Ma nouvelle enquête m’a conduit à quitter Boston et son vent glacial de mars pour Flagstaff et son vent encore plus glacial. Anais, ma jolie secrétaire catalane (une crème, cette fille), avait reçu la confirmation que la personne que je recherchais pour mon client était partie en Arizona acheter de la came. Un type du nom de Gustavo Trejo, méchant comme la gale, vif comme un crotale, et insaisissable comme… Comme… Bref, insaisissable, quoi.
J’avais donc pris l’avion pour Phoenix puis loué un Toyota Land Cruiser pour rejoindre Flagstaff par l’interstate 17, direction plein nord. Une belle route, mais deux cents miles tout de même. Heureusement, la route à quatre voies était en bon état et presque déserte. Dans mon habitacle bien chauffé, bercé par la country-music (genre Kenny Rogers et Garth Brooks) invariablement distillée par les radios FM du cru, j’ai somnolé la moitié du trajet, un œil morne posé sur le ruban noir presque rectiligne.
Putain, je suis au pays de Jeronimo et Kit Carson, de Spielberg et Alice Cooper, de Coyote et Roadrunner ! J’ai passé toute ma vie sur la côte est, et me voilà chez John Ford à traquer un bandit de grands chemins au milieu de nulle part. La classe !
L’inspecteur Navajo m’attendait à l’entrée sud de Flagstaff sur Milton road, assis sur le capot de son pick-up Chevy blanc siglé en vert « Navajo Nation POLICE » ; je suis sorti en m’étirant de mon 4x4 et lui ai serré la pogne.
— Heureux de vous rencontrer, Monsieur. Je suis Gregory Marlowe, mais appelez-moi Greg.
— Bonjour, Greg. Je suis le lieutenant de Police tribale Navajo John Tsosie ; mais vous pouvez m’appeler lieutenant.
Je le fixai un instant sans mot dire, attendant le petit signal indiquant qu’il plaisantait ; mais non, son large visage à la peau parcheminée resta impavide, ses yeux noirs n’avaient pas la moindre petite lueur indiquant qu’il se marrait intérieurement. Ou alors l’humour navajo est encore plus glacé que l’humour anglais. Brrr !
Il m’indiqua la porte d’entrée rouge de l’établissement devant lequel nous étions garés, un restau mexicain en adobe rouge et parements jaunes, Chili’s. Tout un programme. Moi qui ruisselle de sueur en mangeant une pizza piperone, je me retrouvais attablé avec un flic de la Police tribale à bouffer des tacos aux piments. Et sur l’échelle de Richter, ces chilis-là étaient de magnitude huit. Je calmais l’incendie comme je pouvais, à coup de Bud bien fraîches.
— Alors, vous survivrez ? me demanda benoîtement l’impassible Indien sanglé dans son uniforme à la couleur délavée, oscillant entre beige et gris.
— Sûrement, mais l’ulcère qui orne mon estomac doit maintenant être plus gros que le trou dans la couche d’ozone.
— D’accord, mais arrêtez la bière ; vous en êtes à la neuvième Bud. De toute manière je ne vais pas vous laisser conduire maintenant. Je vous ai réservé une chambre au Knight Inn ; pas cher, très propre. Et la patronne est ma nièce.
Il n’était que 8 heures du soir, mais il faisait nuit et j’étais crevé. J’ai sorti ma valise du coffre de ma voiture et je suis monté dans celle du flic qui a bien roulé trois minutes jusqu’à l’hôtel ; j’ai salué le lieutenant sur le parking et suis entré en tirant ma valise à roulettes. La nièce était une jeune Indienne plus large que haute, à la coiffure nattée d’un noir profond, vêtue d’un jean et d’une chemise de trappeur qui boudinait son corps replet.
Très replet même, comme je l’ai constaté quand elle a quitté le comptoir pour me conduire à ma chambre. Trois mètres devant moi, elle roulait plus qu’elle ne marchait, tanguant de part et d’autre du couloir. Elle ouvrit une porte au rouge écaillé et me désigna l’intérieur avant de faire demi-tour vers l’accueil de sa démarche caractéristique de pachyderme cacochyme. Je réalisai seulement alors qu’elle n’avait pas dit un mot, se contentant de quelques borborygmes soigneusement choisis. Moi, j’étais un peu éteint, plus à cause des chilis que des Bud ; quoi qu’il en soit, je dormis comme un bébé. Sur le tapis, car je n’ai pas trouvé le lit.
Ces piments étaient vraiment forts.
