[Fireflies]

EDIT : une version corrigée et légèrement revisitée de mon texte est disponible un peu plus bas dans ce topic

Bonjour à tous !
Je me lance enfin, je n'ai encore jamais posté sur le forum, sauf pour me présenter, par manque de temps mais aussi de contenu. Je travaille depuis quelques temps sur une nouvelle, que j'essaye d'avancer comme je peux à côté de mes études, et j'aurais besoin d'avis ! Je ne poste que le premier chapitre pour le moment, il pose le contexte et présente mes personnages. J'espère qu'il vous donnera envie d'en lire plus !

***


Cette nuit là, la pluie battait si fort contre les pavés que les rues d’Oxford Street semblaient mornes, sans vie. Les phares des voitures ne projetaient qu’une lueur blafarde et personne ne s’aventurait dehors. Une brume opaque et angoissante emprisonnait la ville et c'est à peine si l’on discernait les formes des bâtiments à plus de 20 mètres. Même les klaxons semblaient vouloir se taire.


Beth Dawnsworth était en prise à un sommeil agité. Un souffle glacial sur son pâle visage la fit se réveiller en sursaut, ses longs cheveux roux couverts de sueur. La fenêtre était ouverte, et la pluie s’engouffrait dans son appartement, créant un vacarme monstrueux. Se levant péniblement pour aller la fermer, elle faisait dos à la porte de sa chambre, qui s’ouvrit soudainement dans un claquement sinistre. A peine fut-elle retournée qu'elle discerna une silhouette dans l’embrasure. La pluie cessa immédiatement, et la brume s’engouffra dans la pièce, étouffant une à une les dernières gouttes. Puis ce fut le silence le plus total. Pas un crépitement, pas même un souffle. Tout devint glacial, et de la cendre s’éleva doucement de la brume. Beth sentit ses membres s’engourdir et se mit compulsivement à pleurer toutes les larmes de son corps, sans être capable d’ôter son regard de cette silhouette inconnue qui se mit à avancer. La brume émanait d'elle. Étrangement, elle n’avait pas peur.. elle se sentait simplement prise dans un désespoir grandissant, incapable d’arrêter ses larmes.


“NON !” Hurla la jeune femme, qui mit du temps à comprendre où elle était. Dans son lit. Dans son appartement Londonien. Hors de cet affreux cauchemar.


Un Klaxon la fit sursauter une seconde fois. Sa fenêtre était ouverte, et une flaque d’eau s'étalait sur son bureau et sur le sol.. la panique s’empara d’elle et le rêve se replia au fond de son esprit.


“Bordel, mes manuscrits !”


Beth se leva et se hâta vers sa petite cuisine pour attraper un chiffon. Elle nettoya comme elle put son bureau et souffla inutilement sur les feuilles abîmées par la pluie. Elles étaient toujours lisibles, ce qui n’était pas si mal. Elle devait les apporter cet après midi là chez un éditeur du “Daily Express” pour faire publier le chapitre de cette semaine.


Depuis la disparition de son mari un an plus tôt, la jeune femme avait décidé de se donner corps et âme à son métier d’écrivaine, et ce roman avait été comme une délivrance, un exutoire. “Londow” était un roman policier palpitant et le nom de son personnage meurtrier : l’Ombre de Londres, London Shadow.


En ce matin du 10 décembre 1920, les rues de Londres étaient particulièrement ensoleillées. Il ne restait plus aucune trace de la nuit précédente, lugubre et très humide. Coeur et corps en vrac, Beth respira un bon coup et se prépara à sortir. Après un dernier regard au cadre posé sur la cheminée, elle ferma doucement la porte, non sans un frisson dans le dos. La brume était toujours dans son esprit sans qu’elle puisse mettre un mot ou une image dessus, et la silhouette semblait n’avoir jamais quitté l’embrasure de la porte.


