[mythiris]

Ce n’est pas pour le spectacle que j’ai quitté le journal du parti tout à l’heure. Je vais retrouver le peintre cabaliste. Il ne m’a pas donné rendez-vous, mais je sais qu’il est là, dans la foule qui s’égrène maintenant sous l'affiche du chat, devant le guichet ouvert.
Duchamp avait mis fin à l’hégémonie du visuel dans l’histoire de l’art. Il venait de baptiser l’art conceptuel dans un urinoir et était devenu le gardien, le garant de la modernité. Il avait résilié l’accord tacite qui depuis la préhistoire imposait aux artistes un cadre de référence commun au spectateur. Inter faece et urinam, la beauté était toujours présente, mais toute intérieure.  Après l’expansion de l’art royal et la pente douce du rococo, la poussée du républicain néo-classique,  les styles s’étaient  déployés en tous sens. Quel soubresaut donnerait une nouvelle direction à l’art hésitant sur la ligne du temps ? Celui qu’on tenait pour l’homme le plus intelligent du siècle savait. Duchamp savait.
 
Je songe à notre dernière entrevue, qui faillit si mal se terminer. Nous causions politique dans son atelier et le maître me suspectait d’idéalisme :
— Adoptez une posture philosophique, Monsieur Fonck.  Vous avez le choix entre le cynisme et l’ironie. Ils laissent coexister le mal et le bien. Que préférez-vous ?
— Le bien.
Je vous demande de choisir entre le cynisme et l’ironie, monsieur Fonck.
Je pensais vite mais parlais plus vite encore :
— L’ironie ? Elle purge la fureur en faisant des bruits inconvenants.
Je m’étranglai, me mordis les lèvres,  serrai les dents comme pour retenir par la queue l’incongruité qui m’avait échappé et qui déjà me battait les joues. 
— Le cynisme, sans doute … ?
— Le cynisme ? Le cynisme, monsieur Fonck ?  Le cynisme des chefs et des écorchés vifs, des martyrs et des crapules ? L’antidote contre l’arrogance des médiocres ? Bon choix. Nous nous battons comme deux aveugles au corps à corps avec la maladie mentale. Votre initiation commence. Mettez ce bandeau sur les yeux ! J’en fais autant.
J’obtempérai tandis que Duchamp tirait les tentures puis soufflait les bougies.
— Nous marchons dans les pas des cyniques. Notre route suit quelques fois la ligne de crête, mais c’est par des sentiers plus humbles qu’on accède à notre humanité. La recherche du bonheur passe par la boue de la vallée de larmes.
J’entendais Duchamp avancer vers la fenêtre.
— Le cynique combat la société et ses normes. Il s’affranchit des besoins, de l’amour. Il aspire à vivre sans désir ni passion. Il est cosmopolite, irréligieux et tient pour vain l’ensevelissement des morts. Il ne con­damne ni l’anthropophagie ni l’inceste. S’il passe au feu ces fondements construits, il ne les enfreint pas. Quand le méchant érige des remparts entre lui et les autres, le cynique déplace les bornes de la bien­sé­ance. Convaincu que la culture le dénature, il se dépouille des conventions et se gratte pour chercher l’homme par-dessous. Sa peau d’homme, ce paraître qu’il écorche, n’est qu’un vernis d’humanité.
Je me balançais d’un pied sur l’autre, entre inquiétude et espérance.
— Ah, voilà ! Gardez les yeux fermés. Diogène errait en disant chercher des hommes. Il traitait de déchet celui qui se présentait comme tel. Il le poursuivait avec un bâton.
Je me sentis tomber à quatre pattes sur le tapis. Terrorisé, le bandeau sur les yeux, je fonçai vers la porte.
— À peine sortis de l’animalité, suffisamment pour ne jamais y retourner, nous inventons notre nature. Dans la tentative de s’humaniser, le philosophe avance à tâtons.
Je l’entendais, à gauche de la porte, sonder le tapis avec la pointe de sa canne. Je rampai vers le bureau.
— S’il faiblit, s’il échoue, il reste dans l’évolution le médiocre maillon qui perpétue le gène sans l’améliorer. S’il réussit, il montre à l’humanité une nouvelle  impasse, car les cyniques invitent chacun  à avancer sur son propre chemin. Être un homme, rien qu’un homme, voilà notre ambition. La fourmi qui meurt au combat vaut-elle moins que ses sœurs qui triomphent ?
Je m’étais réfugié sous le bureau, la mandibule en contact avec le sol pour percevoir les vibrations du bâton.
— Le cynique veut ce qui est bon pour l’homme. La liberté qu’il prône n’est qu’indépendance ou ascèse. Le cynisme est une exigence, un chemin de rigueur et de noblesse infinie. Pensez par vous-même, monsieur Fonck. Tout a été inventé, tout reste à inventer.
Crut-il m’avoir touché ? Il frappait le sol de toutes ses forces, cherchant la tête.
— Le cynique s’écarte de ce qui n’est pas proprement humain. Il rejette les morales contingentes. Dans l’effort de vivre en société avec lui-même, il oublie l’autre. Il exerce sa liberté, mais elle est abstraite car elle fait abstraction des autres. Le dédain qu’il éprouve pour tout se mue en mépris de tous. Sa soif d’authenticité est parfois malmenée par une intransigeance trop affichée. « Je veux qu’on soit sincère et qu’en homme d’honneur, on ne dise aucun mot qui ne parte du cœur ». L’Alceste misanthrope devra bientôt reconnaître sa faiblesse dans l’amour qu’il porte à Célimène. Ses propos se feront moins durs, sa volonté moins cinglante.
Il me semblait que le maître fatiguait.
— L’exigence cynique nous interdit de prendre notre vessie pour la lanterne universelle d’où jailliraient les flots de lumière inondant de vérité nos contemporains. Nous avons, à vrai dire, très peu de contemporains : la plupart des gens acceptent de vivre dans le présent les pathologies de leurs ancêtres.
Il lâcha la canne qui heurta un meuble et tomba par terre.
— Monsieur Fonck ? Ouvrez les yeux ! L’ironie ou le cynisme ?
J’arrachai le bandeau, soulagé.
— Le cynisme… ou l’ironie ? L’ironie, Maître, l’ironie.
— L’ironie. Bon choix. L’ironique fait couler le masque de nos médiocrités alors que le cynique nous écorchait le visage en l’arrachant. Les aboiements des cyniques manquent de détachement. Le cynisme gonflé de désespoir finit par éclater. Alors que l’ironie ... Vous avez raison, monsieur Fonck, l’ironie.

