[E-Chrivan]

Bonjour à tous, je vous soumets ce petit texte qui est un clin d'œil à une série de romans qui m'a bien amusé (j'imagine que vous n'aurez aucun mal à découvrir de quels romans il s'agit). J'attire l'attention des plus sensibles car certains passages sont assez crus.

J'ajoute que ce texte est conçu à partir d'un incipit fourni par une amie, c'est pourquoi les premières lignes sont en italiques. Il s'agit tout simplement de sa contribution.

Le bar

Dans l’un des quartiers les plus louches de la ville, se trouvait un bar minable. L’ambiance sordide semblait sortie d’un roman policier de série noire. Dans un coin qu’on apercevait à peine, entre la lumière chiche et la fumée puante des cigarettes, un pianiste ivre, avec de grands cernes sous les yeux, jouait un blues monotone. Soudain, la porte fut ouverte par un coup de pied. Le pianiste cessa de jouer et tous les regards se tournèrent vers l’entrée…

Je me souviens encore de cette putain de nuit, des années après. À l’époque, je courais le cacheton de bar en bar pour essayer de sortir de la merde dans laquelle je nageais depuis trop longtemps. J’avais fini le précédent bœuf au Porky’s. Il était deux heures du mat et je tenais déjà une belle cuite. On avait enchaîné les bières et les solos sans voir passer le temps. Moi quand je suis sur scène, faut vraiment qu’on m’arrête parce que sinon je passe la nuit. Le patron du Porky’s a dû me jeter parce que les mecs qui devaient suivre commençaient à s’impatienter. C’était une bande de péquenots endimanchés qui faisaient du "à capela", un truc de gonzesses et de culs bénis, Mais bon, chacun son truc. Moi c’est le free-jazz alors, les tarlouzes à partoches et sans instruments, ça me file tout de suite la courante et je décarre vite fait.

Bref, j’allais poursuivre ma nuit de débauche et j’atteignais un peu chancelant la porte du boui-boui attitré de fin de soirée, j’ai nommé le très élégant "15 Inches in Your Ass". Et là, paf ! Je sens comme si un train m’avait embouti un coin de la tronche et je me retrouve le cul par terre à pisser le raisin par les oreilles. J’étais déjà bien entamé mais avec ce coup sur la carafe, j’y voyais plus que dalle. J’ai quand même distingué un mioche, pas plus haut qu’un cul-de-jatte, habillé comme un pingouin avec redingote et tout le toutim, qui donnait un gros coup de latte dans la porte du rade. Après, rideau.

Quand j’ai rouvert les mirettes, y avait des stroboscopes de flics partout. Une greluche en uniforme m’envoyait son putain de flash en pleine gueule. Je voyais pas sa tronche mais je pouvais distinguer son gabarit derrière la lumière et je peux vous dire qu’elle tenait plus du char à bœuf que de la bombasse.

"Vous allez bien, Monsieur ?"

Sérieux, mais ouais que je vais bien, ça se voit pas ? J’ai la gueule dans le caniveau avec du dégueulis et du sang plein les sapes, l’étui de mon trombone est là-bas, à 10 mètres. Enfin, ce qu’il en reste, parce qu’on dirait qu’un semi-remorque à fait des manœuvres pile dessus. Forcé que je vais bien.
Je me dégage de l’affection un peu trop pressante de la poulette pour essayer d’aller risquer un œil dans le bar.

Et là, bordel, on aurait dit l’apocalypse. Y avait plus rien debout. Mais le pire c’était l’odeur, ça puait les tripes et l’ozone. Des morceaux de barbaques partout, là un bras qui tenait encore une chope, ici un chapeau melon avec une touffe de tignasse et une oreille collées dessus. J’ai tout de suite reconnu Morgan, le pianiste qui m’accompagnait hier encore, sa boucle d’oreille en forme d’étron était toujours accrochée, mais pas le reste de la caboche.

J’ai senti mes intestins remonter et je me suis vite dégagé pour gerber ce qu’il restait encore dans mon estomac.