Richard Dawnsworth, ancien professeur d’Histoire à la fac de Londres, souriait aux côtés de sa femme, dans ce cadre semblant être un des seuls objets de la chambre à ne pas être encombré par la poussière.. il restait là, comme un vestige d’une vie passée, mais jamais oubliée. Tout comme sa veste, accrochée à la porte, et sa cravate, posée délicatement sur la table de nuit.. 


L’air frais du matin fit oublier complètement la nuit passée à Beth. Elle ne se concentra que sur la livraison de son manuscrit. Une fois arrivée sur les marches du bâtiment principal du “Daily Express”, elle entra sans hésitation, consciente de l’importance de son geste. Elle ne le faisait pas pour les lecteurs, ni même pour la reconnaissance, mais pour elle même. Elle aimait son travail, mais plus que tout, elle avait besoin de ce roman. C’était la seule chose qui lui permettait d’avancer chaque jour.


“Beth, l’éditeur vous attend ! Par ici” cria Benley, l’employé de l’accueil qui rougissait chaque fois qu’il ouvrait la bouche pour lui parler. Elle sourit timidement et le suivit, tenant fermement sa sacoche, comme pour éviter que ses manuscrits ne se fassent la male. Benley ouvrit la porte qui menait au bureau de son éditeur, Mr. Waynard, un homme à la carrure imposante et approchant la soixantaine, mais avec beaucoup d’énergie à revendre. Beth l’appréciait beaucoup, et elle savait que c’était réciproque. Ce jour là, elle devait lui livrer le chapitre cinq de son roman qui commençait déjà à avoir ses lecteurs habitués, friands d’histoires poignantes et pleines de suspens. Dans ce manuscrit, son meurtrier faisait rage et avait déjà deux meurtres à son compteur. La police, ne parvenant pas à lui mettre la main dessus, l’avait surnommé “Londow”, contraction de “London Shadow”. Il laissait derrière lui deux victimes et des scènes de meurtre.. hors du commun, aussi “belles” que morbides. Les victimes étaient toujours placées contre un arbre dans un parc Londonnien, habillées sur leur 31, maquillées de telle façon qu’on pourrait croire qu’elles étaient simplement endormies. La cause de leur mort ? Empoisonnement. La chasse à l’homme continuait, et sa protagoniste, Henley, détective privée pour le compte de la police courait les rues pour le trouver au plus vite.


“Ce chapitre m’a l’air passionnant, j’ai hâte d’en lire plus !” rugit Mr. Waynard, qui écoutait la jeune femme faire un court résumé du chapitre. “Ne me dites pas comment il se termine. Je vous enverrai un fax pour vous faire parvenir d’éventuels changements et nous pourrons le publier dans quelques jours !”


“Merci, Mr., j’attends vos retours avec impatience. Merci de m’avoir accordé votre temps. Et n’oubliez pas d’embrasser Betsy pour moi.” Un petit sourire en coin vint illuminer son visage. Betsy était le berger allemand de son éditeur. Sa femme ayant disparu depuis maintenant plusieurs années, son chien était son roc.


Elle sortit et se retrouva de nouveau dans les couloirs du “Daily Express”. Tout était si grand.. elle remerciait le ciel de pouvoir rester chez elle et travailler sur son bureau, tranquillement, sans avoir à rendre de compte à personne.


Lorsque la jeune femme fut de nouveau dans la rue, elle se dirigea vers le métro, et prit la direction du Sud Ouest de Londres. Elle hésita un instant, immobile devant le petit bâtiment, mais la vue d'un jeune couple, un énorme sourire aux lèvres, tenant en laisse une adorable boule de poil, la fit s'avancer d'un pas décidé vers le refuge.

Un vent glacial s'engouffra dans la rue.

[Fireflies]

Personne  ?

[Cambrien]

Au niveau de la ponctuation, les points de suspension sont au nombre de trois, mais tu en utilises deux tout le long du texte.
Londonien ne prend jamais de majuscule en tant qu’adjectif. Tu as fait deux fois la faute dans ton récit.
Un « court résumé » me semble excessif. Résumé est suffisant.
nuit là, après midi là, jour là constituent autant de fautes.
nuit-là, après-midi-là et jour-là sont les formes correctes.

