Mort-né
Sous l’ombre étendue des rameaux
D’un chêne centenaire,
Aux quatre vents des imagos,
Aux vertus printanières,
Craque le bois sous le rabot
De la boîte funeste.
Pleurent les cloches du hameau
Pour tous les gens qui restent.
Il a vécu et s’est éteint
Le jour qui l’a vu naître.
Pas même un nom ne le dépeint
Pour le faire connaître.
Le trou béant où il s’étreint
Plonge entre les racines
Et le couvre d’un voile au teint
Obscur d’encre de Chine.
Les tintements bientôt sont tus
Et plus rien ne résonne
Que le son criard et sans but
Des pleurs qui carillonnent.
« Petit être si tôt rompu
Par les rigueurs du monde,
Porte au loin ton âme-fétu,
Loin des vies moribondes »
Les ans passent et le gisant n’est
Qu’un mauvais souvenir.
Couché sous un arbre, oublié,
Gémit le pauvre sire.
Tout seul, dans ses petits souliers,
Il en vient à maudire
Le destin des enfants mort-nés :
S’en aller sans mot dire.
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