Voici le premier chapitre de mon tout premier "livre".
Alors que je suis en train d'achever le 19ème chapitre je remarque qu'il me manque des points de vue externes, des critiques... Je m'en remets donc à vous, cyberlecteurs, et à votre bon-vouloir de lire et de commenter.
Chapitre Premier-La Cité
Ses cheveux roux lui couvrent les yeux. Sa peau, pâle et terreuse, frémit au contact des premières lueurs d’un soleil déjà féroce: il faut rentrer. Une larme de sueur goutte le long de sa tempe.
Il traîne, au rythme nonchalant de ses pieds nus dans la terre sèche, sa lourde besogne: des débris de bois ramassés çà et là.
Il avance sur ce sol qu'il connaît si bien, chaque craquelure lui est familière.
Ses épaules brûlent exposées ainsi à la lumière crue. Il accélère.
C’est son attribution, sa place, chacun a un rôle à jouer, de la conception au dépérissement. Certains protègent ou nourrissent, d’autres cultivent ou bâtissent. Lui, porte le bois, amasse des décombres, ossements poussiéreux d’une flore disparue, asséchée par le temps. Puis, il les ramène. C’est dans l’ordre des choses.
Il entre enfin dans l'ombre de l'édifice.
La Cité se tient là. Il la sent et la ressent, comme une partie de lui-même. L'horizon est aussi plat qu'aride, mais elle s'y dresse, dominant les environs, s'élevant fièrement vers le ciel, telle une stalagmite démesurée jaillissant des tréfonds comme un geyser tétanisé.
Du dehors, on ne perçoit qu’une paroi d'argile immuable, car durcie par l’astre cuisant. Ces murs, recouvrant intégralement la montagne de terre, sont percés d’innombrables passages, pour la plupart scellés, dont les étroits boyaux, seules entrées, ne sont jamais laissés au dépourvu. Des gardes les épient, tapis dans l'ombre, prêts à abattre les galeries à l'affût du moindre danger.
Au sommet, surplombe un arbre colossal, seule véritable verdure environnante. Il s'enracine fermement au point culminant de l'amas terreux. Son bois est clair, comme la terre, son tronc tordu, et son feuillage somptueux.
Le laborieux ramasseur atteint enfin la paroi presque verticale de l’agglomérat, soulagé.
Deux gardes, imposants, s'écartent d'un pas lourd et le laisse pénétrer dans les méandres capillaires de la Cité.
Il s’enfile dans la galerie exigüe, d’où s’échappe un air moite venant calmer sa peau.
La pénombre laisse place à une obscurité des plus totales.
Essoufflé, il fait halte et dépose son chargement. Il prend appuie sur un mur glaiseux qu’il croit sentir vibrer. Discerne-t-il déjà le perpétuel glas de la Cité? Ou bien n’est-ce que l’écho de son propre poult?
Peu lui importe. Il reprend sa route, apaisé.
Il avance dans les dédales de conduits. Au fil de sa progression les tremblements se font plus nets, et la nébulosité de l'eau dans l'air se fait plus dense.
Il passe par une descenderie, joignant une galerie plus large, véritable artère vaporeuse de la Cité où abondent des centaines d'ouvriers.
Le flux constant suit le tunnel d’un pas sûr, un léger et un puissant. La légion d'ouvriers en marche, dont les milliers de pieds viennent fouler le sol au même instant, fait vibrer la galerie. Le phénomène, démultiplié à l'ensemble de la Cité, fait trembler les murs, et bat un rythme de vie, tel le cliquetis d'un gigantesque rouage, tournant éternellement.
Les Citoyens battent sans cesse cette rythmique lente. La complainte d'un peuple vivant tapis dans les ténèbres.
« Qui mène la cadence? » se demande souvent le jeune travailleur.
N'étant pas une exception, il se mêle à la masse mouvante.
Personne ne dit mot. Ils se contentent de progresser, surchargés de besognes diverses. Certains portent de la terre, d’autres, comme lui, du bois.
Ils avancent, têtes baissées dans le sombre tunnel.
Il débouche sur une cavité démesurée, ou plutôt un ensemble de cavités juxtaposées verticalement dont la chaleur et l'humidité ambiante lui imbibent la gorge.
Au sol de cette immense salle fourmillent des milliers d'individus.
D'énormes piliers s'élèvent de ce sol grouillant de vie, venant soutenir la voûte.
Celle-ci se divise en plusieurs conduits, évacuant l’air chaud vers les cheminées d'argiles, desquelles s’échappent quelques maigres rayons de lumière, illuminant faiblement les parois de la chambre percées d'innombrables alvéoles, où somnolent les laborieux citoyens.
L'ouvrier traverse ce cœur battant, se frayant un passage dans une foule homogène aux mille courants.
Exception faite des bruits de pas, un silence pesant règne. Pas un chuchotement ne trahit la présence des myriades d'hommes et de femmes dans la brume souterraine.
Il empreinte une étroite galerie, s’enfonce un peu plus dans ces enfers moites.
La chaleur des niveaux inférieurs s'y achemine.
Jamais il ne s’égare, il sait toujours quel passage sinueux il doit suivre.
Il est seul à nouveau, mais la solitude ne l’importune pas.
Bientôt il arrive dans une salle, un des nombreux entrepôts, où les gouttes de condensations sont abondantes.
Il y pose son fardeau.
Un amas de débris pour la plupart végétaux y flétrit. Le bois en putréfaction produit un humus fertile à de nombreux champignons. De leurs lames souillées se détachent des spores qui flottent dans l’air chaud.
Affamé, il avance vers cet herbage mycélien, en extrait une poignée et l'ingurgite. La matière est lisse, craquelée par endroit, le goût âcre.
Il se sent revivre, un peu.
Sur le plafond, des gouttelettes s’assemblent, et glissent le long d’une stalactite. Arrivée à l’extrémité, la goutte s’arrête, puis chute. Et tombe sur l’épaule du travailleur.
Il sursaute.
Il doit y aller, fait volte-face et rejoint la Grande Cavité.
Les Citoyens y courent. Le glas s'alarme.
« Y a-t-il une raison de s'exciter? »
Tout s'accélère.
Dans les tréfonds, une femme hurle. Là-haut personne ne l’entend, mais tous ressentent ce cri qui les faits vibrer d’exaltation.
Le moment est venu, ils le savent. Dès maintenant la ville est porteuse de vie.
Dans les abîmes, près de la Source Vive, un enfant va voir le jour.
Le premier d'une génération puissante qui va rompre l'éternité morbide de la Cité.
L'espoir est né. Enfin.
Et tout peut commencer.
