[Mescaline]

Derrière son regard distrait se cachait un homme d'une grande simplicité. Des yeux d'un bleu profond encadrés par des sourcils en bataille laissaient envisager une certaine douceur censurée par la rudesse de ses traits.
Un large front sillonné de rides profondes que le temps avait travaillé tel le ruisseau ravine la pente des collines exaltait sa force comme on exhibe un trophée. Les cheveux d'un gris sombre parsemés çà et là d'une touche plus claire donnaient à ce visage une vague idée de son âge. Un sourire souvent figé ne voulait dévoiler ses secrets. Et pourtant, si l'homme avait voulu parler...

La tête inclinée légèrement à droite en signe d'écoute et d'attention était en parfaite harmonie avec le reste du corps retranché derrière ses vêtements d'un autre temps. Un pantalon de toile beige retenu par une paire de bretelles au -dessous desquelles on apercevait une chemise ocre recouverte d'un petit gilet noir en laine. En résumé, l'opposé du bon goût.

Seules les chaussures en cuir marron cirées plutôt deux fois qu'une tranchaient avec la négligence affichée du personnage pour son apparence. On aurait dit deux miroirs dans lesquels il aurait pu se voir lorsque, poussé par un excès de timidité, il regardait vers le sol.
Il ne sortait guère, parlait peu et ne dérangeait personne. Reclus dans sa maison dont les murs fendus s'abandonnaient aux lierres et finissaient par lui ressembler étrangement, il restait maître de ses secrets.
Lui, l'étranger qui par un beau matin de juin, s'était installé dans le village dans cette habitation qui quelques jours auparavant avait été la dernière demeure de Madame Legris, l'institutrice du village - décédée d'une trop longue maladie dont personne ne connaissait l'origine – pas même ce brave Docteur Petit.

Dès lors, les cancans firent le tour du village. Etait-ce un membre de la famille, une simple connaissance ou bien le fruit du hasard : cette ressemblance étrange qui lie un frère à sa sœur. Et pourtant, Madame Legris n'en avait jamais parlé. Tout le monde la croyait fille unique, vieille fille et parfaite grenouille de bénitier.

Certains avaient bien tenté de l'approcher pour l'interroger avec tout le tact et la franchise passagère qui forge le caractère des paysans de la région.
Aux questions indirectes, il répondait par d'autres questions. Aux invitations, il trouvait inéluctablement une excuse de poids pour se libérer. Chacun restait sur sa faim.
Les jours de marché, on l'apercevait régulièrement à l'étal du boucher chez qui il commandait trois côtes de bœuf qu'il réglait avec un billet de cent francs. Rendez-vous compte : un billet de cent francs ! Mais d'où pouvait bien provenir cet argent ?

Personne ne l'avait jamais vu travailler. Il ne possédait pas de terre ; en tout cas, pas dans le village. Et puis, trois steaks d'un coup ! La curiosité allait bientôt l'emporter sur la sagesse. On en vint à demander l'intervention du maire qui se refusa d'agir dans un premier temps. Qu'avait-il à reprocher à cet homme si ce n'est de vivre sans perturber ses voisins ?

