Le vieux poète (1)
Le vieux poète est triste et sa page, elle, est blanche.
Il pose son stylo, il repousse sa chaise.
Il respire un bon coup, pour ce faire, il se penche,
Puis, d’un pas évasif, promène son malaise.
Au fond, n’ai-je chanté qu’un seul et même chant ?
récité psalmodié proféré éructé
caressé et vomi un seul et même chant ?
et mes ors et mes fers, mon clinquant,
n’auront été que brouhaha
pour masquer l’évident :
un seul et même et médiocre chant
J’avais la voix fluette et rien du tout à dire !
Il est tard maintenant, je vais aller mourir.
Le vieux poète (2)
Le vieux poète est las, ses Muses l’ont quitté,
l’enthousiasme… tout ça… Et puis l’Inspiration
l’emmerde. Il verse un peu de whisky dans son thé.
Il a, sa vie durant, prôné la distinction.
De ses contemporains, il n’a que peu à dire
n’ayant guère goûté l’oubli de la musique.
Le seul choix de l’image à ses yeux est martyre.
Il vomit plus que tout l’épanchement lyrique.
Ironique, il mania l’alexandrin foutraque,
ne dit-on pas que l’Ange ainsi que la Beauté
boitent ? Libres, les vers ? De cette liberté,
il fit le tour jadis. Pas de treizième au black !
De son art, délicat, il sait trop les limites,
même loués, ses vers ne sont que peu de choses
et ses rimes jamais n’échappent à la pose.
Depuis longtemps déjà, le poète s’imite.
Il s’interdit alors tous ces mots qui l’habitent,
exit la flèche et l’eau, pareillement la femme.
Il efface le chant, ses dérivés et l’âme,
gomme terre et semence, amours, larmes et bite.
En riant, il se dit qu’il a les couilles sèches.
Se meurt aussi le rire ainsi que fleur flétrit.
Il cherche quelque plaie. La langue qui les lèche,
par le passé, trouvait toujours quelque sanie.
Le vieux poète est las. Bouddha de pacotille
en ignorance expert. Quand le cri de l’oiseau,
la chouette, retentit, il ravale ses trilles,
sur ses pages la mort laisse errer son plumeau.
Tableau de comte
J’ai longtemps habité de sombres citadelles
Surplombant des vallées où des peuples farouches
Végétaient avant de trépasser par ma bouche
Mes lèvres aspiraient leur sang comme du miel
Du haut de mon donjon aux créneaux indomptés
J’observais amusé leurs pauvres tentatives
Lamentations sans fin imprécations poussives
Que ma canine aigüe aimait à déchirer
Mais les temps ne sont plus de ces bonheurs faciles
J’ai dû me recycler devenir anonyme
Quand à la nuit tombée face au miroir je lime
Mes dents je me dis que les peuples sont dociles
Petite main
La machine est en place… et manque l’étincelle.
Si la Muse n’était, sous ses dessous de soie,
que néant pur et simple, il nous resterait quoi ?
Ces dessous, justement, le charme des dentelles…
Se coucher tard messie, pour se lever faiseur ?
Aveugle délivré des torpeurs des cavernes
abandonne ta lyre aux délicieux malheurs.
Être petite main, tout étendard en berne ?
Un musicien des mots ? La phrase dit le peu
d’une telle ambition. Peintre ? La place est prise.
La métaphore alors est notre seul enjeu.
Me voici parvenu en ce bout qui me brise,
la strophe se termine ainsi que ce poème
la poésie est vaine- et pourtant que je l’aime !
Echec
Excepté le désir légitime du beau
comment donc osons-nous exposer ces souillures
ces pauvres graffitis dégoulinant d’égo
sur le banc virginal des pages et des murs
L’imbécile imagine apporter quelque épice
par des termes anglais un peu d’obscurité
le besogneux copie des sanglots hérités
N’apporte aucun d’entre eux de pierre à l’édifice
Nous habillons de mots nos craintes d’éphémères
et singeons en boitant les vers de nos ancêtres
Ces vaines parodies de bègues sans mystères
ne font pas oublier l’absurdité de naître
me sachant nul hélas je suis ce chien qui pisse
dans la soupe commune s’en va la queue en l’air
réjoui par son forfait Et puis pour un derrière
qui passe versifie l’Amour et ses blandices
Lot commun
Ses réveils carnassiers affolaient les miroirs
se repaissant de riz de pâtes et puis d’azur
embrasant de son chant vierge de fêlure
un présent qui n’était que prétexte à sa gloire
Il était à lui seul l’explosion du grand soir
Pauvre sot aveuglé par l’éclat des ivresses
il tenait pour acquis ce qui était promesse
et qui le demeura Le brasier s’est éteint
des décès des chagrins le banal quotidien
l’ont noyé dans la glèbe ignorante des liesses
soucieux seulement de protéger ses fesses
Exaltés indécis
Nochers et nautoniers d’une âme à la dérive
réclament la tempête et les cris et la gîte.
Girouettes qu’un vent sans exalter agite,
ils crachent à l’ennui de viles invectives,
puis, riant de leurs maux et des dieux qui cultivent
la frileuse tiédeur que la prudence habite,
vomissent des « plus tard » que le mensonge abrite,
- Tandis que va le temps dont leur pâleur les prive.
Douleurs chéries, plaies bien léchées, rouges captives,
qui partagez leur couche, acceptez leurs invites :
dans vos bras, vos paresses, ils se précipitent,
tandis que sous leurs pas le présent se délite
ce don vite englouti et dont déjà les prive
L’abîme nauséeux obscurcissant la rive.
