A tout ce fard à poussières,
Et les feus artifices,
A ce mascara qui rivière,
Et ses joues qu'on tapisse
A la mémoire de ses cris,
et des rires des absents,
Aux émotions d'une nuit,
Laissées sous un drap blanc.
A ces orbes brillantes,
et aux âmes girouettes.
Aux comètes hurlantes
et leur trainée muette.
Parce que l'aube et l'éclaircie
en appellent au crépuscule.
Parce que les os de vie,
sont la route des funambules.
A ces mains qu'on arrime
dans le cœur des marées
Aux commencements, à l'ultime
A ces doigts repliés.
Aux victoires, aux conquêtes
Et aux flammes qui dansent,
Aux mirages, aux défaites
à ce bruit qui s'y lance
Parce qu'on nait puis on est plume,
d'une ponctuation finale.
Qu'un point rouge sur du bitume,
un point d'orgue musical.
A ces couleurs qui fleurissent,
les chiffres et les granits.
A ces étreintes complices
et aux ombres ermites.
A ces bouffées d'oxygène
dans l'azur des saisons.
Et ces chants des sirènes
qui nous emportent au fond
Mélalcoolisme à venir,
des ballets éphémères,
qui font danser les souvenirs
avec l'oubli pour partenaire.
