Version remastérisée (j'ai essayé d'aérer un peu plus)
Je grimpe.
Sur ce chemin qui spirale au flanc d’une colline pelée. Pieds nus, vêtue de haillons dont la couleur d’origine est difficilement discernable dans la lumière terne. Le ciel est un déploiement presque monochrome, rien que des nuances de gris comme si un éternel crépuscule s’était posé sur ces terres.
Ça ne veut pas que j'avance ?
J'irai quand même.
Le chemin devient veine escarpée. Fondrières et buissons épineux. Persécutée par les taons et les moustiques, j’avance sur cette route hostile et stérile avec le sentiment que nul être humain ne s’y est aventuré depuis de nombreux siècles. J’y marche comme une condamnée allant droit au gibet, mais à l’instar de la lune qui exerce sur les mers du continent une attraction certaine, chaque pas que je fais semble s'allonger comme si quelque chose au sommet avait une volonté propre de me faire cheminer plus vite.
Ça ne veut pas que j'avance ?
J'irai quand même.
Je suis à mi pente, et déjà les cieux s’assombrissent. Une main gigantesque noire se pose sur l’horizon pour l’écraser de ses noirceurs furibondes, le vent fait rouler les pierres sur la pente dénudée et gronde telle une meute de loups dans les bois d’hiver.
Ça ne veut pas que j'avance ?
J'irai quand même.
Je me courbe sous les rafales qui s’engouffrent par tous les trous de mes guenilles, dessèchent ma peau et mes lèvres, assaillent mes yeux de poussière.
Ça ne veut pas que j'avance ?
J'irai quand même.
C'est quasiment à plat ventre que je finis cette horrible ascension à travers de sinistres brumes d’où émane une puanteur indicible, légère mais bien palpable, comme un charnier dissimulé sous une fine couche de neige. Je comprends l’origine de cette fétidité en voyant la nuée de corbeaux qui dessine des cercles concentriques autour d’une croix dont l’ombre démesurée se perd dans les vapeurs délétères qui courent au sol. Je lève les yeux.
Vous êtes crucifié.
Décharné et putréfié.
Le tribunal des oiseaux se pose en cercle autour de votre supplice. Ça pérore et ça caquète. Je les chasse comme un mal latent qui affleure à l'orée des terminaisons nerveuses. Je les éparpille, ces commères du vide, les renvoie au néant d’où elles n’auraient jamais dû sortir.
Ô nuit, étend sur eux ton ombre…
Le rictus qui étire vos traits encore harmonieux dans la mort est plus proche de l'extase que de l'agonie. Votre bouche est cousue. Il n’y a rien de plus réel qu’une souffrance qui cherche à s’exprimer mais qui ne le peut, rien de plus terrifiant, aussi. Perché sur votre épaule, un dernier oiseau se repait dans votre orbite vide et jacasse à tort et à travers. Une pie déplumée. Je la chasse et dépose un brin de muguet au pied de votre croix. Je ne peux pas faire plus.
Je redescendrai au soir, doucement, sans tambours ni trompettes.
