Du plaisir de la musique
par Alan Sévellec
Le plaisir de la musique est curieux et paradoxal en ce sens qu'il vous faire sortir de la sensualité, mais comme pour vous y replonger plus essentiellement, purifié alors que vous êtes par le pouvoir de l'émotion qu'elle réveille en vous.
Que ce soit par une harmonie puissante, un mouvement impétueux, de la douceur ou bien une fougue assimilable à de la folie, on sent dans la musique cette capacité de puissance qui n'a de fait d'équivalent nulle part.
Cette prise directe, et surtout sans phrases (c'est à dire sans radotage) avec l'émotion, est la qualité première de la musique.
Ce qui fait qu'elle fait corps avec des projections, exprime tout à la fois les désirs, les espérances, les remords, le feu des vengeances ou la tiédeur des réconciliations.
Tout le panel de ce qu'on peut ressentir y étant résumé, on peut mettre en doute le fait que cet art s'assimile de fait à un simple plaisir. Le fait par exemple de vouloir « consommer » de la musique est une conception assez vulgaire des choses.
Lorsqu'on est enfoncé par le sort dans un rôle qui ne vous convient plus des masses, que l'on sent se tisser autour de nous, imaginaire ou par trop réelle, la foule de soucis qui savent si bien nous soumettre, alors la musique, à sa manière tout à la fois amicale et distante, fait s'élever en nous une note dont on ne savait pas disposer sur son clavier intérieur.
Les plaisirs sensuels ont leur attrait qui n'est certes plus à vérifier, mélés de râles ou de feu, cependant, étrangers que nous sommes, si loin des Grecs, de la pureté d'un assaut vers des plaisirs ne générant aucune mauvaise conscience, il nous est difficile de ne pas sentir dans ces plaisirs là un certain levain de culpabilité (ce qui est d'ailleurs aussi un aliment essentiel de ce plaisir...).
En écoutant par exemple tel mouvement d'une symphonie de Chostakovitch, ailé du pouvoir des notes et de quelques bières, un charme religieux finit par se dégager de cette écoute.
On entend à un moment chuchoter des violons en pizzicato: ils sont comme l'écho de sortes d'impulsions en nous dévoilées vers l'espoir d'un sort meilleur.
Des violoncelles, plus graves, apposent sur ces sons là une forme de réponse du Destin qui ne veut surtout pas nous laisser filer. Une oppression progressive commence à s'emparer de vous.
Une lutte se poursuit ainsi tout le long du mouvement entre ces tendances antagonistes.
Cette lutte est riche et plus captivante à celui qui n'a aucune notion de solfège, justement par la puissance indéchiffrable de la partition, puis une forme de course poursuite échevelée a lieu entre les instruments à cordes et les vents ou cuivres).
On a l'impression tout à la fois que le compositeur a cherché à épuiser une variation de son caractère personnel, puis aussi que les notes sont ici aussi nécessaires et indiscutables que la Fatalité. L'ensemble essaye vaille que vaille de se rendre vers un pinacle, un peu pour ma vision comme ces personnages d'un film de Charlot qui font des pieds et des mains pour s'avancer dans l'indifférence d'une foule, cela pour retrouver une issue éclairée ou bien une personne chére.
La harpe exprime ensuite une manière d'attente, de patience non point fébrile mais que nous dirions olympienne, patience dédiée à un objectif que nous ne pouvons comprendre, mais que nous révérons déjà comme un Graal, puisque la musique l'ordonne.
Le plaisir alors consiste en ce bain de majesté que l'on prend, tour à tour limpide et opaque comme la mer, puis aussi dans cette sensation un peu plus canaille de participer, avec les musiciens, à un bon tour fait pour une heure à la perspective de la mort, cette geolière qui ne laisse jamais souffler bien longtemps ses captifs.
Ce que je me dis donc, en écoutant Brahms ou Bruckner, disposé à les laisser me traverser de leurs visions dynamiques, c'est que le plaisir de la musique, en somme, est à la fois désintéressé mais aussi plus personnel et viscéralement poignant à celui qui le ressent qu'une certitude aiguisée.