Pour ce qui est du style, tu abuses du verbe être tandis que je relève pas mal de répétitions.

Autrement, le style en général est assez bon avec des tournures de phrases correctes. Tu arrives à créer une ambiance tandis que l’ensemble se laisse lire sans déplaisir.

En revanche, le passage évoquant le résumé du roman ne me paraît pas trop utile d’autant plus que pas très adroit.

Voilà, c’est à toi de voir.

[Fireflies]

Merci de ta réponse, Cambrien !

Effectivement pour les points de suspension, je ne sais pas pourquoi j'ai pris cette habitude de n'en mettre que deux. Je vais corriger ça ! Et toutes les autres fautes, merci de les avoir relevé.

J'ai encore de gros progrès à faire au niveau de la technique, j'écris depuis longtemps mais c'est la première fois que je me lance dans un projet concret, et je me concentre souvent sur l'ambiance générale plutôt que sur le style. C'est pour ça que les conseils sont les bienvenus !

Je vais tenter de corriger au mieux et le poster ici.

D'accord pour le résumé du roman, il me paraissait aussi maladroit...

Merci encore !

[Fireflies]

Voilà mon texte, revu et corrigé. Que ce soit les quelques fautes d’orthographe qui traînaient encore, ou certaines tournures de phrase !

1.


Oxford Street, Londres, 1920, 2h du matin.

C'est un sinistre spectacle qu'offraient cette nuit-là les rues de la capitale anglaise. Le vent, glacial, et la brume opaque et angoissante semblaient avoir chassé la vie de cette rue habituellement animée en permanence. Plus un bruit sur les pavés. Les lampadaires lançaient une lueur blafarde sur les rares passants, qui se laissaient avoir à la paranoïa, les mains dans les poches et le regard baissé, scrutant le moindre bruit, la moindre ombre au détour des sombres allées. Dans cette lugubre ambiance, tout paraissait dangereux, anormal. Même la silhouette des bâtiments, perdus dans le brouillard, semblaient vouloir enfermer ces pauvres gens daignant se promener dehors, les écraser, les tuer. La peur n'avait plus de nom, plus de forme. Elle rôdait et s’immisçait dans chaque regard, chaque geste, chaque ruelle..


Et ce théâtre morbide ne semblait pas vouloir s'arrêter à l'extérieur. La brume pénétra par la fenêtre ouverte d'un petit immeuble. Une jeune femme dormait dans sa chambre, en prise à un sommeil agité. La pièce était assez petite, et sous la fenêtre, un bureau en bois trônait fièrement, des feuilles éparpillés, à l'épreuve de la brise glaciale. Une fine pluie s’engouffra dans la pièce, créant un petit clapotis terriblement inquiétant. A la nuit tombée, ce bruit avait le pouvoir de devenir terrifiant.

Beth Dawnsworth se réveilla à cet instant, les yeux exorbités, le souffle court. Son pâle visage et ses longs cheveux roux couverts de sueur. Elle remarqua la fenêtre ouverte et se leva précipitamment pour la fermer. Elle faisait alors dos à la porte de sa chambre, qui s’ouvrit soudainement dans un claquement sinistre.

A peine fut-elle retournée qu'elle discerna une silhouette dans l’embrasure. La pluie cessa immédiatement, et la brume s’engouffra un peu plus dans la pièce, étouffant une à une les dernières gouttes.

Puis ce fut le silence le plus total.

Pas un crépitement, pas même un souffle. Tout devint glacial, et, doucement, de la cendre s'échappa de la cheminée et emplit la pièce, créant une atmosphère étouffante. Comme si tout avait été calciné. Comme si la pièce avait décidé de mourir d'elle même.