Malheureusement, la vie en société est ainsi faite que la raison finit toujours par s'effacer devant la bêtise humaine. La pression était trop forte.
Monsieur le maire risquait sa réélection s'il n'agissait pas rapidement. Il convoqua l'homme dans son bureau, prétextant un problème administratif et en profita pour l'interroger.
- Vous comprenez, Monsieur, je dois compléter les archives de la commune. Il me faudrait un peu plus de renseignements sur votre situation.
- Quelle situation ?
- Eh bien oui, sur les raisons de votre installation dans le village. Cela intéresse le cadastre. Pouvez-vous me préciser votre lieu de naissance ainsi que les noms, prénoms et date de naissance de vos parents.
- Je suis né à Cambrai sous X. Je ne connais pas mes parents.
- Peut-être avez-vous une adresse, un lieu où vous avez vécu à Cambrai et qui pourrait nous aider à retrouver la trace de vos parents.
- Non, je ne me souviens plus. Et puis je ne souhaite pas les retrouver.
Puis-je disposer ?
- Non, pas encore. En tant que maire, je dois recenser également les professions des habitants. Il ne me semble pas vous avoir vu travailler dans la région. Quelle est donc votre activité et où exercez-vous ?
- Vous n'avez qu'à noter : tailleur de pierre.
- Voyons Monsieur, personne ne vous a jamais aperçu en train de tailler quoi que ce soit, soyons sérieux !
-Je vous dis que je suis tailleur de pierre ! Osez-vous mettre en doute ma parole ?
- Bien sur que non...
- Cet entretien a assez duré. Monsieur je vous salue ! J'ai du travail !
- Attendez !
Et le maire aperçu la silhouette du vieil homme passer le porche et emprunter rapidement le chemin de l'école.



La petite maison cernée par les ronces respirait la campagne. Juste à côté du portail, une boîte aux lettres jaunie par le temps et la négligence subsistait malgré le poids des années. On pouvait y lire, écrit à l'encre bleue, le nom du propriétaire : Marcel BERNARD.
Quelques rosiers mal taillés bordaient le chemin de terre qui menait à l'entrée de la maison. Les fenêtres filtraient les rayons du soleil à l'intérieur de la pièce principale qui tenait lieu à la fois de cuisine, salle à manger et salon. Une assiette vide et quelques restes de nourriture s'étalaient sur la table. Monsieur Bernard, assoupi dans un fauteuil de cuir noir, rêvait. Il rêvait d'un jeune garçon navigant sur les eaux tumultueuses d'un fleuve en crue. Chaque pas en avant sur le pont était accompagné d'une chute qui le faisait glisser inéluctablement vers la proue.

Une cloche retentissait : DONG –DONG ! C'était l'alarme indiquant qu'il fallait quitter le navire au plus vite. DONG – DONG ! Ce son résonnait dans sa tête jusqu'à le libérer de son sommeil.
DONG – DONG : on sonnait à la porte. Le vieil homme se leva, empoigna une canne en bois et se dirigea droit vers la fenêtre. Il aperçut la vieille FORD du docteur Petit. Il se précipita tant bien que mal vers la porte qu'il entrebâilla et laissa apparaître le coin de son visage.
- Docteur Petit ! Merci d'être venu si rapidement ! Vous avez ce que je vous ai demandé ?
- Désolé mais je dois vous ausculter avant de vous délivrer ce médicament. Laissez-moi entrer quelques minutes.
- Bon, bon, entrez ! Mais faites vite !
- Merci monsieur Bernard, asseyez-vous s'il vous plaît et tendez votre bras.
- Cela fait dix ans que je prends ce remède, inutile de faire du zèle ! Donnez-moi cette fiole et n'en parlons plus !
- Qui vous l'a donné pour la première fois ? Normalement, ce médicament est prescrit pour les enfants, pas pour les gens aussi robustes que vous ! Et puis, cette douleur dans le bras, comment se manifeste-t-elle ?
- C'est comme si mon bras s'enflammait. Ca vient d'un coup, comme la tempête !
- Et depuis dix ans !
- Oui
- Bizarre, ressentez-vous des douleurs pendant la nuit ?
- Oui, oui, tout le temps !
- Et pendant votre travail ? Je crois savoir que vous êtes tailleur de pierre ?
- C'est exact. Mais qui vous l'a dit ? Ca ne peut être que monsieur le maire !
- Oui, un véritable ami pour moi. Vous savez, nous habitons un petit village. Les colportages vont bon train ! Vous devriez sortir un peu, faire de l'exercice, rencontrer les gens, et lever cette part de mystère qui pèse sur vous ! Vous vous en porterez bien mieux !
- Foutaises ! Vous les médecins, vous n'êtes bon qu'à faire la morale aux braves gens ! Délivrez-moi ce dont j'ai besoin et fichez moi la paix !
- Je vais y réfléchir. Je repasserai vous voir en fin d'après-midi.
- Mais c'est tout de suite que j'en ai besoin !
- En fin d'après-midi, vous dis-je. J'aurai pu ainsi me rendre compte de votre évolution.
- Mais...
- N'insistez pas ! A tout-à l'heure !
Et le médecin s'en alla fièrement, laissant le vieil homme pantois.
Sur ces entrefaites, Marcel se précipita vers le salon et fit glisser l'énorme bibliothèque vers le mur ouest. L'homme avait rajeuni de dix années au moins. Il paraissait leste, agile, en pleine santé. Le meuble laissa apparaître une petite porte en bois fermée par un verrou qu'il fit glisser. Une fois ouverte, il s'engouffra dans l'escalier situé juste derrière cette porte, en direction de son « secret ».