Les flics essayaient tant bien que mal de faire reculer la foule, mais quand y a un massacre, y a comme une force qui pousse tout le monde à aller mater, histoire de bien se sentir encore en vie.
Après, ils pourront aller raconter ça à leurs potes demain au boulot. Ils vont pouvoir être le centre de l’attention pour cette fois. Et ils jubilaient les mateurs, on en voyait qui se contorsionnaient pour apercevoir la scène. Ils avaient même pris le risque de rater quelque chose pour aller chercher leur appareil photo. Les images, ça parle tout de suite plus.

Moi j’ai tenté de m’esquiver discrètement en profitant de la cohue mais la grosse fliquette m’avait repéré, j’ai du lui taper dans l’œil, et elle m’a chopé par le bras.

"On va avoir besoin de votre déposition, Monsieur, ne vous éloignez pas"

Merde, raté. D’habitude, j’ai l’art et la manière de me faufiler tranquille quand ça commence à chauffer mais là, pas moyen d’y couper. J’allais devoir passer le reste de la nuit à débiter ce que j’ai pas vu et ce que j’ai pas entendu à des flics sous pression. Putain de nuit ! Je m’en souviendrai.

C’était il y a pas mal d’années, mais je peux dire que j’ai eu le cul bordé de nouilles ce jour-là. Si j’avais été dans le bar et pas à l’entrée, je serais sûrement en train de becqueter les pissenlits par la racine à l’heure qu’il est.
Ouais mon gars, t’as bien compris où je veux en venir. C’était le premier jour où le Penguin Kid sortait de son pageot.

"Remets-moi une bière, Tom. J’ai le gosier comme du papier de verre à force de jacter."

Et tu connais la suite de l’histoire. Cet enfoiré de Penguin Kid. On l’a jamais chopé. Il est descendu du côté de Tulsa où il a fait son numéro dans une boîte de Strip, après on l’a revu à Vegas, il avait à peine grandi. Je te dis, sans le haut-de-forme, il faisait pas 40 pouces de haut. Il a décimé tous les bars à putes de l’ouest avant de partir dans le désert. Personne a jamais pu décrire ce fils de pute, parce qu’il a jamais laissé de survivants. Je suis le seul, je sais pas pourquoi. Mais nom d’un polichinelle en coton, je suis bien content d’être là.

Voilà, tu sais tout, mec. Tu peux publier, mais va pas montrer ma tronche ou mettre mon nom, sinon je te refais le portrait.

[Cendres]

Merci pour ton texte.
Ton personnage crée une ambiance par sa narration. Il nous raconte qu'il a survécu a un attentat dans un bar a spectacle.
Je trouve pas ton texte si cru, mais peut être que je n'ai pas tout compris dans les images que fait ton héros.

Sinon ton texte se lit facilement et il est plaisant.

[E-Chrivan]

Merci Cendres, c'est très gentil.

Disons, pour répondre à ta question, qu'il ne s'agit pas à proprement parler de langage cru mais plutôt d'idées un peu nauséabondes véhiculées par ce témoin brut de décoffrage (idées dont je me désolidarise totalement).

Sinon, as-tu découvert la référence ?

[Cendres]

Je n'ai pas trouvé la référence. Mon niveau de lecture c'est plutôt le journal de Mickey qu'un livre intelligent.
Je ne vois pas de quel roman il s'agit, certainement un policier, mais je ne sais pas.

[E-Chrivan]

Je n'ai pas trouvé la référence. Mon niveau de lecture c'est plutôt le journal de Mickey qu'un livre intelligent.

Rassure-toi Cendres, il  ne s'agit en aucun cas d'un livre complexe, loin s'en faut. Toutefois, si personne ne donne la réponse d'ici quelques jours, je la posterai.

[Loïc]

Salut salut

Dans l’un des quartiers les plus louches de la ville, se trouvait un bar minable.

pourquoi cette virgule ?

L’ambiance sordide semblait sortie d’un roman policier de série noire.

Tu ne décris rien, ici. ♀8a ne me renseigne pas vraiment sur l'ambiance, du coup pour moi ça ne marche pas du tout.

Soudain, la porte fut ouverte par un coup de pied.

Le soudan rend ton changement de ton et de rythme très artificiel, ça ne marche pas trop à mon sens.

