Enjoy
!
Le violoniste :
Dans une ruelle infestée de passants, trop pressés pour accorder une quelconque attention à quoi que ce soit, l’un d’eux, un parmi tant d’autres, était en proie à ses tourments. D'un physique ordinaire, il avait pourtant quelque chose dans ses yeux.
Il demeurait là, immobile, parmi cette fourmilière humaine. Il paraissait pensif, il paraissait loin. Il projetait d’acheter une maison près du lac. Les plus grands poètes y venaient, car ils se perdaient dans les reflets bleutés de celui-ci. Dans le méandre de leurs pensées. Peut-être était-il poète lui aussi ? Il en avait le profil. Un homme le bouscula maladroitement. Le faisant revenir à lui. Il ne pouvait pas, il était pauvre. Mais, il avait quand même un appartement à l’extérieur de la ville.
Il se plaisait à jouer du violon dans la rue. Certes, il n’était pas pauvre à ce point, mais cela lui permettait de s’évader. S’évader à travers le temps, s’évader de la vie et de la réalité, voilà ce qu’il aimait. Un jour il jouerait à l’Olympia, il le savait, c’était inné chez lui. D’ailleurs depuis quand avait-il son compagnon, son violon ? Comment l’avait-il appelé déjà ? Le nom lui avait échappé.
Puis il réalisa enfin ; il était dans la rue. Pourquoi était-il là en fait ? Il ne le savait plus non plus. Élisabeth l’attendait à la maison. Sa femme ? Non, son chat. Il devait rentrer. Il reviendrait demain. N’était-il pas déjà venu hier ? Il savait qu’au fond de lui ce n’était qu’une raison inconsciente, non pas pour revenir, mais pour se souvenir, de ce qui est arrivé ce jour-là.
Que c’était-il passé ? Cela lui importait peu sur le moment. Il était déjà parti. Il voulait retrouver son Élisabeth. Cette petite boule de poil était tout pour lui. Elle et son violon. Mais quelque chose le tracassait. Cette maison, il avait beau passer tous les jours devant, il n'arrivait pas à s'y faire.
Était-il vraiment prêt à déménager ? Et puis avait-il l'argent pour ? Il ne parvenait pas à en détacher son regard de cette belle maison coloniale.
Soudain une envie lui pris, il devait composer, composer comme si sa vie en dépendait. Il continua sa route, et lorsqu'il atteignit enfin la porte de son appartement, après trois bons quarts d'heure de marche, il entra.
Il déposa son manteau avant de s'asseoir devant la fenêtre. La vue qui s'offrait à lui l’inspira. Puis, au loin, la bâtisse qu'il convoitait tant se découpai parmi les autres.
- Un jour, tu seras à moi, murmura l'homme.
Élisabeth lui sauta sur les genoux. Il prit son instrument. Les notes glissaient sur l'archet, il en était presque en transe. Il racontait son histoire, l'histoire de sa vie, l'histoire de ce jour-là. Il s'en souvenait comme si c'était hier, mais au fond, il savait que ça le hanterait jusqu'à la fin de ses jours. Certes, tout le monde à un moment difficile dans sa vie, mais lui, c'était différent.
La nuit était tombée et les lumières éclairaient la ville. Élisabeth dormait paisiblement sur un fauteuil, près du radiateur. L'homme avait arrêté de jouer et était là, posté devant la fenêtre, guettant la beauté d'une ville endormie.
Les sentiments arrivaient en flot continu, il pleura, rit, puis se souvint de ce jour-là. Cette nuit où ils s'étaient promenés au bord du lac. D'un pas hésitant, il s'avança vers la porte, l'ouvrit, et silencieusement, il s'éclipsa.
Il voulait la revoir, absolument. Il ne savait pas comment, mais il la retrouverait. Il prit la direction du lac, il espérait seulement qu'elle serait présente. C'était aux alentours de 23h00 lorsqu'il atteignit le lac. Son reflet triste et maigre que lui renvoyait l'eau calme le fit frémir. Depuis combien de temps ne s'était-il pas vu ainsi ?
Pour lui, il ne faisait pas froid cette nuit, il faisait même plutôt chaud. Il sentait comme une présence familière, qui le suivait à chacun de ses pas. Il marcha longtemps le long du fleuve. Il la cherchait. Il se demandait si elle serait là. À l'attendre encore, comme elle l'avait fait chaque soir, pendant tant d'années.