Au pied des escaliers, une petite table en bois éclairée par une bougie vacillante. Sur la table, un livre entrouvert laissant apparaître une feuille de papier jaunie par le temps. Contre le mur, face à la table, on aperçoit un rayonnage croulant sous le poids des ouvrages et autres manuels entassés de façon anarchique.

L’homme s’assoit, un sourire aux lèvres, et se met à lire comme un ours entame un pot de miel.

Lui, l’idiot du village, le cancre tant décrié, le paysan aux mains ridées par le travail – il peut enfin assouvir sa soif de savoir, son besoin de découverte, sans œil extérieur pour le surprendre. Car rien ne vaut une séance de lecture lorsque le corps, attaqué par les années, soufre de ne pouvoir se soigner.
Apprendre la théologie, les mathématiques et la philosophie, telle est la tâche à laquelle il s’adonne. Comprendre le monde tel qu’il est, avec ses vicissitudes, ses manques et ses tourments ; mais aussi avec ses bonheurs éphémères, ses découvertes soudaines et ses amertumes.

Mais comment faire admettre aux « autres » - ces gens qui le rebutent par leur négligence, leur manque d’affabilité – que lui aussi a droit à la culture et au savoir. Pour l’instant, il n’a trouvé de réponse que dans l’indifférence de sa cachette sommaire au fond d’une cave. Certes, le lieu n’est pas idéal mais il présente un avantage certain : l’isolement. Un jour viendra où il pourra sortir de son trou au grand jour et clamer son droit. Mais pour cela, il doit d’abord nourrir sa passion et s’enrichir de Voltaire, Balzac ou Verlaine. Car la poésie est devenue depuis peu un centre d’intérêt non négligeable. Il y voit le moyen d’exprimer ses sentiments au travers de métaphores pures et soignées. Ainsi, il a entrepris l’écriture d’un recueil dont la première poésie commence ainsi :

Sous les feuilles jaunies d’une revue ternie
Vois les mots érudits d’un éternel ami

Au dehors, les volets claquent. Le tonnerre gronde au loin dans la vallée et résonne en un écho au travers des murs raidis par la chaleur. L’homme sursaute comme sorti d’un rêve, referme la porte derrière lui et rejoint le salon. Le vent s’est engouffré dans la maison et a pris possession des lieux comme un artiste organise ses traits de pinceaux sur sa toile. Il virevolte à droite, à gauche, s’étire dans le couloir, remonte les escaliers quatre à quatre pour s’effacer dans les méandres du grenier, traînant derrière lui une cohorte de feuilles et d’épines de pin. Lui aussi fait valoir son droit à l’existence. La maison semble reprendre vie. Elle aspire l’air par la porte et les fenêtres, gonfle ses poumons puis rejette ses effluves par les soupiraux de la cave. Son cœur se met à battre au rythme des volets jusqu’à crier au monde entier son désir de liberté.

L’homme doit se battre pour contrecarrer les plans d’une maison revigorée. Il doit faire preuve de stratégie pour atteindre sans coup férir les ouvertures intempestives, fermer les portes, étouffer le colosse. Enfin le calme revient. Le vent s’en est allé vers la maison du vieux berger. Qu’il est triste de devoir combattre les forces divines pour retrouver la sérénité d’une lecture mystique.

