Au milieu du désert un moribond avance
Le teint gris d’avoir sué, la gorge et les yeux secs.
Sa gourde sonne creux comme un glas aux obsèques :
Il sait qu’il va mourir, tout seul, dans son errance.
Le sable a déparé le brillant des habits
Et usé, abîmé la plante de ses pieds.
Chaque pas, la caresse des grains fait ployer
Sa tête vers le sol et son cœur vers l’oubli.
L’horizon éperdu cherche en vain une issue
Tous les monts se ressemblent et les vents les dispersent.
La ligne de ses pas, sursis dans sa détresse,
Trace seule un chemin sur le terrain bossu.
Un objet vient soudain accrocher son regard,
Danser face à ses yeux un doux air de folie.
Une barque isolée en bois sec et poli
Trône en haut de la dune, en vibrant étendard.
L’homme court, hors d’haleine, et gravit la montagne :
Son visage ruisselle et son corps est luisant
Comme un fleuve en son lit file vers l’océan.
A son sommet l’attend le vrai mat de cocagne.
L’embarcation atteinte il se jette à son bord,
Enfin libre du vide et de ses puissant rets
Regardant tout autour, il attend la marée:
Et désormais l’espoir se fait son passeport.
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