C'est le premier texte que je poste ici, n'hésitez pas à me dire ce que vous en pensez!
Je le regardais, désemparée. J'arrivais à peine à le reconnaître. Ses rides partaient au coin de ses yeux si semblables aux miens et tombaient dans tous les sens pour s'étaler sur son double menton. La graisse de son corps avait doublé en dix ans. Assis sur sa chaise, il semblait déborder. Son souffle était lourd et bruyant, comme s'il avait du mal à respirer. Une épave. Je regardais mon géniteur avec un mélange de mépris et de pitié.
Je restais debout, face à lui, incapable de pleurer. En fait, je ne le reconnaissais même plus, ses cheveux blanchis par ses années de solitude tombaient en miette. Il avait un regard moins expressif que la dernière fois, des années auparavant. Mais une lueur de tristesse, non, de culpabilité, de remords brillait à peine. Ou peut-être que je l'inventais ?
Je me souviens avoir ressenti une douleur poignante quand il m'a sourit. Un petit sourire confiant et timide à la fois. Il m'a dit de sa voix grave qu'il était désolé, puis qu'il me laissait l'intégralité de son argent. Son sourire s'est élargi, comme si ces derniers mots ôtaient la quasi totalité de sa culpabilité, que ses fautes étaient à moitié pardonnées. Après tout, dans la tête de ce vieillard obèse, le fric rachetait tout parce que le fric avait tous les pouvoirs. Ma tête bourdonnait. Et une haine s'est emparée de moi.
Une haine violente, infâme. Contre cet homme qui m'avait abandonné, manipulé, rejetée plus de fois que je ne l'aurais jamais cru.
Cet homme qui a laissé ma mère sombrer dans la dépression et la culpabilité, puis crever sans qu'il daigne passer un coup de fil.
Quel sombre connard.
Je sentais enfin les larmes ruisseler sur mon visage, et mon regard courir partout dans la petite pièce de son appartement de Poissy, qu'il habitait depuis vingt-cinq ans, le jour où ma mère est partie.
Je tentais d'éviter son regard en contrôlant ma respiration. Je voulais taire cette rage qui menaçait de tout détruire.
Mais il recommença à parler. Il me propose de m'emmener manger à son resto préféré,
on y allait souvent avec ta mère. Soudain, la haine me submergea.
Mon regard se posa sur une lame posée sur la petite table. Des tâches sombres envahirent ma vision et je m'en saisis. Je me jetai sur lui. Stupéfait, trop lourd et fatigué pour pouvoir me repousser, il me fixa. Je me souviens avoir entendu un hurlement mais je m'en foutais. Je ne voulais qu'une chose : qu'il souffre. Qu'il souffre autant que j'ai souffert de son absence, qu'il souffre autant que ma mère s'est sentie seule et torturée. Qu'il souffre autant que j'en souffre encore. Je me rappelle vaguement avoir vu la lame jaillir et transpercer son polo blanc. Ses yeux étaient écarquillés. Le hurlement continuait, mais je l'ignorais, me concentrant sur le sang qui s'échappait, de plus en plus vite. Mon géniteur s'est effondré. Il était vraiment énorme. Le sol vibra légèrement quand il tomba.
Je compris vaguement que c'était moi qui criais depuis le début.
J'avais tué mon père. Comme il avait tué ma mère. Je m'effondrai sur le sol à ses côtés et le regardai se vider de son sang. Mes yeux étaient secs.
C'était fini. Pour lui, pour moi, et pour cette saloperie de plancher.