[kokox]

Salut Mescaline,

Grand amateur de nouvelles, le seul pont, selon moi, pour (re)cadrer son imagination, faire fructifier ses idées, son sens du découpage, son art de la chute, qui mènera au roman, j'ai apprécié, à travers ton texte, ton envie sincère de prendre le lecteur par la main pour l'embarquer dans ton petit monde de Clochemerle. Reste que pour aboutir et parfaire une bonne nouvelle (Maupassant étant pour moi un maître en la matière) il faut patiemment, sans relâche, en écrire des tonnes (à l'instar du défi Bradbury) afin d'espérer en voir poindre quelques unes d'à peu près correctes.
Alors, il y déjà de très bonnes choses dans la tienne : un bon personnage intrigant, l'étranger/mystère qui débarque dans un village est toujours payant, mais je trouve que ton switch final (cet ouvrier manuel qui se cultive en douce) n'est pas suffisant pour provoquer la "sensation" à laquelle le lecteur s'était attendu. L'idée est très belle, mais pour moi elle fait partie intégrante du personnage, et ne peut point en être la chute.
Sur la forme, attention aussi de ne pas trop en faire (surtout dans la description de ton personnage). Il est simple. Écrit simple.
Exemple : "Il ne sortait guère, parlait peu et ne dérangeait personne." Là pour moi, ça n'a pas l'air de manger de pain, mais c'est parfait. Simenon et Maupassant n'aurait pas fait mieux.
Sinon pour le maire de Cambrai qui convoque ton tailleur de pierres, j'ai un peu tiqué aussi. Cambrai, ville de 33.000 habitants n'est pas vraiment un village. Je ne vois pas son maire se soucier de l'installation d'un nouveau venu dans sa localité.
J'aurais bien d'autres choses à te dire, si tu veux par MP.
Cependant je t'adresse mes félicitations, car s'attaquer à la nouvelle n'est pas une sinécure, et pour moi tu es sur le bon chemin !

Bien à toi !

[Fried]

Hé hé je crois que M kokox a lu un peu vite,  il s'agit bien d'un village et l'étranger est originaire de Cambrai.
J'ai aimé ce récit de part son style et la description de l'étranger. Je pense à  "Jean de florette" un "étranger" qui arrive dans un village.
J'ai l'impression qu'il devrait y avoir une suite.
c'était agréable à lire.
Francis

[kokox]

Non, non, je n'ai pas lu trop vite. Bien au contraire.
Mais cet interrogatoire, m'a paru manquer d'un peu de naturel et dater d'un temps ancien.
Tel que décrit, ce brave homme n'est ni un terroriste ni un criminel.
Partant, ce dialogue me semble bien inquisiteur pour la fonction d'un maire. Il convoque l'homme dans sa mairie pour l'interroger ? Au nom de quoi ? De crainte de n'être pas réélu ? Lors d'un conversation informelle au coin d'une rue, à l'extrême limite, mais sinon ce n'est pas un maire c'est un agent de la Direction générale de la Sécurité intérieure.

- Vous comprenez, Monsieur, je dois compléter les archives de la commune. Il me faudrait un peu plus de renseignements sur votre situation.
- Quelle situation ?
- Eh bien oui, sur les raisons de votre installation dans le village. Cela intéresse le cadastre. Pouvez-vous me préciser votre lieu de naissance ainsi que les noms, prénoms et date de naissance de vos parents.
- Je suis né à Cambrai sous X. Je ne connais pas mes parents.
- Peut-être avez-vous une adresse, un lieu où vous avez vécu à Cambrai et qui pourrait nous aider à retrouver la trace de vos parents.

[Mescaline]

Merci pour vos lectures et commentaires.
Concernant mon personnage, il est bien né à cambrai mais son entretien n' a pas lieu en présence du maire de Cambrai mais du maire du petit village dans lequel il s'est installé.