Cher Papa,
Ici les haricots verts sont dégoûtants. A ma décharge de les conspuer in petto, c’étaient les seuls légumes verts ce soir, obvies.
Ils étaient amassés, compacts –agglomérés sans croquant.
La masse hachée n’avait aucun éclat de verdeur. Elle était autant diminuée en longueur que soustraite de ses fils qui sont souvent âpres.
La tendre liaison des gains aux cosses était humide. Le surplus aqueux affadissait la coupe déjà maladroite. Dégrossis de tout tropisme, les haricots gardaient d’avenant une matière presque omni-compatible, distincte du gruau, une capacité à s’effacer avant avoir en solliciter l’effort, et un immédiat proche au bouilli-tiédi.
Ce dernier mais non moindre aspect ôte la suspicion d’une manipulation préalable, disposant au complexe ou confinant au relatif. Pour autant, tous égaux, tous voisins, il émanait de la masse endogène une propension évidente d’intention puisque intégrés au menu, l’insoupçonnable comestible.
L’articulation qui fait défaut à sa mollesse naturelle ne supplée pas celle retenue à la mastication. Hic et nunc l’inertie du dès-agrégat s’éclatait disjoint de surprise où l’inadverti est secondé de l’insipide. Je parme ici des gamelles, d’un neutre à l’usage gagnant une méfiance jusqu’à l’évocatoire.
Ce pâle reflet d’angoisse circonstancielle à l’existentiel advint sous l’avatar d’un freesbie, mais c’est une autre histoire.
etc-