La musique nous permet donc de nous jouer de la mort, contrepoint fatal et continuel de toute existence. Elle crée autour de cette notion impossible à concevoir une manière de palais des glaces où nos reflets peuvent se jouer sans fin, sans lui permettre surtout, à la mort veux-je dire, de jamais poser la main sur notre personne réelle afin de l'anéantir.
Le plaisir qu'on peut prendre à une symphonie est celui que l'on ressentirait lors d'une traversée.
Le chef d'orchestre est le capitaine, l'équipage, ce sont les musiciens, chacun bien certain de son rôle et de la manière de le conduire jusqu'au port voulu.
Restons sur l'écoute d'une symphonie. Sans être un mélomane averti, ou tout connaître des subtilités des compositions, il nous est loisible de nous laisser emporter. Il ne s'agit pas de comprendre, mais bien de se laisser guider sans résistance.
J'oserais même dire que moins on comprend les choses, plus l'effet de cet art est fascinant.
Car avoir affaire à une œuvre magistrale, c'est se confronter au côté impassible des événements. L'aspect irréversible de ce qu'on ne conçoit pas enflamme l'esprit d'un intérêt croissant.
Boire du vin ou de la bière avant ou pendant l'écoute de la musique est pour moi un expédient qui me permet de me raccorder avec plus d'efficacité à son sortilège.
Car il ne s'agit pas d'un plaisir raisonné. La conjugaison de divers plaisirs permet de faire mieux concorder l'effet des partitions sur notre chair et nos vertèbres. Atteindre ainsi et sans délai au nerf vif de l'émotion paraît être l'apanage de la seule musique, les arts plastiques ou la littérature ayant besoin sans aucun doute d'une plus grande maturation.
Etre assis sur un lit ou un canapé, endroit où l'on peut si l'on veut se laisser aller à un demi-sommeil encore lucide, rajoute en moi une aute condition non négligeable à ce plaisir.
Il faut que, pour plus d'efficience, cette félicité se concorde à une forme d'abandon que je rêve par exemple celui des dames incessamment prélassées d'un sérail d'Orient.
Écouter en conduisant sa voiture est davantage un soutien dynamique à l'allure du véhicule qu'une véritable expérience esthétique.
Ainsi la musique de fond sonore ou les airs qui sont tant ressassés qu'ils en ont perdu en route tout leur sel, ces matériaux là ne génèrent en moi qu'un autre genre de plaisir, lequel est mêlé de sarcasme et d'orgueil, plaisir assez similaire à celui de l'âme aristocrate perdue au sein bruyant d'une foire vulgaire.
La fascination pour la musique tient donc au fait qu'il n'est nul intermédiaire entre la vibration qu'elle instaure et notre desespoir ou notre dépit de nous trouver toujours simplement là au milieu des événements, cela sans espoir de réellement influer jamais sur leur cours.
La sensation de participer enfin à quelque chose d'héroïque insuffle enfin le corps et l'esprit de celui qui se livre à son audition.
On peut donc dire qu'il s'agit là d'une forme d'ivresse maîtrisée. La partition inscrit en nous, au delà d'un plaisir égoïste, une forme de douleur aussi, de déchirure interne d'où le flot de l'émotion peut trouver moyen de fuir, ou tout du moins d'émoi passionné nous permettant d'incarner enfin positivement nos carcasses.
Car celles-ci sont autrement victimes d'hypotension, du fait de l'inertie constante des affaires en cours ou des combines mises au point pour faire société comme on peut.
La mollesse et l'inertie que le train social dans son non-renouvellement et son absence de grandiose nous inflige est bousculé par ce que la musique nous dévoile en sa parfaite éloquence. Comme un secret jusque là tu en toutes occasions, secret brûlant qu'un fou proclamerait enfin au milieu d'une grande place à l'attention de tout un village.
Ce que l'ivresse peut porter en elle de gachis ou de vieille habitude d'autoflagellation est comme éradiqué d'ailleurs lors de l'écoute d'une musique qui porte.
