Hello Marcel 
j'aime bien l'économie des mots, ça me touche toujours. Bon n'empêche que je me suis perdue à quelques endroits, je te dis où, après fais bien ce que tu en veux.
J'ignore jusqu'où le sens
A une odeur
Ici, j'ai du mal à raccorder le sens à l'odeur
Mon sexe pend
Au rideau
Sexe ne me dérange pas dans la crudité, mais au rideau, ça perd un peu pour moi tout effet, c'est décalé, trop pour moi même si c'est voulu.
Au rideau
Puis je m'étrangle
ça par contre, ça fait sens pour moi, ça se lie bien !
Portes et fenêtres closes
Dehors
La pluie tourne
Vacille
Et s'étale de tout son corps
J'ai du mal à raccorder la pluie à un corps, pour moi c'est un élément tellement sans frontière, l'image m'a surprise ou alors c'est une métaphore et je suis un peu passée à côté.
J'aime bien le format répété :
Peu
Seul
et puis aussi :
"Portes et fenêtres closes
Dehors
La pluie tourne
Vacille "
Voilà pour mon modeste retour, bonne continuation
Pour te donner les clés, je dirais que ce poème a été écrit à la période de la post-adolescence, il y a déjà fort longtemps...le titre a été changé mais le texte demeure.
Il met à jour le dysfonctionnement interne de l'auteur qui sera le sel de toute sa vie. L'hyper-sexualisation de sa pensée le conduira à affronter la mort, la solitude, la souffrance.
Je suis
Peu, peu de choses, peu de certitudes etc... il y aussi l'idée de pouvoir, je ne peux pas. La quête du sens est primaire et passe par l'odeur donc l'animal, l'instinct, l'intuition. J'ai voulu le publier car je crois qu'il pose les jalons d'une immuable dialectique.
Le monde extérieur lui est fermé,
portes et fenêtres closes, c'est un monde sans lumière puisqu'il y pleut. Rajoutons que le masochisme de l'auteur se dévoile
Mon sexe pend Au rideau Je m'étrangle, que cette auto-destruction le met quoiqu'il arrive dans une position de culpabilité.
Mon sexe pend Au rideau Je m'étrangle, il se prive de sa virilité dans un geste fort à la recherche d'un idéal féminin qui le panique ( est-ce la mère, la soeur, l'amante, l'amie, la fille( qu'il espère dans la procréation, lui donnerait la certitude de comprendre et d'aimer, la maîtresse dominante ...?), enfin quoi, ce sexe si différent qui le soumet à une tentation, libère ses fantasmes mais au final l'envahit de pulsions névrotiques.
Il se pense comme centre du monde ( exhibition de son moi )
" à l'abandon des miroirs ", il se découvre sujet-objet, l'ambivalence de l'admiration de soi et de sa détestation le conduisant à une attitude schizophrénique. Les découvertes de Baudelaire, Dostoievski, plus tard Bataille, Cioran , d'autres encore le conforteront dans l'idée que
“Toute vie est bien entendu un processus de démolition.” ( FS.Fitzgerald )
L'environnement social et les rapports humains amoureux ne seront que les succédanés d'un mal-vivre qui le poursuivra. Il recherche la reconnaissance et dans le même temps en a peur. La mort décidée ( le suicide ) prend tout son relief. Se suicider, c'est se faire mal, faire mal au monde qui nous entoure, quelque part se sauver de soi-même... dans un aveu de faiblesse et de
culpabilité.
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Voili, voilou.