A l’heure prévue, j’étais dans le hall à attendre le lieutenant qui a déboulé dans son pick-up une minute plus tard. Je suis monté à sa droite et il a démarré sans un bonjour ; je commençais à croire que les Indiens sont taciturnes. Dans ce coin, dès qu’on quitte la ville, on est dans le désert et le territoire Navajo. Nous avons rapidement abandonné la route asphaltée pour nous engager sur une piste en mauvais état ; le Navajo l’a attaquée sans ralentir le moins du monde. Je bringuebalais dans l’habitacle malgré ma ceinture bouclée.
Le soleil était encore rasant, le ciel d’un bleu profond sans aucun nuage, et le froid glacial. Là j’étais au Far West ! Bon, pas sur un canasson certes, je me serais cassé la gueule au premier galop, mais le paysage semi-désertique ne pouvait prêter à confusion. Yesss !
— Vous êtes armé ? me demanda l’Indien.
— Non, j’ai un permis de port d’arme à Boston, mais je n’ai pas fait suivre mon Colt dans l’avion.
— Votre gars est dangereux. Ouvrez la boîte à gants...
J’ai obtempéré et aperçu un automatique noir posé en évidence. Un Beretta 92 FS 9mm. Je l’ai sorti et soupesé, il était lourd et sentait la graisse de machine.
— Merci, lieutenant. Vous croyez que...
— Nous sommes dans le désert au fin fond de la réserve indienne. Ici, on tire d’abord et ensuite on s’explique. D’après le Cadastre, votre gars possède un mobil home dans un arroyo près de Lake Mary, et il ne nous attend pas pour boire le thé. Alors il faut être prêt.
L’Indien a rangé son gros tout-terrain sur un minuscule emplacement et m’a enjoint en silence de le suivre. Il avait décroché une Winchester rutilante du râtelier à l’arrière de la cabine et l’avait glissée nonchalamment sous son bras droit, canon vers le sol. Il s’est dirigé vers un canyon sablonneux et je l’ai suivi de la démarche souple du citadin qui se prend pour un ranger apache. Bref, je faisais du bruit, trop pour mon guide qui s’est retourné pour me fusiller du regard.
J’ai levé les mains en signe d’impuissance : trente ans à Boston, ça ne vous forme pas à la marche furtive dans le trou du cul du monde. J’ai fait de mon mieux, et il a paru satisfait même s’il hochait souvent la tête en m’adressant des grimaces de commisération chaque fois que je trébuchais. Putain, j’étais en mocassins pour marcher sur du sable et des rochers, je ne pouvais pas faire mieux !
Puis nous sommes arrivés sur un espace ouvert. À cinquante mètres de nous, garée sur un plateau de roche rouge, j’aperçus une longue et vieille caravane en alu. Une Airstream des années 60, poussiéreuse, esquintée de partout. Double essieu, mais les pneumatiques que je pouvais voir étaient complètement morts. Les vitres avaient l’air intactes par contre, et le pick-up que je découvris derrière le tube argenté était neuf, lui.
Avec prudence, nous avons progressé vers les deux véhicules ; à vingt mètres environ, la porte de la caravane s’est ouverte et un homme est sorti. Bingo ! C’était Trejo, le type que je recherchais, un Chicano maigre au visage couturé de cicatrices le disputant aux profondes rides, le tout en partie dissimulé sous une énorme moustache grisonnante. Il nous a regardés en souriant ; j’ai dirigé le canon de mon arme dans sa direction et il a ri franchement, un rire saccadé et désagréable.
— ¿ Hola, qué tal ?, John ; tu m’amènes mon déjeuner, je vois ?
Sa voix était aussi moche que son rire, rauque et cassée, mais les mots qu’il avait prononcés m’ont secoué. Je me suis retourné vers le flic. Toujours pas de sourire, mais la Winchester était braquée sur moi. Sur une région entre ventre et sternum. Je lui fis le haussement de sourcils à la Magnum spécial incompréhension.
— Désolé, mec. Mais Gustavo et moi, on est en affaires. Alors je ne peux pas te laisser l’arrêter, j’y perdrais trop.
— Vous préférez avoir ma mort sur la conscience !
— Je préfère avoir des dollars sur mon compte. Lieutenant de police navajo, c’est mal payé.
— Je présume que mon arme n’est pas chargée.
— Putain, tu es fort ! J’ai mis des balles à blanc.
Merde, ça ressemble à la fin du chemin, ici. J’aurais bien aimé vivre un peu plus, il y a tant de choses que j’aurais voulu faire. Embrasser ma femme une dernière fois, lui demander pardon pour tous les manquements, les absences, les lâchetés, lui faire l’amour une dernière fois, même si entre nous rien n’allait plus depuis longtemps et qu’elle allait me quitter. Oui, lui demander pardon pour n’avoir pas été celui qu’elle espérait, celui qui la protègerait et qui la chérirait comme je m’y étais engagé devant le pasteur...