La musique, et il peut s'agir au fond de toutes sortes de musiques (aussi bien du jazz que du rock que du blues) ne conserve de l'ivresse que sa puissance d'exaltation et d'exultation.
Le fait brûlant et sans équivalent de sortir de sa dépouille en sursis pour cotoyer les anges en fête.
Ce plaisir n'a cependant rien à voir avec de l'onanisme d'esthète, puisqu'il s'agit rien moins que de se sentir raccordé enfin aux vibrations que le cosmos nous livre, muet autrement face à nos efforts d'en déchiffrer le sens incommensurable.
Cela peut paraître grandiloquent, mais cela est, inscutablement, positivement, aussi vrai que le feu brûle ou que les Noëls en famille sont assomants.
La peinture ou la littérature n'agissent d'ailleurs sur nous que par ce que ces arts portent en eux de musical, nous entendons par là d'assimilable aux vibrations variées tout comme à la dynamique incessament renouvelée du monde.
La musique terrasse la mort, car elle nous fait accéder, par l'exercice de sculpture résolue de ses sonorités, à tout un trésor d'incarnations, à une situation au delà du désir, cela en se riant du pouvoir deceptif du désir quel qu'il soit, puisqu'elle étale face à nous ce que notre instinct seul ne peut concevoir dans ses mièvres appétits grossiers.
Elle précéde ainsi toujours le désir, lui damant le pion comme pour mieux parachever ce qu'il contient d'encore trop mesquin en son essor.
La musique s'arrête, mais se prolonge encore en nous, à toute heure de la journée ses mouvements nous peuplent. Elle ne peut jamais être interrompue en l'esprit de qui la goûte, puisqu'elle devient alors pour celui là une forme de confidente intime, aussi imparable en son inconscient qu'une soeur demi-folle fredonnant ses complaintes en la chambre voisine.
La musique est également éloignée de l'éphémére du spasme. Elle ne retombe pas avec le silence.
C'est un plaisir continuel. En soi celui qui l'apprécie porte toujours cette embardée de mélodies savantes, de variations spéciales qui pour lui composent l'arrière fond rafraichi de son quotidien.
La musique est aussi le détergent des culpabilités quotidiennes.
Surtout le plaisir de la musique, comme celui provoqué par la poésie, nous renvoie à des existences que nous n'avons pas vécu.
Elle fait voyager la conscience, lui faisant oublier pour une heure le cortège de misères, délais, remises à plus tard constante de toute joie réelle, cela en nous les offrant de façon directe, sans délai, voire de manière imméritée pour ainsi dire, eut égard à notre si peu de mérite, dont la paresse et la mauvaise foi ne sont pas les moindres.
L'âme peut enfin alors trouver moyen d'en découdre réellement avec les motifs de ses tracas qui chaque jour entravent cette en-allée toujours empêchée du désir (et un désir, soulignons-le, peut aussi bien être entravé par son exaucement prétendu). Cela quitte à révéler par là la nature de fait profondément imaginaire de tout désir.
Cette musique en nos fibres rend une vibration qui vainc d'avance celle qu'y feront un jour, une nuit, une saison prochaine, les asticots des postérités.
La musique a ainsi ceci de pratique qu'elle résume en elle toutes les formes de plaisirs, mais ceux-ci y sont donc comme tranfigurés, rendus différents de nature, plus si indispensables et comme dépassés. C'est que la subjectivité de celui qui veut jouir et se repaître se confronte à l'oeuvre, c'est à dire à la vision objectivitée du compositeur.
Y manque évidemment l'assouvissement de l'instinct charnel, mais cela se fait selon la voie d'un délai qui n'a rien de frustrant, et qui est comme la remise à plus tard temporaire de fêtes plus fastes qui ne manqueront pas de survenir à qui ne s'en fait plus alors une brûlante nécessité.
L'exaucement de tous les désirs est toujours entravée, rendue imparfaite par tel ou tel détail ou tel bémol à la survenue de son objet.
Ainsi qu'un amateur de striptease peut être déçu de la précipitation de son effeuilleuse favorite, ainsi durant le spectacle du quotidien, tel détail gâtera le spectacle du contemplatif, et cela dans des circonstances parfois totalement bénines ou frivoles mais qui le mortifieront.
