Court texte en prose lors d'une réflexion sur le genre lyrique :
Dans la brume d’un matin frais, nous irons cueillir l’immortelle dans sa treille de rosée. Au détour d’un bosquet joli ou roses et raiponces font communément parades, nous trouveront là les belles endormies alors que l’éclat fuyant d’une nuit bleutée ternira peu à peu. Alors, entre un rayon de sourire et la malice d’un jour nouveau, nous allongerons nos corps sur l’herbe humide. Et, le temps d’un battement de cil convenu de nous seuls, nous partagerons les éternités, celles qui furent les chants de pléiade d’oiseaux, les murmures de milliers d’arbres, les soupirs de maints ruisseaux anonymes courant dans les collines proches. Ni vieux, ni jeune, mais vivant plus que tout être, nous laisserons le temps courir sur les hommes, impassibles spectateurs de l’un de l’autre. Les étoiles seront nos couffins, et nimbés d’Orion et d'Andromède, nous tomberons assoupis, ton bras sur ma poitrine, et le silence nu seul subsistera, ponctué d’une lente respiration, symphonie muette chère a mon cœur : ton souffle endormi sur ma peau.
