Prisonnier de son propre poison
L’art se nique.
Perplexe et stoïque
il se la met profond.
S’auto stimulant l’appareil génital
Il ne survit qu’en satisfaction rectale.
Pauvre petite flatulence libidineuse
Stérile mais toujours prétentieuse
Orgueilleuse et odieuse tu caches sous tes grands airs
L’infinie pauvreté de ton triste univers.
Prêcheur convaincu de sa propre oraison
L’arnaque
Petit jet fugace d’un sperme infécond
Tu traces en peau de limace les banalités d’un rond.
Autrefois prestigieux et jouet de génies
Tu étouffes aujourd’hui entre des mains balourdes
L’art devient tare
Une note plate sans accord de guitare
Un pet peu épicé face aux grandes bourrasques
ton auréole fantasque
Se meurt dans un affreux cauchemar.
Ton égo rutilant t’éclaire une route absurde
Tu la suis en rêvant d’un futur firmament
Peu importe le parcours, le bandant piédestal
Te promet les auras d’un exaucement social.
L’art est une créature devenue maléfique
A force de jouer son âme dans des machines à fric.
