La fileuse
Elle est là,assise derrière ses rideaux
qu'elle entrbaille entre deux écheveaux.
Elle guette,impavide là-haut sur le coteau,
le vol tant attendu des premiers passereaux.
L'hiver,long et glacial, l'hiver sur le déclin,
va peu à peu pour elle très bientot prendre fin.
A quoi aspire-t-elle tout en filant sa laine
elle dont les printemps se comptent par dizaines.
Elle a connu le deuil ces pires flétrissures,
que l'hiver symbolise à travers la nature.
Elle sait ce qu'est souffrir,patienter et attendre,
avec la simple foi que son esprit engendre.
Meme si ses oreilles aux tympans rendus sourds
perçoivent avec peine le chant des oiseaux,
Elle entendra sans cesse les accents du Très-Haut,
que jamais un hiver ne perdurera toujours.Et quand des jeunes femmes ayant comme prétexte,
un conseil de tricot ou une vieille recette,
Viendront la visiter pour épancher leurs ames
tous leurs lourds soucis,leurs fardeaux,leurs drames,
sans doute fatiguée mais poursuivant toujours,
elle les écoutera attentive et sereine.
Elle saura adoucir leurs chagrins et leurs peines,
sans phrases compliquées ou verbeux discours;
Et elle leur parlera de ce printemps tardif,
qui nous rend parfois anxieux, impulsifs,
En gravant sur leurs coeurs,résolue sans détour,
que jamais un hiver ne perdurera toujours.On oubliera un jour sans doute cette fileuse,
que son dernier printemps rendit bienheureuse,
Dont l'écho du tombeau nous dit avec amour,
que jamais un hiver ne perdurera toujours.