Peut-être Duchamp attend-il  plus loin,  les yeux mi-clos, protégé par son silence des pensées qui fusent de l’esprit des autres. Les autres : ce jeune homme qui ne voit pas bouger sous les masques de pierre qui lui voilent l’imaginaire les visages brisés des âmes d’un autre ordre ; ces deux-là, sous le réverbère, trop pleins d’eux-mêmes pour accéder au nouveau. Leur discours, sans fin, sans qu’ils s’en aperçoivent redisent ces bons mots qui ont fait leur preuves en d’autres  occasions. 
— Monsieur Fonck ?
— Bonjour, monsieur Fonck. Accompagnez-moi, je vous prie. Je dois vous montrer des études.
J’emboite le pas de Duchamp. Nous quittons l’avenue Ledru-Rollin. Rue de Charonne. Le dédale des venelles. Le maître me parle de son travail, de l’avenir vers lequel il marche d’un pas si rapide que je peine à suivre : l’art échappera aux mains calleuses des peintres et des sculpteurs ; le style contemporain diffamera ces sortes d’artisans, condamnés comme les verriers pour s’être englués dans des matériaux trop lourds ou trop bruts ; l’ouvrier sera disqualifié ; le frisson de l’interdit courra toujours l’échine des longues odalisques, mais l’œuvre s’épuisera en signe.
Duchamp enfonce la porte verte de son atelier. Il me montre des croquis, des esquisses, des tableaux. J’en trouve certains grotesques et d’autres consternants. Sur une toile, un lion noir dans lequel je reconnais le chat de l’affiche. Un coq rouge sang brandit une patte vers l’avant comme un fermier sa fourche. Çà et là des chimères nées des amours improbables de la volaille et du félin. Je suis intrigué par les signes cabalistiques aux couleurs du feu, qui creusent jusqu’à la toile une pierre tombale peinte dans l’herbe haute.
—  J’ai tracé ces lettres à partir de mes trois stoppages étalons, monsieur Fonck. Savez-vous ce qu’elles signifient ?
Je reconnais mon ignorance.
— Voici un Vav me dit-il en me montrant un trait vertical rouge sang. Il se prononce o ou encore ou.  Noun, cette courbe jaune moutarde dont notre n est une version renversée. Et cette espèce de 3  bleu nuit est un Tsade. Le mot se lit de droite à gauche sino ou zénou. De l’hébreu pour les uns, monsieur Fonck, du chinois pour les autres. Ces trois lettres sont l’anagramme en cursive hébraïque du nom d’une nouvelle de Gogol, le Nez (Nos) dont le premier titre « Son » signifie rêve. Mais en hébreu, Monsieur Fonck, c’est la plus humble des épitaphes. Sauf si vous préférez croire que le point Yod a disparu  dans la permutation des lettres : le mot serait altéré, comme dans toutes pratiques magiques. Pourquoi le diable, s’il existe, mentirait lorsqu’il lui suffit de taire ou de détourner la vérité ?
Nous parlons longtemps. De politique. De la Russie. De ma Belgique natale. La Belgique qui interdit  aux Allemands l’accès à la Manche. La Belgique sur laquelle, insiste-t-il, flotte le Yod minuscule, silencieux, invisible. La plus innocente des lettres, qui porte tous nos maux.
— Je regrette que les négociations commerciales entre nos deux pays soient rompues. Mais que voulez-vous ? Notre histoire, comme celle des Grecs ou des Romains, est truffée de complots. Quelques fois ce sont des blagues de potaches. Le plus souvent des conspirations d’imbéciles et de prédateurs.
Duchamp m’explique pourquoi il m’a reçu et, le temps venu, pourquoi je dois repartir :
— Chassez le spirituel,... Nous vivons dans un monde d’apparences et nous en savons trop peu sur l’inconnu pour savoir s’il est inconnaissable. Vous mènerez à bien votre travail, monsieur Fonck, et vous découvrirez un pauvre type. Il y a moins de génies du mal que de fonctionnaires du mal, dans votre pays, comme dans le Reich allemand, comme dans l’humanité entière. La réalité est triviale : des gestionnaires et des voyous se disputent la direction du monde. Et puis, il y a encore, il y a surtout des imbéciles. A croire que l’état les fabrique à la chaîne. L’imbécile obéit sans comprendre. C’est un homme piégé dans les circonstances par sa propre lâcheté.
— En 2015, vous disiez ?
— Pas avant l’année de Zoin. Duchamp regarde par la fenêtre les gamins qui jouent dans le parc. Il sourit :
 — L’année de Zoin, avant le mois de Zoin. Ils choisiront entre Dieu et Mammon, comme toujours. Saluez pour moi nos frères d’Outre-Quiévrain, monsieur Fonck.
Son, nos...  Ces anagrammes entêtantes qui marquent la possession en français. Ons... Et en flamand. Où ai-je mis le nez ? Les années passent comme dans un rêve. Ma vie se termine. J’habite un corps de vieux au-dessus de l’ancien atelier de Duchamp. J’ai broyé des bustes qui traînaient là pour en faire de la chamotte. Puis je me suis assis, fatigué et heureux. J’ai pris de la terre pour sculpter. Petit à petit. La terre entière.
 

