Pisser-vomir.
Enjamber les corps
Se frayer un chemin sur le tapis de la défonce, de la mort...
Entre les zombis fourmillant de spasmes.
Le cerveau hésitant d'amnésie
Au shaker de souvenirs diffus.
Gagner la porte de la lanterne
Et s'y vider la vessie
Et s'évade la mémoire
En syphon pour des marionnettes.
Qu'il est bon d'arborer fièrement son braquemard de l'espace et d'en faire jaillir la pulpe d'un fruit rare, mi banane, mi saucisse. Qu'il est plaisant de ne plus attacher d'importance à cette proéminence ventrale qui, pré-urination, incommode au plus haut point.
Hektör se fait craquer les cervicales. Il regarde le plafond dégueulasse, fadement recouvert d'une vieille peinture devenue croute. La cuvette, jaunie par les erreurs de jugement, ne tient plus que d'un côté. Cet appart est vraiment pourri...
Dans le miroir en face de la pissotiere il constate l'évidence. Trop de soirées, trop de fatigue accumulée, acculé dans le piège de la dernière ligne. Celle qui se repousse à l'infini de ses limites. Trop de filles aussi. Des prénoms sans visage, des visages sans prénom, des fins de numéros de téléphone mâchouillés par le mariage d'une bouteille de Gin et de 2g de coke. Dans le miroir il regarde fondre le brouillard-paupière dans la tamise d'une lumière froide. Il remonte son caleçon.
Dans le fond de la lunette, les cheveux balayés par le courant sceptique, une tête fixait Hektör avec une incroyable insistance !!!
Une tête sans sourire, une gueule à la bouche cousue, une poupée qui aurait trop parlé. Le mouvement de recul dû à la violence de la scène l'entraîne dans les filandres du tapis. Il bute sur un cadavre et tombe sur le lit, squatté par Lucie, la copine d'un soir, l'oreiller éphémère d'un septième ciel absolu.
Assis, tétanisé, la tête du mort en fond d'écran, juste le souffle pour un :
- FUCK !!!
A taton, Hektör regagne les chiottes pour être sûr. Les remontées fulgurantes et subliminaires font souvent resurgir des angoisses à priori oubliées mais juste enfouies. Hektör connaît tout ça par cœur.
Une face sans respiration, le fil labial cousu à même la peau pour une éternité de - chuuuut - Une vingtaine d'années, la ride encore innocente, peut être Kloé ou Sylvia ?
Alors au fond de la cuvette, la mort à ouvert les yeux...
