La pure innocence court les décombres, craquant brindilles et débris dans ses ruminations. Comme refuge, une épave de l'ancien monde: lieu d'accueil éventré dans le métal bleu ou gris. C'est un planeur, morceau longiligne séparé de ses ailes . Son long nez pointu regarde le sol, et du ciel il n'a gardé que les traces de sa chute.
L'enfance y consulte son secret, accroupi, prostré, animé d'une précipitation fébrile. Une plume marine encastrée dans un réservoir en trappe. Le dispositif est inutile: aucune d'encre à fixer , aucune écume comme support, seul la contemplation abreuvait l'enfance d'un peu de poésie. La plume sèche exhale encore un souvenir salin que le petit homme désespère à entendre chanter.
Le planeur inscrivait dans la poussière la scène en gestation...