La musique peut être ainsi perçue comme une forme de perfection paliant sans délai à l'imperfection programmée de nos espérances.
Plus que d'un plaisir, il s'agit d'un violent objet d'obsession.
Colorer sa vie de musique rachète en nous certains vices, nous faisant parvenir directement au nerf, à l'émotion vive enfin mise à nu.
On comprend que pour le passionné il ne peut s'agir d'un simple hobby. C'est un prisme au travers duquel la réalité toute entière est reconsidérée.
La personne adonnée à la musique, et il peut s'agir de musique plus sauvage, voit comme rinçée en elle toute hésitation, mise à mal pour une heure au moins toute timidité pesante.
C'est que, nous nous répétons, comme lorsqu'il s'adonne à l'ivresse, aux excès de la chair, ou à l'errance du voyage, ce genre de personnage recherche avant tout l'émotion, c'est à dire le dépassement fébrile de toute gravité qui est vécue alors comme un pressentiment funèbre d'un trépas pointant son museau au travers des routines.
Cette cohérence, cette coexistence profondément retrouvées entre la situation de l'être et ce qu'il recherche malgré lui, cette quête insensée toujours remise à plus tard, mal comprise, est reniée même parfois ainsi qu'une impulsion qu'on ne conçoit pas (cette impulsion pouvant se libérer par la musique, l'ivresse, tous les vices mal compris dans le sens sacré recelé par leur nécessité d'embrasement).
C'est aussi un vice impuni, pour reprendre ce que Gide indique sur la littérature.
Mais donc ce faisant il n'est aucune sorte ici de plaisir égoïste. En somme il s'agit d'un courant dans lequel l'esprit est libre de tenter de se baigner, pour y perdre pied.
Mais la musique, si elle est vécue dans sa dimension mystique première, fait dérailler le sens commun, oppose à la tiède raison qui nous guide en société une forme de flamboiement qui n'est sans doute pas étranger à l'esprit forcené d'une insurrection.
Aussi intense que le délire érotique, la musique a ceci de supérieur à lui qu'il ne s'entâche d'aucune repentir ou d'aucun frein physique, poussant celui qui s'y adonne à plonger toujours plus avant en lui même, comme il se précipite au même instant vers toute forme de confin extérieur, de lointain en lequel son instinct croit saisir la cause et l'objectif constamment masqués des choses.
La musique, cette indispensable pulsation maitrisée justifiant les entraves à nos espérances...
La musique estompe la pression de la mort, repousse son évidence, permet de croire s'en détacher d'une manière qui confine au religieux. Ce plaisir abdique un temps le manque mortifiant de tous les autres. Elle n'a pas pour nature celle d'un condiment trop banal du quotidien, mais davantage le retentissement de quelque chose qui traverse sans arrêt nos perceptions, colore nos états, donne son aliment à nos désirs, console le sommeil du réprouvé que toute joie nargue en s'éloignant.
Comme pour trancher au travers de sa nappe superficielle le grand corps des émotions les plus vives nichées en nous.
Surtout le plaisir de la musique a ceci de frustrant que, tout en nous permettant une griserie passagère, il nous démontre l'existence manifeste d'une forme de grandiose auquel nous n'avons pas accés au quotidien, lequel relève d'un état de force et de puissance solaire, de grandeur d'une existence en tous ses aperçus ou principes, état échappant par nature à nos conceptions, nous laissant au final aussi démunis face à cette splendeur incompréhensible que les mendiants auquel Proust fait allusion quelque part, lesquels restent, pantelants, langues pendantes, étanchement exclus derrière la vitre du palace où la haute société festoie.
Il est vrai aussi que la musique nous offre parfois le luxe, si l'on sait l'écouter, si l'on sait mettre à bas préjugés ou torpeurs cérébrales, de nous attabler des heures à son banquet grandiose... au moins par cette illusion palpable et tenue justifie-t-elle amplement d'être qualifiée d' « Art des arts ».
