- C'est quoi ces bleus sur tes bras ?
- C'est rien. Je suis tomber dans les escaliers.
Pourquoi est ce qu'elle me pose ces questions. Je ne dois pas parler. Elle ne dois pas savoir.
-Tu sais, il ne faut pas me confondre avec tous ces gens qui critiquent. Je peux comprendre ...
-Il n'y a rien à comprendre. Je suis tomber rien de plus.
-Je voudrais juste être ton amie ...
-Je n'ai pas besoin d'amis.
Pourquoi je me fais mal. Pourquoi je ne parle pas. Chaque fois qu'on veut m'aider, je refuse. Par peur. Mais par peur de quoi ? Je me dégoûte. C'est de ma faute. C'est de ma faute s'ils ne m'aiment pas
Je ne veux pas rentrer. Je ne veux pas que ça recommence. J'ai mal. Douleurs physiques et morales. Moins que rien, intruse. Mes chers parents. Marre de ces mots durs, de ce fouet. Vous m'avez mise au monde, vous aviez besoin d'un souffre douleur.
Devant la porte. Je ne peux pas. Je n'ose pas. Et puis je fond en larmes. Je n'en peux plus. Si j'entre ils vont me tuer. Mais je n'accepte pas d'être classer, dans ce rang. Celui des "enfants maltraités. Et puis mes yeux se fermes. Trop dans blessures sur mon corps. Trop de souffrance dans ma tête. Mes chers parents. Vous m'avez mis au monde, par votre faute je m'en vais. Papa, maman. Moi, je vous aimais.
