La rose pleur
Jardin d’épines aux mille feux, la rose bourgeonne, sous le crépitement du temps, au début ce n’était qu’un fétus sans importance et au fil du temps elle domina ces vallées, la rose est taché de sang sous le drapeau de la république, l’instant n’est plus poétique, mais se transforme en chant d’horreur, sous la capital dorée, les tasses de thé se casse, et les tables en vue sur la brise se renverse, le terrible spectacle mené par l’orchestre symphonique des mille voies raisonnes tel des violons désaccordés , le vent souffle, la porte claque et plus un bruit, là-bas le coq est assis sur un toit sous une épaisse couche de brouillard son chant n’est plus très clair il à la voie cassé, mais il chante de toute sa voie sous cette brume au clair matin, des granulés de poussières roules sur les trottoirs , il ne reste plus que cette noble femme et son pauvre mari qui se regarde avec un air nostalgique comme si ils avaient compris que plus rien ne serait pareil, l’homme couvre sa femme de son manteau et cette dernière le laisse s’appuyer sur son épaule et ils rentre tout deux titubant mais serré l’un contre l’autre dans leur foyer, Dans cette air glacial , c’était un jour de printemps à l’aube d’un triste jour de novembre , les pétales de fleurs nacrés s’élance tourbillonnant dans le vent. Le lait est encore sur le feu, les madeleines sont encore au four, mais l’innocent lui n’est plus dans sa maison , il y a un mot d’écrit sur la table de la salle à manger << Je t’ai aimé, je t’aime, et toujours je t’aimerai>> et à coté un bouquet de rose dans un vase qui s’est renversé, l’eau s’égoutte sur le tapis mais à travers l’une de ces roses, petite mais valeureuses, déformés mais flamboyante son parfum embaume toute la pièce c’est la seul survivante . Une dernière goutte tombe de l’une de ses pétales et c’est ainsi que la rose pleur.
Le voyageur
