sa vision de l’apitoiement à l’extrême, préférant la colorer d’espérance et d’heureux lendemains. Dès l’abord, devant tant de commisération, l’œil et le cœur du contemplatif ne pouvaient que s’attendrir. Mais le cartésien, lui peut-être, pouvait se demander si l’artiste n’avait pas poussé sa compassion jusqu’à l’ingratitude, comme il s’était permis d’inhumer poétiquement des milliers de victimes, les réduisant à l’état de fumée dans l’imagination du passant.
   Encore toute à son vertige, la dépouille retenait un maigre cabas au bout de ses doigts couverts d’un blême perlage de henné.
   Bientôt, quelques pas ralentirent à sa hauteur. On lui octroya deux ou trois regards blancs mâtinés d’excuses. Mais, à cause de leurs oreilles rougies par le froid, personne ne s’arrêta vraiment.
   Que lui importait l’empathie, du reste. Déjà pour cette femme, il était trop tard.
   Une heure auparavant, au sortir du Lidl du Boulevard de la Villette, sa main avait lâché mollement son roman de quatre sous, laissant au vent vif le rôle hasardeux de tourner les pages.
   Comme on pique une olive, le désenchantement dans son esprit s’était fait presque instantanément. À la suite d’une étourderie, sa chaussure avait buté sur un parpaing laissé là. Son porte-monnaie mal fermé lui avait alors échappé des mains. Une dizaine de pièces jaunes et cuivrées avaient chuté dans le caniveau, soit sa fortune du jour. Elle les avait regardé miroiter au fond de l’eau sale durant quelques secondes. Mais, elle ne les avait pas ramassées.
   Quelques pas plus loin, elle avait ressenti les premiers signes d’une opiniâtre langueur tant morale que physique. Désorientée, reconnaissant à peine son quartier, elle s’était laissée aller à errer de rue en rue, luttant jusqu’au bout de ses forces, avant de chuter lourdement au pied de la fresque.
   Juste après son évanouissement qui avait eu lieu le samedi matin, elle était rentrée chez elle rue Vaucouleurs, avait dit à ses trois filles et à son grand fils que « maman elle est malade » dans son français-arabe mal dégrossi. Puis, elle s’était laissée crouler sur le lit, sans défaire son manteau gris. Pour dormir d’un sommeil de plomb jusqu’au lundi matin.
   Dès lors, en moins de quinze jours, elle immola la plupart de ses passions, versa dans le puits profond de l’abnégation, jusqu’à la désappropriation de son moi.
   Son corps lui devint totalement étranger. Altière, un rien coquette encore hier, elle délogea de sa modeste penderie tous les cintres harnachés de couleurs vives. Elle ne s’habilla plus, mais s’attifa. Se mit à porter de falotes chaussures, et un terne foulard sur ses cheveux gras. Elle ne maquilla plus ni ses yeux ni ses lèvres épaisses. Elle n’offrit plus aucun regard aux passants, ne marcha plus qu’entourée de brumes, révélant à ceux qu’elles croisait sa victoire sur la chair, ce maintien effacé de celle qui n’aimera plus jamais et ne sera plus jamais aimée. Enfin, elle ne fit plus ses cinq prières, osa cracher pour la première fois de sa vie sur le Coran et son prophète Mahomet.
   L’homme sensible aurait pu alors fouiller son cœur, il n’y aurait trouvé nulle blessure, nul remords, à peine l’esquisse d’une chagrin. Ayant rendu les armes de sa féminité, la fatalité de sa limitation la laissait maintenant indifférente.
   Las de son dédain, les miroirs à son passage ne s’enorgueillirent plus de son reflet. Irrésistiblement, ils cessèrent de lutter contre sa nouvelle foi. Puisque c’est dans une sorte de soumission religieuse qu’elle s’accommoda in fine de sa dégradation graduelle. Abandonnant le souvenir de ses attraits aux ténèbres des greniers, elle redevint un être non-figuratif, une ombre fondue dans le système, une chimère de plus corrodée par la fausse religion, la fausse politique, la fausse humanité.
   Elle redevint trois fois rien parmi la multitude, enterrée vivante sous le tas de ses rêves inaboutis.
   Cet assoupissement de sa volonté à enjôler, et à ne plus s’aimer, lui demanda en vérité une vraie force d’âme, que peu d’hommes sont capables d’éprouver tant par atavisme, stimulé dès l’enfance par les jeux de guerre, ils sont portés à se détruire dans l’hypothétique espoir de se reconstruire autrement.

