Des soleils de feu
Se crashent
Dans les mers brisées
Les nervures de la galaxie
Ont la couleur de nos rêves
Les fleurs au bout de leurs tiges
Sont comme des fusées
Qui s'élancent dans l'aube
Dans tout notre univers
Il y a un parfum de vie
- Mais toi qui gonfles ta poitrine de poésie, sauras-tu veiller sur ta propre existence ?
- Je sais : pour cela il faut moucher son nez et apprendre à dire bonjour aux dames.
- Que te faudra-t-il d'autre ?
- Une ouature, comme dit Queneau.
- Honoreras-tu les grands -mères ?
- Oui, mais elles psychottent ou tricotent.
- Qu'est-ce qui vaut le mieux ?
- Le tricot !!! Les grands-mères qui tricotent gardent sur elles le parfum de vie des
galaxies, des soleils crashés dans les mers brisées et de ces fleurs de l'aube que nul
n'oublie jamais.
