Ivre, je lis un livre, qui parle de vivre,
Qui parle de morts, de corps à corps, à tort.
Ivre, je dégueule ma haine, sans gênes, ma peine, sale teigne!
Sur cet auteur, pas à la hauteur, trop d'erreurs, qu'il meurt.
Sur cet auteur et son nègre, la pègre, pas de règles.
Alors, j'm'allume un pétard, trop tard, teint blafard, sans fard.
J'suis en pétard, j'suis en colère, j'suis amer,
contre cet auteur de nuits blanches, d'armes blanches,
auteur du dimanche, chemises blanches, mouvements de hanches.
Jacq D. et ses glaçons, dans l'fond, dans les tréfonds.
Ca fond. J'tourne en rond. J'me calme.
L'alcool me saisit la gorge. J'rougis, j'blêmis. J'ris. Tant pis.
Allez, salut! Auteur de mes roustons.
J'préfère David Peace. Trilogie aux logis des maudits,
des damnés, des mal nés.
Des journalistes teigneux, les bienheureux, les véreux.
I love David Peace.