Beth sentit alors ses membres s’engourdir. Sa main commençait à nécroser doucement.. mais elle ne pouvait que sentir la mort qui grimpait doucement, car son regard restait accroché à cette macabre silhouette. Sa gorge s'assécha alors d'un seul coup et elle toussa à s'en arracher les poumons, toujours incapable de détacher les yeux de cet immondice. Elle sentait tout son être envahi par la cendre environnante. Et ses yeux, si rouges, qui, elle en était persuadée, étaient prêt à exploser.

L'ombre fit un pas vers elle. Un pas d'une lenteur terrifiante.


“NON !” Hurla la jeune femme, incapable de faire le moindre geste malgré sa panique. Ses membres ne lui répondirent plus l'espace de quelques secondes. Comme si quelqu'un exerçait une pression incroyable sur ses jambes et ses bras, compressant même sa cage thoracique. Lorsque la sensation d'étouffement fut passée, elle respira et se redressa.

C'était juste une terreur nocturne. Un maudit cauchemar.


Un Klaxon la fit sursauter. Sa fenêtre était grande ouverte, et la pièce sentait l'humidité..


“Bordel, mes manuscrits !”


Beth se leva et se hâta vers sa petite cuisine pour attraper un chiffon. Elle nettoya comme elle put son bureau et souffla inutilement sur les feuilles abîmées par la pluie. Heureusement, elles étaient toujours lisibles. Elle devait les apporter cet après midi-là chez un éditeur du “Daily Express” pour faire publier le chapitre de cette semaine.


Depuis la disparition de son mari un an plus tôt, la jeune femme avait décidé de se donner corps et âme à son métier d’écrivaine, et ce roman avait été comme une délivrance, un exutoire. “Londow” était un roman policier palpitant, et le nom de son personnage meurtrier : l’Ombre de Londres, London Shadow.


En ce matin du 10 décembre 1920, les rues de Londres étaient particulièrement ensoleillées. Les rires et les cris des passants avaient balayé la brume lugubre de la veille, et malgré un froid glacial persistant et quelques flocons de neige s'écrasant faiblement sur le pavé, la ville rayonnait. C'est malgré tout avec le cœur en vrac que Beth franchit le pas de sa porte. Après un dernier regard au cadre posé sur la cheminée, elle ferma doucement la porte, non sans un frisson lui traversant l'échine. La brume n'avait pas complètement quitté son esprit, et la silhouette semblait n’avoir jamais quitté l’embrasure de la porte. Elle la sentait encore. Cela n'empêchait pas Richard Dawnsworth, ancien professeur d’Histoire à la fac de Londres, de sourire éternellement aux côtés de sa femme, dans ce petit cadre semblant être un des seuls objets de la chambre sans aucune trace de poussière ou d'une quelconque saleté... il restait là, comme un vestige d’une vie passée, mais jamais oubliée. Tout comme sa veste, accrochée à la porte, et sa cravate, posée délicatement sur la table de nuit... les années pouvaient bien passer, Beth ne pouvait tourner la page d'un livre qui n'était pas fini. Son histoire d'amour n'avait pas de point final.


L’air frais du matin fit oublier complètement la nuit passée à la jeune femme. Les rues étaient tellement vivantes que son esprit se ferma immédiatement, et la voix du petit vendeur de journaux qui la salua lui étira le coin des lèvres. Au moins, ces rues qu'elle aimait tant ne changeaient pas, et dans cette foule incroyable se trouvaient toujours une silhouette familière. Une personne à qui sourire.

Une fois arrivée sur les marches du bâtiment principal du “Daily Express”, elle entra sans hésitation, consciente de l’importance de son geste. Elle ne le faisait pas pour les lecteurs, ni même pour la reconnaissance, mais pour elle même. Elle aimait son travail, mais plus que tout, elle avait besoin de ce roman. C’était la seule chose qui lui permettait d’avancer chaque jour. Toutes ces pages contaient une histoire sombre et sanglante, mais c'était une façon pour elle d'exprimer sa souffrance, de la jeter sur un papier plutôt que de se voir elle même jetée du haut d'un immense bâtiment, tâchant le pavé de son propre sang, offrant un dernier sourire terrifiant à ces pauvres gens qui ne partageaient pas sa douleur. Le suicide n'avait jamais été une option, peu importe le nombre de fois où, dans le noir, elle y avait pensé. Son histoire à elle n'était pas finie. Il lui restait encore beaucoup de pages à écrire, aussi noir fussent-elles.