[holden5]

Que dire, si ce n'est que le style est éblouissant, bien que tout en sobriété... Quelle plume ! Je reviendrai à ton texte, qui garde une grosse part de mystère pour moi au terme de la première lecture, mais qui m'a charmé de bout en bout.
- Je ne crois pas qu'il faille tenter de la rendre plus digeste, car aucune forme d'indigestion n'est à redouter à mon humble avis...

Il faudrait rajouter un tiret devant la phrase :
"Je vous demande de choisir entre le cynisme et l’ironie, monsieur Fonck."

— L’ironie ? Elle purge la fureur en faisant des bruits inconvenants.

[extasy]

La réalité est triviale : des gestionnaires et des voyous se disputent la direction du monde.

Je trouve cette phrase vraiment superbe. Premièrement, parce qu'elle absolument vraie, et imaginer l'entendre de la bouche de Duchamp nous fait comprendre à quel point elle est vraie ; c'est là une idée géniale que tu as eue. Dans un autre contexte, je n'y aurais peut-être même pas prêté attention. Ensuite parce qu'elle nous ouvre les portes de l'imaginaire, en nous poussant à nous interroger sur ce qui ne l'est pas, de trivial. Ainsi, il y a un "mais..." ou un "c'est pourquoi..." implicite qui suit cette affirmation. C'est franchement très bien amené. C'est en quelque sorte de l'art, car tu m'a fais lire des mots ordinaires de façon extraordinaire. Cette vérité, dont j'avais fini par me lasser à force de l'entendre se répéter sur toutes les lèvres, tu as su me la faire redécouvrir. Bravo, donc.
J'ai également pris beaucoup de plaisir à lire les passages sur l'ironie et sur le cynisme, bien que, je l'admets, je n'aie pas tout compris. En gros, je dois définitivement te relire quelques fois encore, afin de bien cerner le tout. Peut-être faudrait-il également que je me renseigne un peu sur Duchamp et ses travaux, que je ne connais presque pas, si ce n'est pas du tout (je n'ai rien compris à la symbolique des lettres et des mots). Mais le peu que je suis parvenu à capter m'a captivé ; c'était un texte en somme très intéressant.
Au plaisir de te lire une autre fois 

 

[mythiris]

@holden5

Merci pour ta lecture et ton commentaire. Le mystère s'épaissit dans un autre texte, que je dois  encore alléger    « Vous permettez, Môssieur ».

