Les rues de Londres étaient froides. Froides et humides. Grises. Mornes… mais pas vides. Londoniens, comme touristes, se serraient sur les grandes avenues comme les petites ruelles. Certains habillés selon les circonstances, d’autres, visiblement pris au dépourvus.
La pluie tombait. Pas une simple bruine, ni même une tempête. Une averse typiquement anglaise, qui pouvait vous surprendre à n’importe quel moment de la journée, d’une durée indéterminée, il ne manquait plus que le brouillard pour compléter le cliché. Pas de smog, mais les gaz d’échappement, les nuages de buées et de fumée de tabac s’évaporant de la bouche des gens faisaient office de remplacement.
Quel temps ! Quelle journée !
Il fallait vraiment être le dernier des imbéciles pour sortir dans cette fichue ville pour le simple plaisir de s’y promener, perdu dans cette farandoles de parapluies multicolores, tentant d’apporter un peu de stimulation visuelle dans cette misère grisâtre.
Oui, il fallait vraiment être un imbécile… ou bien avoir une excellente raison. Il fallait au moins ça pour être assis sous cette pluie (certainement acide), complètement immobile, en débardeur, qui plus est. Voilà ce qui passait dans la tête de Sophia alors qu’elle regardait, pour la quatrième fois en l’espace de deux minutes, sa montre.
14h32
Trois quart d’heure en retard. Nouveau record. La rousse savait se montrer patiente, et elle savait que ses amis n’étaient pas doués d’un sens de l’orientation des plus fin, mais tout de même, la moindre des choses serait de répondre à ses appels ou, au moins, lui laisser un message signalant leur retard. Non, tout ce à quoi elle avait eu droit c’est :
Urgent. Retrouve nous près de la London Tower. 13H45.
Voilà. Reçu dix minutes avant l’heure prévue. Démerde-toi pour arriver de ton hôtel au point de rendez-vous en ce temps impartie. Voilà comment Sophia s’était retrouvée à courir dans les rues pluvieuses et bondées de Londres, en plein mois de mai, uniquement vêtue d’un jean troué, et d’un débardeur. Sac à dos et portable en poche pour toutes affaires personnelles. Elle était parvenu de son hôtel à l’entrée de la
London Tower en un quart d’heure, montre en main… pour se retrouver comme une idiote, seule, sous la pluie. Elle avait tenter de joindre tous les membres du groupe,mais rien.
Allons visiter Londres ensemble qu’il disait. Ça va être marrant qu’il disait. Nikolaï et ses idées ! Pourquoi Sophia avait-elle eu le malheur de dire qu’elle était en déplacement dans la capitale britannique ? Elle leur avait pourtant expliquée : elle n’était là que par demande de son oncle afin de rencontrer un de ses amis, et de récupérer quelques livres lui appartenant. Pourquoi son ami ne pouvait pas venir les voir à Galway, ou simplement lui rendre les ouvrages par colis, Sophia l’ignorait, elle avait depuis longtemps abandonné l’idée de comprendre comment marchait le cerveau de Liam O’Corrigan et celui de ses fréquentations aussi étranges que lui.
Toujours est-il que la jeune irlandaise n’avait nullement l’intention de s’éterniser à Londres plus que nécessaire : les grandes villes lui faisaient horreur. Non, disons plutôt que les gens habitant les grandes villes lui faisaient horreur. Toujours pressés, toujours mal embouchés, elle préférait de loin sa verte campagne irlandaise à la noirceur des capitales. N’allez pas dire que c’est du chauvinisme : Dublin lui faisait le même effet, et même Galway, sa ville natale, lui était tout juste tolérable… mais c’est vrai qu’elle supportait Londres encore moins bien.
14h49
Toujours aucun signe. Sophia tenta de rappeler Nikolaï, mais elle tomba une nouvelle fois sur son répondeur. Elle rangea rageusement son portable, jurant entre ses dents. Ça n’était pas la première fois que ses amis lui posaient un lapin, mais ça ne voulait pas dire que cela lui faisait plaisir. Dire qu’elle n’avait même pas prit la peine de mettre une veste sur ses épaules devant l’urgence du message. Elle était bonne pour un rhume.