Du plaisir de la musique
par Alan Sévellec
Le plaisir de la musique est curieux et paradoxal en ce sens qu'il vous faire sortir de la sensualité, mais comme pour vous y replonger plus essentiellement, purifié alors que vous êtes par le pouvoir de l'émotion qu'elle réveille en vous.
Que ce soit par une harmonie puissante, un mouvement impétueux, de la douceur ou bien une fougue assimilable à de la folie, on sent dans la musique cette capacité de puissance qui n'a de fait d'équivalent nulle part.
Cette prise directe, et surtout sans phrases (c'est à dire sans radotage) avec l'émotion, est la qualité première de la musique.
Ce qui fait qu'elle fait corps avec des projections, exprime tout à la fois les désirs, les espérances, les remords, le feu des vengeances ou la tiédeur des réconciliations.
Tout le panel de ce qu'on peut ressentir y étant résumé, on peut mettre en doute le fait que cet art s'assimile de fait à un simple plaisir. Le fait par exemple de vouloir « consommer » de la musique est une conception assez vulgaire des choses.
Lorsqu'on est enfoncé par le sort dans un rôle qui ne vous convient plus des masses, que l'on sent se tisser autour de nous, imaginaire ou par trop réelle, la foule de soucis qui savent si bien nous soumettre, alors la musique, à sa manière tout à la fois amicale et distante, fait s'élever en nous une note dont on ne savait pas disposer sur son clavier intérieur.
Les plaisirs sensuels ont leur attrait qui n'est certes plus à vérifier, mélés de râles ou de feu, cependant, étrangers que nous sommes, si loin des Grecs, de la pureté d'un assaut vers des plaisirs ne générant aucune mauvaise conscience, il nous est difficile de ne pas sentir dans ces plaisirs là un certain levain de culpabilité (ce qui est d'ailleurs aussi un aliment essentiel de ce plaisir...).
En écoutant par exemple tel mouvement d'une symphonie de Chostakovitch, ailé du pouvoir des notes et de quelques bières, un charme religieux finit par se dégager de cette écoute.
On entend à un moment chuchoter des violons en pizzicato: ils sont comme l'écho de sortes d'impulsions en nous dévoilées vers l'espoir d'un sort meilleur.
Des violoncelles, plus graves, apposent sur ces sons là une forme de réponse du Destin qui ne veut surtout pas nous laisser filer. Une oppression progressive commence à s'emparer de vous.
Une lutte se poursuit ainsi tout le long du mouvement entre ces tendances antagonistes.
Cette lutte est riche et plus captivante à celui qui n'a aucune notion de solfège, justement par la puissance indéchiffrable de la partition, puis une forme de course poursuite échevelée a lieu entre les instruments à cordes et les vents ou cuivres).
On a l'impression tout à la fois que le compositeur a cherché à épuiser une variation de son caractère personnel, puis aussi que les notes sont ici aussi nécessaires et indiscutables que la Fatalité. L'ensemble essaye vaille que vaille de se rendre vers un pinacle, un peu pour ma vision comme ces personnages d'un film de Charlot qui font des pieds et des mains pour s'avancer dans l'indifférence d'une foule, cela pour retrouver une issue éclairée ou bien une personne chére.
La harpe exprime ensuite une manière d'attente, de patience non point fébrile mais que nous dirions olympienne, patience dédiée à un objectif que nous ne pouvons comprendre, mais que nous révérons déjà comme un Graal, puisque la musique l'ordonne.
Le plaisir alors consiste en ce bain de majesté que l'on prend, tour à tour limpide et opaque comme la mer, puis aussi dans cette sensation un peu plus canaille de participer, avec les musiciens, à un bon tour fait pour une heure à la perspective de la mort, cette geolière qui ne laisse jamais souffler bien longtemps ses captifs.
Ce que je me dis donc, en écoutant Brahms ou Bruckner, disposé à les laisser me traverser de leurs visions dynamiques, c'est que le plaisir de la musique, en somme, est à la fois désintéressé mais aussi plus personnel et viscéralement poignant à celui qui le ressent qu'une certitude aiguisée.
