Salut lecteur !
Je reprends ce texte pour lui redonner un aspect plus onirique tel que je le conçois. C'est flou, c'est fou, mais c'est un rêve. Je me souviens encore de toi, l'Archer ; devrais-je dire de Toi, car tu es l'un d'eux.
Bonne lecture !
Dernière réécriture : 2025.05.18
L'ARCHER
Déterminée, j’avance sur l’herbe brunie d’un champ en friche – décor champêtre, brins écrasés, grillons dissimulés, serpents et musaraignes – où sont installés les nomades. D’aucun culte, d’aucune origine, un épais mystère les entoure. Leurs regards stoïques me suivent ; ni chaleureux ni méfiants.
J’y cherche Onyx, l’obsession de ma meilleure amie – mon cœur joyeux, ma déesse. Il se trouve là, au cœur du microcosme. Immense guerrier à la peau d’ébène, marqué par la guerre.
Si tu la blesses…
Il m’écoute avec l’attention d’un soldat à un autre sans jugement de force ni moquerie, et me confronte. Le combat qui suit révèle nos forces, nos faiblesses. Il m’apparaît immense, capable d’aimer et protéger ma déesse. Je refuse de lui laisser ce rôle ! Ma colère m’emporte. Avec ruse, je vise juste ; et il tombe.
Ils sont là !
D’un seul chœur, les guetteurs crient. Mus par une volonté farouche, hommes et femmes s’élancent dans le champ qui se transforme en bataille. Étincelles de lames, fumée, charnier. Je reste immobile, invisible à leur combat éternel.
L’Archer à terre !
Cet éclat-là me parvient – flèche en plein cœur. Je le cherche, plus inquiète pour lui que pour quiconque. Lui seul importe ici – point vital ; l’Archer. Son corps prisonnier d’immenses serres, son esprit indompté. Son arc abandonné dans la mêlée attend une nouvelle main pour le conduire à la victoire. La victoire de l’Archer.
L’Arc. L’Arc. L’Arc.
Prends l’Arc.
Prends l’Arc.
L’Arc ! L’Arc ! L’Arc !
À peine je le frôle, il frémit. Sous mes doigts, son bois rayonne d’un éclat nouveau, sa corde apparaît, renaît à ma lueur. Personne ne nous voit ; personne d’autre que l’Archer.
Prends l’Arc.
Sans la connaître, je reconnais sa voix éraillée par l’effort. Comme chacun ici, il lutte contre son adversaire dont je ne distingue que les silhouettes dans la brume, alliés et ennemis confondus. Je me hisse, surplombe la brume.
Le Corbeau. Là-haut. Là-haut.
Le Corbeau.
Vise le Corbeau.
Entre ses plumes, ta flèche perce.
Et l’ennemi disperse.
Menaçant, terrifiant, sa cape de plumes noires, un homme en retrait domine ses adversaires, habile de serres mystiques. Je bande l’arc sans flèche et tire. Un trou percé dans son armure arrache un cri perçant à l’homme. Il me prend en chasse. Trop tard. Ses proies lui échappent, l’Archer me rejoint, pose ses mains sur les miennes, m’insuffle sa chaleur.
Sans peur, jamais. Bande…
Je me noie dans ses mots, oublie tout, obéis.
… et tire.
Nos doigts enlacés décochent une seconde flèche, plus puissante, plus précise, brûlante de deux feux. Le Corbeau s’évapore. L’Archer s’effondre, m’entraîne dans sa chute. Un étau de joie se resserre autour de nous. Il les ignore, ne rompt pas le contact de nos regards.
Je recule.
Ne fuis pas. Reste.
Son ordre me terrifie bien plus que tout. Je ne peux pas pourtant je veux lui obéir. Je fuis. Il me retrouvera, je le sais. Et alors, je le suivrai.