Ses yeux azurs furent attirés par le groupe de touristes en parquas jaunes, parlant fort, tentant de prendre des photos de l’immense forteresse. Si elles parvenaient à être potables avec ce temps ça serait un vrai miracle. Passant une main sur visage, essuyant les gouttes de pluies, et tentant de remettre ses mèches tombantes en place, Sophia poussa un profond soupir. La bande de crétins qu’elle appelait ses amis avaient intérêt à avoir une bonne excuse, autrement elle n’aurait aucun remord à les laisser tomber, et les bouder. Bon, ça ne serait pas la première fois que ça arriverait, et ça ne serait sûrement pas la dernière, mais parfois Sophia se disait qu’il était tout de même malheureux que c’était là le seul moyen de se faire entendre par ces hystériques.
Assise sur le dossier du banc, son vieux sac à dos kakis déteint entre ses jambes, et habillée comme elle était Sophia avait tout à fait l’air d’une marginale dormant à la belle étoile. Ne lui manquait que le chien, la crête, la canette de bière bon marché et on l’aurait prise pour une véritable punk londonienne, toute droit sortit des années 70. Les souvenirs de caves puant la bière, la cigarette froide, la sueur, la pisse, et autres odeurs indescriptibles lui revinrent en tête à cette pensée. Inconsciemment, elle se mit à se gratter le creux du coude droit. Se rendant compte de son geste, la rousse stoppa, immédiatement, croisant les bras, honteuse. Son regard fuyant, à nouveau, sur le groupe de touristes.
Tiens. La pluie s’est arrêtée ? Non, puisque des perles d’eau continuaient de tomber du ciel, excepté autour d’elle. Levant les yeux, elle vit les baleines d’un parapluie se tenant juste au dessus de sa tête ainsi qu’une main, gantée, qui tenait le manche de ce même parapluie.
Sophia était complètement prise au dépourvue : à ses côtés, se trouvait un homme, lui souriant poliment, lui tendant son parapluie, la protégeant de l’averse. À en juger par ses tempes, et sa barbiche grisonnantes, il devait être âgé d’une cinquantaine d’années. Ses cheveux, encore couleur jais dans l’ensemble, étaient attachés en une longue queue de cheval, nonchalamment, jetée par dessus l’épaule, lui arrivant jusqu’à la poitrine. Sur son visage mince, anguleux, se dessinait de fines rides en pattes doigts entourant deux orbes couleur émeraudes. L’une d’elle, la gauche, était traversée par une fine balafre, à peine visible au premier coup d’œil. Vêtu d’un imperméable noir, ouvert, laissant entrevoir une chemise blanche, ainsi qu’une cravate rouge, une écharpe de velours grise venait compléter le tableau. La rousse ne pouvait s’empêcher, qu’avec ses gants noirs, l’homme ressemblait à un tueur à gage tout droit sortit d’un
pulp magazine des années 50.
Sentant, sans doute, le malaise de la jeune femme, l’homme s’éloigna d’un pas, mais gardant tout de même Sophia sous la protection de son parapluie, ne se défaisant pas de son sourire.
« Je vous en prie, tenez. »
Sa voix était grave, et rocailleuse, témoignant de cordes vocales abîmées. Le regard de Sophia alternait entre le visage de l’inconnu et la main lui tendant l’abri en toile, hésitante. Les directives de son oncle lui ordonnant de ne rien accepter d’un inconnu résonnèrent dans sa tête.
« Au diable ! Je n’ai plus six ans, et puis ça n’est pas tout les jours qu’on trouve un gentleman qui vous offre son parapluie. » pensa t-elle, se saisissant de l’objet, effleurant au passage le gant noir, lui confirmant être en cuir.
« Merci. » se contenta t-elle de répondre à l’homme, ne tenant pas à faire remarquer son accent irlandais. Non pas qu’elle en avait honte, mais il était déjà arrivé par le passé que des britanniques s’amusent de sa prononciation ‘exotique’.
« Permettez-vous que je vous tienne compagnie quelque temps ? » lui demanda l’inconnu, dans un anglais polie, typiquement londonien.