La musique nous permet donc de nous jouer de la mort, contrepoint fatal et continuel de toute existence. Elle crée autour de cette notion impossible à concevoir une manière de palais des glaces où nos reflets peuvent se jouer sans fin, sans lui permettre surtout, à la mort veux-je dire, de jamais poser la main sur notre personne réelle afin de l'anéantir.
Le plaisir qu'on peut prendre à une symphonie est celui que l'on ressentirait lors d'une traversée.
Le chef d'orchestre est le capitaine, l'équipage, ce sont les musiciens, chacun bien certain de son rôle et de la manière de le conduire jusqu'au port voulu.
Restons sur l'écoute d'une symphonie. Sans être un mélomane averti, ou tout connaître des subtilités des compositions, il nous est loisible de nous laisser emporter. Il ne s'agit pas de comprendre, mais bien de se laisser guider sans résistance.
J'oserais même dire que moins on comprend les choses, plus l'effet de cet art est fascinant.
Car avoir affaire à une œuvre magistrale, c'est se confronter au côté impassible des événements. L'aspect irréversible de ce qu'on ne conçoit pas enflamme l'esprit d'un intérêt croissant.
Boire du vin ou de la bière avant ou pendant l'écoute de la musique est pour moi un expédient qui me permet de me raccorder avec plus d'efficacité à son sortilège.
Car il ne s'agit pas d'un plaisir raisonné. La conjugaison de divers plaisirs permet de faire mieux concorder l'effet des partitions sur notre chair et nos vertèbres. Atteindre ainsi et sans délai au nerf vif de l'émotion paraît être l'apanage de la seule musique, les arts plastiques ou la littérature ayant besoin sans aucun doute d'une plus grande maturation.
Etre assis sur un lit ou un canapé, endroit où l'on peut si l'on veut se laisser aller à un demi-sommeil encore lucide, rajoute en moi une aute condition non négligeable à ce plaisir.
Il faut que, pour plus d'efficience, cette félicité se concorde à une forme d'abandon que je rêve par exemple celui des dames incessamment prélassées d'un sérail d'Orient.
Écouter en conduisant sa voiture est davantage un soutien dynamique à l'allure du véhicule qu'une véritable expérience esthétique.
Ainsi la musique de fond sonore ou les airs qui sont tant ressassés qu'ils en ont perdu en route tout leur sel, ces matériaux là ne génèrent en moi qu'un autre genre de plaisir, lequel est mêlé de sarcasme et d'orgueil, plaisir assez similaire à celui de l'âme aristocrate perdue au sein bruyant d'une foire vulgaire.
La fascination pour la musique tient donc au fait qu'il n'est nul intermédiaire entre la vibration qu'elle instaure et notre desespoir ou notre dépit de nous trouver toujours simplement là au milieu des événements, cela sans espoir de réellement influer jamais sur leur cours.
La sensation de participer enfin à quelque chose d'héroïque insuffle enfin le corps et l'esprit de celui qui se livre à son audition.
On peut donc dire qu'il s'agit là d'une forme d'ivresse maîtrisée. La partition inscrit en nous, au delà d'un plaisir égoïste, une forme de douleur aussi, de déchirure interne d'où le flot de l'émotion peut trouver moyen de fuir, ou tout du moins d'émoi passionné nous permettant d'incarner enfin positivement nos carcasses.
Car celles-ci sont autrement victimes d'hypotension, du fait de l'inertie constante des affaires en cours ou des combines mises au point pour faire société comme on peut.
La mollesse et l'inertie que le train social dans son non-renouvellement et son absence de grandiose nous inflige est bousculé par ce que la musique nous dévoile en sa parfaite éloquence. Comme un secret jusque là tu en toutes occasions, secret brûlant qu'un fou proclamerait enfin au milieu d'une grande place à l'attention de tout un village.
Ce que l'ivresse peut porter en elle de gachis ou de vieille habitude d'autoflagellation est comme éradiqué d'ailleurs lors de l'écoute d'une musique qui porte.