[mythiris]

@ exctazy

Je reprends des textes de philo et j’essaye de me les approprier. Ce n’est pas facile  de rendre simplement ce qui m’apparait compliqué. Mais c'est le challenge. Tapote Duchamp sur Google, ça vaut le détour. Pour la symbolique, ne t’inquiète pas, la symbolique, c’est aussi le monde de la maladie mentale. On ne s’aventure que prudemment dans l’univers des symboles. C’est le monde de l’imaginaire et de l’émotion. 

[Monsieur Z]

Bon sang qu'il faut aller chercher loin pour pouvoir penser comprendre tel ou tel passage.

Ainsi, en lisant :
La Belgique sur laquelle, insiste-t-il, flotte le Yod minuscule, silencieux, invisible. La plus innocente des lettres, qui porte tous nos maux.

j'ai repensé à ce passage de Les légendes des Juifs de Louis Ginzberg,  où en décrivant l'alphabet, il écrit ceci :

A première vue yod semblait être la lettre idoine pour commencer la création, puisqu’il était associé à Yah, Dieu, si seulement il n’avait été aussi la première lettre de yezer ha-ra’, le mauvais penchant.

J'avoue être un peu perplexe quant à ce passage sur l'hébreu, un peu comme le début où tu parles de ce peintre cabaliste. Cabaliste au sens du Zohar ?
Je me demande un peu le rapport avec le reste, notamment le cynisme et l'ironie...

Texte très très dense, trop à mon sens. Comme si tu voulais, en quelques phrases, déverser tous les questionnements qui encombrent ton cerveau.
Ainsi, j'ai eu parfois du mal à suivre certains enchaînements :

Je suis distrait par un gros type qui étourdit de phrases une femme de trente ans en tailleur bleu. Sa cravate l’étouffe

Là, tu m'as même perdu !

En te souhaitant une agréable journée,
Monsieur Z

[mythiris]

@ Monsieur Z

 Le Yod est peut-être la lettre appropriée, si on considère l’ambiguïté de notre monde.
Merci pour les commentaires. Je vais délayer ce texte, qui est effectivement trop dense. C'est ce que j'avais essayé de faire en introduisant le passage sur l'ironie et le cynisme, mais ça a peut être ajouté à la confusion . En attendant, j’ai déjà fait disparaître le gros type et sa femme en tailleur bleu. 
Bonne journée et merci.

[Miromensil]

Hola mythiris,

Je cherchais un texte dont le titre me ferait sourire, et je suis tombée sur le tien un peu par hasard. Je ne vais pas faire un grand commentaire, je ne sais pas si tu vas passer encore. Donc le titre m'a fait sourire Sinon je ne m'attendais pas du tout à un texte au sujet de Duchamp, mêlé d'une réflexion sur l'ironie et le cynisme, des lettres... Je reconnais que c'est fort bien écrit mais je ne suis pas certaine d'avoir saisi toutes les références.  Le commentaire de Z m'aide pas mal pour le Y. Et mais attend... Monsieur Z, zoli mois de zoin... Tout est lié Bref texte plutôt réflexif, s'approprier des textes de philo pour en faire une histoire c'est pas évident, ça m'ennuie juste de ne pas avoir tout compris - et je ne pense pas que le texte laisse place à autre chose qu'à la compréhension, c'est ça qui m'ennuie. Je veux dire : c'est un texte réfléchi qui fait réfléchir, moins qui fait ressentir.

Edit : après 2 min de réflexion j'ai l'impression d'avoir pris ton texte au premier degré. En fait il n'y a surement pas de référence à saisir, c'est juste qu'il donne l'air savant et moi, étant quand même imbécile, j'y ai cru

J'espère que tu repasseras à l'occasion par ici, ne serait-ce que pour tes titres qui font sourire et la qualité de ton écriture, dont le contenu donne envie d'en savoir plus !

[Hiromi]

Bien vu, Miro, d'avoir fait remonter ce texte, il est vraiment superbe, et quelle plume mine de rien...

" ce jeune homme qui ne voit pas bouger sous les masques de pierre qui lui voilent l’imaginaire les visages brisés des âmes d’un autre ordre ; ces deux-là, sous le réverbère, trop pleins d’eux-mêmes pour accéder au nouveau. Leur discours, sans fin, sans qu’ils s’en aperçoivent redisent ces bons mots qui ont fait leur preuves en d’autres  occasions. "  Wow....

Suis tombée sous le charme du mois de zoin, y'aura-t-il un Zuillet ?

[hoel hamon]

Miam,

Réflexion, construction, recherche. Un très bon texte cadré comme une scène de théâtre. On ne sort pas de cet écrit sans avoir quelques pistes de réflexion bien tracées sur le cynisme et l'ironie. C'est un régal.