“Beth, l’éditeur vous attend ! Par ici” cria Benley, l’employé de l’accueil, un petit blondinet à l'allure renfrognée, mais toujours souriant et enthousiaste. Elle sourit et le suivit, tenant fermement sa sacoche, comme pour éviter que ses manuscrits ne se fassent la male. Elle respira et clarifia son esprit. Benley ouvrit la porte qui menait au bureau de son éditeur, Mr. Waynard, un homme à la carure imposante et approchant la soixantaine, mais avec une énergie incroyable à revendre. Une forte complicité s'était doucement installée entre la jeune femme et l'éditeur au fil des semaines, malgré leur relation strictement professionnelle.

Ce jour là, elle devait lui livrer le chapitre cinq de son roman, qui commençait déjà à avoir ses lecteurs habitués, friands d’histoires poignantes et pleines de suspens.


“Ce chapitre m’a l’air passionnant, j’ai hâte d’en lire plus ! J'ai adoré découvrir la façon dont le meurtrier tue ses victimes dans le chapitre précédent, et cette mise en scène.. j'en ai froid dans le dos !” rugit Mr. Waynard, lorsque la jeune femme eut fini de faire un court résumé du chapitre. “Ne me dites pas comment il se termine. Je vous enverrai un fax pour vous faire parvenir d’éventuels changements et nous pourrons le publier dans quelques jours !”


“Merci, Mr., j’attends vos retours avec impatience. Merci de m’avoir accordé votre temps. Et n’oubliez pas d’embrasser Betsy pour moi.” Un petit sourire en coin vint illuminer son visage. Betsy était le berger allemand de son éditeur. Sa femme ayant disparu depuis maintenant plusieurs années et étant tous le deux sans enfants, son chien était son roc.


Elle sortit et se retrouva de nouveau dans les couloirs du “Daily Express”. Tout était si grand.. elle remerciait le ciel de pouvoir rester chez elle et travailler sur son bureau, tranquillement, sans avoir à rendre de compte à personne. Mais peut-être qu'un peu de compagnie ne serait pas de trop. Elle aimait la solitude, mais ces dernier temps, elle lui était devenue néfaste. Et le cauchemar qu'elle avait fait cette nuit, toujours niché dans un coin de son esprit, refit surface, lui arrachant un soupir angoissé.


Lorsqu’elle fut de nouveau dans la rue, elle se dirigea alors vers le métro, et prit la direction du Sud Ouest de Londres.

Elle se sentit prise au piège dès l'instant où elle franchit les portes du grand tube de métal. Sans vouloir en montrer les signes, la panique la gagnait doucement.. quelqu'un la regardait, elle en était persuadée. Mais qui ? Où ? La silhouette était là, dans son esprit, et elle cherchait à sortir... elle devenait folle. Folle.

Les portes du métro s'ouvrirent, et elle se retrouva à l'air libre dans un battement de cil. Son cœur battait si fort.

Elle hésita un instant, immobile devant le petit bâtiment qui se tenait fièrement devant elle, cherchant à retrouver son calme. Lorsqu’un jeune couple sortit, un énorme sourire aux lèvres, tenant en laisse une adorable boule de poil, elle avança, décidée. Les mots parlaient d'une certaine façon, mais elle avait besoin d'une présence, de quelqu'un à qui se confier, qu'il soit humain ou couvert de poils.


Un vent glacial s’engouffra dans la rue, laissant une traînée de brume grisâtre derrière elle...