Sophia se contenta de se décaler, lui faisant signe de s’asseoir. Son comportement pouvait sembler bien irrespectueux, et ingrat, mais son attente sous la pluie avait, sérieusement, commencé à la taper sur les nerfs. Son compagnon prit place à ses côtés, optant pour une posture classique, les jambes croisées, tandis que la rousse plaçait le parapluie de manière à les abrités tous les deux. Un échec.
Plusieurs minutes passèrent dans un silence étrangement confortable, bercé par le bruit de la foule et de la pluie martelant les pavés. Décidément, ça ne cessera donc jamais ? Farfouillant dans son sac, de sa main libre, Sophia en sortit son paquet de
Chesterfield, au trois-quart vide, aplatie, les cigarettes dans le même état. Il faudra tout de même qu’elle investisse dans une boîte, un jour. Pinçant une tige entre ses lèvres, l’irlandaise hésita un court instant avant de tendre le paquet à son voisin. Celui-ci se contenta de faire non de la tête, et de sortir une cartouche de
Djarum de sa poche intérieur, souriant toujours.
« Des kreteks ! Voilà des années que j’en ai vu. » s’exclama Sophia, surprise.
La connaissance de ces cigarettes aux clous de girofle sembla étonné l’homme, au vue de ses yeux écarquillés.
« En effet. Il est rare de trouver des personnes connaissant cette sorte, surtout dans vos âges. » lui répondit-il, portant l’un d’elle à ses lèvres, et rangeant son paquet. Entre temps, Sophia était parvenu à trouver son vieux briquet. A moitié rayé, le ‘A’ symbole d’anarchie à peine visible, l’allumoir avait connu des jours meilleurs, mais il marchait encore. Tendant l’objet métallique ente eux, la rousse alluma la flamme au maximum, amenant le bout de sa cigarette en même temps que son compagnon. Étant aussi près de lui pour la première fois, elle en profita pour mieux l’observer.
La légère estafilade lui traversait le sourcil gauche, coupant l’étendue poilue en deux, appuyant son aspect gangster. Passant en diagonale, commençant à la racine de ses cheveux, et s’arrêtant à quelques millimètres de sa barbiche, cette cicatrice était, étrangement, régulière. C’était comme si elle n’avait pas été provoqué par un coup rapide, mais elle avait été, volontairement, faite lentement, la lame appuyant bien, prenant son temps… Pourquoi elle pensait à ça ?!
Détournant le regard de l’homme, Sophia reporta son attention sur les passants, inspirant une bouffée de sa cigarette. Son voisin l’imita. Rapidement, odeurs de tabac (enfin plutôt de tabac coupé au goudron et autres saloperies) et de clou de girofle se mélangèrent, donnant une fragrance assez particulière. Le temps passa, chacun des occupants du banc fumant en silence.
La pluie continuait de tomber.
« Puis-je me permettre d’être indiscret ? »
La question prit de court la rousse. Non pas tant pour sa nature elle même que par le fait d’entendre parler l’homme. Ils avaient partagés un presque silence confortable jusque là, et elle ne se sentait pas d’humeur à parler de la pluie et du beau temps. Par politesse, elle lui répondit, tout de même.
« Faites. »
« Que diable vient donc faire une irlandaise en terre britannique, dans sa capitale qui plus est ? »
Là, la question prit, réellement, de court Sophia. Bon sang ! Il avait fallu qu’elle s’extasie sur les kreteks de l’homme, et son accent était ressortit à ce moment là. Refrénant un grognement d’irritation, la rousse écrasa, d’un geste rageur, sa cigarette sur le haut du dossier du banc… qui sembla arracher un petit rire à l’homme.
« Ne nous énervons pas. Un bon Allemand ne peut souffrir les Français, mais pourtant il boit leurs vins très volontiers. » lui dit-il, sur un ton amusé.
Il ne sonnait nullement méprisant, ou condescendant, surprenant, à nouveau, Sophia, qui haussa un sourcil dans sa direction, le questionnant, silencieusement. L’inconnu tira une dernière bouffée de sa cigarette, avant de l’écraser sous sa chaussure (des
Richelieu ou, peut-être, des
Derbies).