La musique, et il peut s'agir au fond de toutes sortes de musiques (aussi bien du jazz que du rock que du blues) ne conserve de l'ivresse que sa puissance d'exaltation et d'exultation.
Le fait brûlant et sans équivalent de sortir de sa dépouille en sursis pour cotoyer les anges en fête.
Ce plaisir n'a cependant rien à voir avec de l'onanisme d'esthète, puisqu'il s'agit rien moins que de se sentir raccordé enfin aux vibrations que le cosmos nous livre, muet autrement face à nos efforts d'en déchiffrer le sens incommensurable.
Cela peut paraître grandiloquent, mais cela est, inscutablement, positivement, aussi vrai que le feu brûle ou que les Noëls en famille sont assomants.
La peinture ou la littérature n'agissent d'ailleurs sur nous que par ce que ces arts portent en eux de musical, nous entendons par là d'assimilable aux vibrations variées tout comme à la dynamique incessament renouvelée du monde.
La musique terrasse la mort, car elle nous fait accéder, par l'exercice de sculpture résolue de ses sonorités, à tout un trésor d'incarnations, à une situation au delà du désir, cela en se riant du pouvoir deceptif du désir quel qu'il soit, puisqu'elle étale face à nous ce que notre instinct seul ne peut concevoir dans ses mièvres appétits grossiers.
Elle précéde ainsi toujours le désir, lui damant le pion comme pour mieux parachever ce qu'il contient d'encore trop mesquin en son essor.
La musique s'arrête, mais se prolonge encore en nous, à toute heure de la journée ses mouvements nous peuplent. Elle ne peut jamais être interrompue en l'esprit de qui la goûte, puisqu'elle devient alors pour celui là une forme de confidente intime, aussi imparable en son inconscient qu'une soeur demi-folle fredonnant ses complaintes en la chambre voisine.
La musique est également éloignée de l'éphémére du spasme. Elle ne retombe pas avec le silence.
C'est un plaisir continuel. En soi celui qui l'apprécie porte toujours cette embardée de mélodies savantes, de variations spéciales qui pour lui composent l'arrière fond rafraichi de son quotidien.
La musique est aussi le détergent des culpabilités quotidiennes.
Surtout le plaisir de la musique, comme celui provoqué par la poésie, nous renvoie à des existences que nous n'avons pas vécu.
Elle fait voyager la conscience, lui faisant oublier pour une heure le cortège de misères, délais, remises à plus tard constante de toute joie réelle, cela en nous les offrant de façon directe, sans délai, voire de manière imméritée pour ainsi dire, eut égard à notre si peu de mérite, dont la paresse et la mauvaise foi ne sont pas les moindres.
L'âme peut enfin alors trouver moyen d'en découdre réellement avec les motifs de ses tracas qui chaque jour entravent cette en-allée toujours empêchée du désir (et un désir, soulignons-le, peut aussi bien être entravé par son exaucement prétendu). Cela quitte à révéler par là la nature de fait profondément imaginaire de tout désir.
Cette musique en nos fibres rend une vibration qui vainc d'avance celle qu'y feront un jour, une nuit, une saison prochaine, les asticots des postérités.
La musique a ainsi ceci de pratique qu'elle résume en elle toutes les formes de plaisirs, mais ceux-ci y sont donc comme tranfigurés, rendus différents de nature, plus si indispensables et comme dépassés. C'est que la subjectivité de celui qui veut jouir et se repaître se confronte à l'oeuvre, c'est à dire à la vision objectivitée du compositeur.
Y manque évidemment l'assouvissement de l'instinct charnel, mais cela se fait selon la voie d'un délai qui n'a rien de frustrant, et qui est comme la remise à plus tard temporaire de fêtes plus fastes qui ne manqueront pas de survenir à qui ne s'en fait plus alors une brûlante nécessité.
L'exaucement de tous les désirs est toujours entravée, rendue imparfaite par tel ou tel détail ou tel bémol à la survenue de son objet.
Ainsi qu'un amateur de striptease peut être déçu de la précipitation de son effeuilleuse favorite, ainsi durant le spectacle du quotidien, tel détail gâtera le spectacle du contemplatif, et cela dans des circonstances parfois totalement bénines ou frivoles mais qui le mortifieront.