À suivre...

[Aube]

Salut kokox !

Ses jours n’était

étaient

J'ai beaucoup apprécié le portrait, d'abord de l'agonie du personnage, ensuite de ce mur tagué. Les impressions que tu décris sont aussi précises que vivantes. La trame du réel vibre douloureusement derrière tes mots. J'ai un peu plus de mal sur la fin de l'extrait où le lexique emphatique jure avec la quotidienneté que tu décris. C'est comme si on arrachait le personnage à son contexte et qu'on le forçait dans un rôle de figure mythologique trop grand pour elle. C'est un peu brutal avec la description très humaine qui précède, je trouve. Je comprends la volonté panégyrique mais pour moi le contraste est trop dur.

Voilà ! Dommage que tu n'aies pas posté en entier.

Post modifié diligemment par Miro avec l'accord de l'auteur pour une modeste correction de faute.

[elisabeth beaudoin homps]

C'est un joli texte, bien écrit et agréable à lire car très descriptif.
Si j'ai bien compris la fin, tu sous entends que la femme se détruit elle même et retourne au chaos faute de pouvoir s'aimer tandis que l'homme, animé du même désarroi, choisit plutôt de détruire l'autre..cette idée n'est pas généralisable mais elle a néanmoins sa pertinence.
Il y une faute à "il n'y aurait trouvé "
Merci pour ce texte, j'ai pris du plaisir à le lire

[kokox]

Un grand merci, Aube, pour ta lecture !

J'ai un peu plus de mal sur la fin de l'extrait où le lexique emphatique jure avec la quotidienneté que tu décris. C'est comme si on arrachait le personnage à son contexte et qu'on le forçait dans un rôle de figure mythologique trop grand pour elle. C'est un peu brutal avec la description très humaine qui précède, je trouve. Je comprends la volonté panégyrique mais pour moi le contraste est trop dur.



Post modifié diligemment par Miro avec l'accord de l'auteur pour une modeste correction de faute.

Tu n'as pas tout à fait tort. Sur ton pertinent conseil, j'ai nuancé un peu :

Abandonnant le souvenir de ses attraits aux ténèbres des greniers, elle redevint un être non-figuratif, une ombre fondue dans le système, une chimère de plus corrodée par la fausse religion, la fausse politique, la fausse humanité.
   Elle redevint trois fois rien parmi la multitude, enterrée vivante sous le tas de ses rêves inaboutis.

Est-ce encore de trop ? Sinon, merci de me citer les phrases qui t'auront chagriné !

Bien à toi !




Un grand merci également à toi, Elisabeth Beaudoin Homps !

Si j'ai bien compris la fin, tu sous entends que la femme se détruit elle même et retourne au chaos faute de pouvoir s'aimer tandis que l'homme, animé du même désarroi, choisit plutôt de détruire l'autre..cette idée n'est pas généralisable mais elle a néanmoins sa pertinence.

Oh que non ! Je ne généralise pas à toutes les femmes ce genre d'assertion. J'entends juste dire par là qu'il y a certaines femmes qui renoncent assez tôt à leur pouvoir de séduction. Mais tu comprendras mieux lorsque je posterai la suite du portrait de l'héroïne.

Bien à toi !

[Aube]

Salut kokox,

Yes pour moi ça marche mieux comme ça, moins dans la grandiloquence mais tout aussi juste !

[kokox]

Encore merci, Aube, pour cet ajustement !