« Ce que je veux dire c’est que ce n’est pas tant le fait que vous soyez irlandaise que le fait que vous ne soyez pas de Londres qui attise ma curiosité. »
Mouais… Si c’était le cas, pourquoi mentionner sa nationalité ? Normalement, c’est à ce moment que Sophia devrait prendre ses affaires, dire au revoir, et se barrer le plus rapidement possible. Tant pis pour Nikolaï et les autres ! D’ailleurs c’est ce qu’elle aurait dû faire le moment même où l’inconnu lui a adressé la parole. Pourtant il n’y avait quelque chose chez lui l’intriguait. Pas au point de lui faire confiance, non plus.
Sophia ancra ses prunelles dans les siennes. Ses yeux émeraudes reflétait, en effet, la curiosité, mais aussi quelque chose de plus profond, de plus viscérale. C’était le regard d’un homme qui cherchait, cherchait depuis si longtemps qu’il en avait oublié quoi, et qui semblait sur le point de se souvenir, d’être si proche de son but, mais qui n’était pas certains, qui hésitait. C’était le regard d’un désaxé, d’un rédempteur. C’était un regard qui cachait une histoire, une profonde humanité… que l’espace d’une seconde Sophia avait l’impression qu’il reflétait le sien. Pourtant ne n’était nullement ces termes qu’elle utiliserait pour le définir. Non. Il était…
Familier.
Où l’avait-elle déjà vue ? Même en lui rasant, mentalement, la barbe, lui colorant les tempes, et ôtant sa cicatrice, et ses rides, Sophia ne pouvait parvenir à se rappeler. C’était ça qui la forçait à rester.
Rendant son sourire à l’homme, elle lui répondit enfin, d’un air détaché.
« Je crois que vous avez répondu vous même à votre question. »
De toute évidence, ça n’était pas la réponse que l’homme attendait. Son corps se crispa, son visage prit une teinte plus pâle, ses pupilles se dilatèrent. Sophia se demanda comment une phrase aussi bénigne pouvait provoquer une telle réaction de sa part. Son état de stupeur ne dura que l’espace d’un instant, laissant place à un immense sourire, laissant apparaître deux rangées de dents parfaitement blanches. Pas un sourire rempli de politesse comme les précédents, mais un vrai, sincère, joyeux, plaisant… et carnassier. Ses yeux, reflétaient les mêmes émotions, brillants, luisants presque de malice. À cet instant, Sophia commença à douter de la santé mental de l’étranger, et à, sérieusement, s’inquiéter. Inquiétude qui fut renforcée par la, soudaine, approche de l’homme, s’étant levé. Son visage, désormais, à la même hauteur que celui de la rousse, et beaucoup trop proche, la mettait mal à l’aise. Le fait qu’il ne se départait pas de son sourire presque dément, et qu’il scrutait son faciès intensément, comme cherchant quelque chose, n’aidait pas. Alors que Sophia s’apprêtait à le repousser, l’homme la prit, une nouvelle fois, au dépourvu.
« En effet. J’ai répondu à ma propre question... »murmura t-il, plus à lui même qu’à la jeune femme.
Aussi rapidement qu’il avait revêtu ce masque dément, il l’ôta, redevenant le gentleman poli, et avenant du début, s’éloignant de Sophia.
« Je m’excuse de vous avoir importuné de la sorte, miss. Je vais vous laisser en paix. Vous pouvez garder le parapluie. Considérez le comme une excuse. Sur ce... »
L’homme porta sa main vers son front, hochant la tête, saluant l’irlandaise avec un chapeau imaginaire.
« Slán go fóill ! *»C’est sur ce surprenant au revoir que l’inconnu retourna à la masse uniforme qu’était la foule, redevenant une simple silhouette aux contours flous. Sophia continuait à regarder dans sa direction, malgré le fait qu’il ait disparu de son champs de vision.
« Qu’est ce qui vient de se passer ?! »
Pfou. Voilà la bête. Le premier chapitre de, ce que j'espère être, nombreuses histoires qui me trottent en tête depuis des années. J'ai conscience que c'est pas parfait, et que j'ai sans doute fait des fautes, malgré mes relectures. Dans tous les cas, tout avis constructif est le bienvenue. Merci