La musique peut être ainsi perçue comme une forme de perfection paliant sans délai à l'imperfection programmée de nos espérances.
Plus que d'un plaisir, il s'agit d'un violent objet d'obsession.
Colorer sa vie de musique rachète en nous certains vices, nous faisant parvenir directement au nerf, à l'émotion vive enfin mise à nu.
On comprend que pour le passionné il ne peut s'agir d'un simple hobby. C'est un prisme au travers duquel la réalité toute entière est reconsidérée.
La personne adonnée à la musique, et il peut s'agir de musique plus sauvage, voit comme rinçée en elle toute hésitation, mise à mal pour une heure au moins toute timidité pesante.
C'est que, nous nous répétons, comme lorsqu'il s'adonne à l'ivresse, aux excès de la chair, ou à l'errance du voyage, ce genre de personnage recherche avant tout l'émotion, c'est à dire le dépassement fébrile de toute gravité qui est vécue alors comme un pressentiment funèbre d'un trépas pointant son museau au travers des routines.
Cette cohérence, cette coexistence profondément retrouvées entre la situation de l'être et ce qu'il recherche malgré lui, cette quête insensée toujours remise à plus tard, mal comprise, est reniée même parfois ainsi qu'une impulsion qu'on ne conçoit pas (cette impulsion pouvant se libérer par la musique, l'ivresse, tous les vices mal compris dans le sens sacré recelé par leur nécessité d'embrasement).
C'est aussi un vice impuni, pour reprendre ce que Gide indique sur la littérature.
Mais donc ce faisant il n'est aucune sorte ici de plaisir égoïste. En somme il s'agit d'un courant dans lequel l'esprit est libre de tenter de se baigner, pour y perdre pied.
Mais la musique, si elle est vécue dans sa dimension mystique première, fait dérailler le sens commun, oppose à la tiède raison qui nous guide en société une forme de flamboiement qui n'est sans doute pas étranger à l'esprit forcené d'une insurrection.
Aussi intense que le délire érotique, la musique a ceci de supérieur à lui qu'il ne s'entâche d'aucune repentir ou d'aucun frein physique, poussant celui qui s'y adonne à plonger toujours plus avant en lui même, comme il se précipite au même instant vers toute forme de confin extérieur, de lointain en lequel son instinct croit saisir la cause et l'objectif constamment masqués des choses.
La musique, cette indispensable pulsation maitrisée justifiant les entraves à nos espérances...
La musique estompe la pression de la mort, repousse son évidence, permet de croire s'en détacher d'une manière qui confine au religieux. Ce plaisir abdique un temps le manque mortifiant de tous les autres. Elle n'a pas pour nature celle d'un condiment trop banal du quotidien, mais davantage le retentissement de quelque chose qui traverse sans arrêt nos perceptions, colore nos états, donne son aliment à nos désirs, console le sommeil du réprouvé que toute joie nargue en s'éloignant.
Comme pour trancher au travers de sa nappe superficielle le grand corps des émotions les plus vives nichées en nous.
Surtout le plaisir de la musique a ceci de frustrant que, tout en nous permettant une griserie passagère, il nous démontre l'existence manifeste d'une forme de grandiose auquel nous n'avons pas accés au quotidien, lequel relève d'un état de force et de puissance solaire, de grandeur d'une existence en tous ses aperçus ou principes, état échappant par nature à nos conceptions, nous laissant au final aussi démunis face à cette splendeur incompréhensible que les mendiants auquel Proust fait allusion quelque part, lesquels restent, pantelants, langues pendantes, étanchement exclus derrière la vitre du palace où la haute société festoie.
Il est vrai aussi que la musique nous offre parfois le luxe, si l'on sait l'écouter, si l'on sait mettre à bas préjugés ou torpeurs cérébrales, de nous attabler des heures à son banquet grandiose... au moins par cette illusion palpable et tenue justifie-t-elle amplement d'être qualifiée d' « Art des arts ».