— Allez, avance au lieu de rêvasser. Je voudrais te descendre un peu plus loin pour ne pas dégueulasser le jardin de mon amigo.
Son amigo avait sorti un .45 rutilant et s’en servait pour se gratter l’entrejambe avec application ; l’Indien était à quatre bons mètres de moi, trop loin pour que je tente quelque chose. OK, mais quitte à mourir, autant les emmerder et « dégueulasser le jardin ».
Je portai mon regard sur un point derrière le salopard de policier corrompu et poussai un cri.
— Tiens, des renforts ! J’ai bien fait de prévenir la cavalerie ce matin !
Et je jetai mon Beretta inutile sur Trejo, à huit ou neuf mètres de moi, tout en plongeant vers les jambes de l’Indien façon plaquage destructeur au foot américain.
Ça a failli marcher ; sauf que ce connard a tiré et que j’ai senti mon épaule gauche exploser. J’ai été projeté en arrière sous la violence de l’impact et je me suis affalé en criant de douleur. Les yeux brouillés par les larmes et la souffrance, j’ai vu le canon du fusil approcher inexorablement de moi, surmonté du visage toujours aussi inexpressif de l’indien.
— Imbécile, tu fous du sang devant la porte de mon pote.
— Désolé man ; c’est du O+, au cas où, grimaçai-je.
Je le vis armer sa Winch et l’assurer ; je refusai de fermer les yeux, fasciné par l’orifice létal de l’arme à un mètre de moi, son œil noir cyclopéen fumant encore. Puis la tête burinée du lieutenant s’est désintégrée, des morceaux d’os et de cervelle giclant partout alors que la détonation arrivait à mes oreilles. Avant que j’aie tout compris, le cadavre de celui qui fut John Tsosie tomba comme une masse en lâchant son arme. Une autre détonation, une seule, et j’aperçus du coin de l’œil Trejo s’effondrer à son tour, une tache rouge sombre s’élargissant en plein milieu de sa grosse veste en mouton retourné.
Je me suis un peu évanoui.
Quand je suis revenu à moi, je me suis dit que j’étais mort ou que je divaguais. Ma tête reposait contre la poitrine d’un ange à la chevelure nattée aile-de-corbeau. Anais. Son beau visage était pour l’heure déformé par l’inquiétude, elle pleurait en me berçant. Chevaleresque jusqu’au bout, je tentai de la rassurer.
— Ne pleure pas, je n’ai pas mal et je suis au Paradis.
— J’ai appelé des secours, un hélico arrive. Ne bougez pas, vous avez perdu beaucoup de sang.
Je me suis encore un peu évanoui. Merde, j’étais super bien, moi, dans ses bras !
Evidemment, le réveil suivant était moins génial. Dans un lit d’hôpital, draps blancs, murs blancs, plafond blanc. Des tubes dans le bras droit, des bandages façon Ramsès II époque momie. Je n’avais pas mal mais avec toute la morphine qui circulait dans mon sang, mon cerveau devait tourner au ralenti. J’avais dû m’exprimer à voix haute car j’ai entendu une voix féminine s’amuser :
— Eh bien, si vous avez le cerveau ramolli, il ne doit pas en rester grand-chose ! Enfin, vous êtes vivant au moins.
Anais, ma secrétaire et bodyguard privée ! Son joli minois oscillait entre compassion et ironie. Je lui adressai mon mouvement de sourcils numéro 12, dit interrogatif.
— Ouais bon... Cette histoire ne me plaisait pas du tout, avec ce Mexicain si dangereux et vous, comme un crétin, toujours à vous mettre dans des situations pas possibles. Alors je vous ai suivi. Enfin, je vous ai précédé ; j’ai pris l’avion deux heures avant vous, je suis allée dans une armurerie à Flagstaff et j’ai acheté un M 21 que je suis allée tester en vitesse avant de vous repérer avec le flic indien devant le Chili’s. Je vous ai suivi jusqu’à votre hôtel, puis le matin je suis montée à l’arrière du pick-up. J’ai été un peu secouée, mais ça va.
— Merci, Anais. Vous penserez à me demander de vous augmenter.
Nous sommes repartis ensemble quatre jours plus tard, avec les félicitations de l’antenne locale du FBI pour avoir descendu les deux bandits. Mais j’ai bien vu que c’était Anais qui recevait tous les hommages ; ils étaient sacrément impressionnés, par son carton presque autant que par sa plastique.
Ma femme m’a quitté peu de temps après.