Le pianiste cessa de jouer et tous les regards se tournèrent vers l’entrée…

Pourquoi les points de suspension ?

en forme d’étron était toujours accrochée mais pas le reste de la caboche.

te faut une virgule avant "mais"

Merde, encore raté.

si d'habitude ça réussit, a serait plus raté que encore raté, non ?

Je trouve dommage de n'avoir que la longue litanie et pas le reste. On y perd, à mon avis. Le contexte, les descriptions, les petits détails. Ça aurait donné du corps à ton perso, permettant d'empathiser. Là je me dis juste, "oui ok". L'introduction à la scène est pas forcément la meilleure, dans ce contexte.
Ça mis à part, le ton est assez sympa et bien rendu, c'est pas désagréable à lire.

[E-Chrivan]

Bonjour Loïc,

et merci pour ta contribution.

Concernant tes quatre premières remarques, je prends acte tout en invitant à relire mon introduction. J'annonce en effet que le texte en italique n'est pas de moi. Je me suis contenté de le recopier sans prendre la liberté de le changer. Je peux toujours envoyer tes remarques à l'auteur mais comme il s'agissait juste d'un jeu entre nous, je vais m'en abstenir.

Au sujet de la virgule, ok, bien observé. Mais le but n'est quand même pas de publier hein.

Là où je te rejoins pleinement c'est sur le "merde, encore raté". C'est vrai, si c'est encore raté, c'est que d'habitude ça ne marche pas non plus.

Quant à l'épaisseur du personnage, c'est certain qu'on ne le sent pas parti pour un marathon, je te l'accorde. Le but, c'était un petit exercice de création, sans prétention, pour le fun. Cependant, je note qu'il serait bien plus efficace d'entrer dans le détail et c'est précisément ce que je fais sur des textes longs.

Merci beaucoup à toi pour avoir pris le temps de commenter ce texte.
A plaisir de te lire également
E-chrivan

[J.]

Bonjour. Source d'inspiration, en marchant vite (très vite) je dirais Peter Cheyney. Pour Cendres : ça se termine comme Mickey...

[True Duc]

Bel exercice de style réussi.
Mais, en tant que lecteur, c'est aussi ça le problème : si j'ai envie de lire du Chandler and co, je prends mon masque, je compose
le numéro de la bibliothèque, je lui demande comment ça se passe avec ce foutu virus pour pouvoir emprunter un putain de bouquin.
Ici, sur le mde, j'aime y lire des styles "singuliers" que je ne trouverai pas dans des rayonnages de pages jaunies...

Mais je répète : Bel exercice de style réussi.

[E-Chrivan]

Merci pour ton commentaire True Duc,

C'est en effet un style inspiré par d'autres lectures, je te le concède. Je suis par ailleurs très admiratif du travail de Queneau.

J'ai toutefois commis d'autres textes sans me prévaloir d'un quelconque modèle (dont celui-ci https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=35852.0  que je t'invite à commenter si tu le souhaites) mais au final, ne sommes-nous pas tous, auteurs, condamnés à répéter nos ainés.

Pour paraphraser un autre auteur que j'aime beaucoup : "tout a été dit cent fois, et beaucoup mieux que par moi...", je te laisse le soin de compléter ces quelques mots tirés de "Je voudrais pas crever", de l'incontournable Boris Vian.

Encore merci d'avoir pris le temps de lire et commenter ce texte.
Au plaisir de te lire également.

[True Duc]

Maso l'Queneau, faudrait écrire 100 fois L'bar.
[
i] "tout a été dit cent fois, et beaucoup mieux que par moi..."[/i] Boris Vian, c'est bien l'auteur de J'irai cracher sur vos tombes et l'écume des jours, celui qui a écrit un livre "dit cent fois" et un "inimitable". Pas lu Je voudrais pas crever, j'aime beaucoup l'auteur/musicien/personnage, mais il se contredit Bobo.

J'ai lu très rapidement ton autre texte. Belle plume.
Bref. Voilà quoi. Tout ça pour dire que je jetterai un œil attentif à tes prochains passages.
Merci.