C'était leur point de rendez-vous. Lorsqu'ils voulaient fuir cette vie sans saveur, c'est ici qu'ils se retrouvaient. Les liens les unissant étaient si forts, qu'ils savaient tout l'un de l'autre.
Il s'approcha lentement de l'eau.
Plonge. Plonge, car c'est tout ce qu'il te reste désormais, disait cette voix en lui. Et bien sûr, il plongea. Qu'avait-il à perdre ? Rien.
Elle était glacée, les larmes coulaient, les gens le regardaient.
Pris d'une terrible honte, il remonta sur la berge. Le cœur lourd, les habits dégoulinants, il rentra chez lui. Élisabeth leva le bout de sa moustache et vint se frotter contre son pantalon trempé, d'un ronronnement apaisant.
Il eut un sourire affectueux avant d'aller se coucher, tout habillé. Il s'en fichait. Mais, bordel, qu'avait-il fait ? Il avait pourtant peur de l'eau !
Le lendemain matin était très calme, il prit son violon, la porte se ferma. Les notes et les doigtés dévalaient du manche. Les passants s'arrêtaient, puis reprenaient leur chemin. Certains s'asseyaient, et écoutaient, se laissant bercer par la douce mélodie de l'archet. D'autres encore, n'y prêtaient pas attention.
Un vieil homme s'arrêta et de son oreille usée, il savoura le son émanant du violon comme la plus délicieuse nourriture.
Soudain, le violoniste eut une lumière, il courut déposer son instrument chez lui, effarouchant Élisabeth au passage, et se rendit au parc. Lorsqu'il arriva à la grille en fer, il se mit à hésiter. Il avait peur. De quoi ? Il ne le savait pas.
Il vit l'ombre, l'ombre de cette femme.
Il courut de plus belle. Arrivé au banc, elle n'était plus là. Sa sœur n'était plus là. Cette sœur, son unique sœur, il l'avait aimé. Il l'avait chérie aussi. Puis, lorsqu'elle s'endormait, il la regardait dormir, en souhaitant au fond de lui de pouvoir mourir avant elle. Cette faveur ne lui avait visiblement pas été accordée.
Elle avait péri dans les reflets bleutés de ce lac. Alors lui, il pleurait sur son banc. Et il plongeait aussi.
Mais qu'y pouvait-il ? Ce n'était que sa sœur. Il n'était qu'un violoniste.
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Le Depository ou l'inventaire
5 Stylo-Plumes
Une vieille machine à écrire
2 petites boites à musique
6 Livres tous abîmés
Une boite de pâtes
Trois lettres manuscrites
Une serviette brodée
Une télé cathodique en noir & blanc
Une petite boite en métal
Un poster signé par Michel Polnareff
Ceci était l'inventaire actuel du 18 mai.
Fonctionnant comme une association avec dix euros annuels de cotisation, le Depository faisait le bonheur de Marilyn, son organisatrice. Elle clamait haut et fort que celui-ci permettait de lutter contre le matérialisme et pour l'échange entre les personnes. L'association comptait déjà près de cinquante adhérents !
Les souvenirs et les babioles en étaient les maîtres mots.
La cotisation ne servait que pour payer le garage que Marilyn louait à l'extérieur de la ville : le local de l'assoc. En effet, pour prendre un objet, il fallait en déposer un autre, et peu importe sa valeur monétaire, il devait avant tout être cher à votre cœur.
Un jour où elle faisait les comptes dans le garage/local, un jeune homme vint à sa rencontre.
- Je voudrais faire un échange.
- Il faut verser la cotisation d'abord.
Son visage sembla se crisper.
- Et c'est combien ?
- C'est dix euros mon cher monsieur.
- Mais.. Mais.. Je n'en ai pas les moyens...
Elle lui fit un grand sourire. Encore un de ces profiteurs, pensait-elle.
- Eh bien, au revoir.
- Vous ne pouvez pas y réfléchir, s'il vous plaît ?
- Je vous appellerais.
- Je repasserais demain.
Il sortit en trombe, prenant un air déconcerté.
Le soir, lorsque Marilyn se retrouva seule avec sa conscience, ses pensées se dirigèrent naturellement vers le jeune homme.
Bien sûr que non, elle ne lui accordera pas, cela violait toutes les règles du Depository. Mais la curiosité lui retournait la tête, elle voulait savoir. Qu'allait-il prendre ? Que déposera-t-il ? Tant pis elle prendra le risque.
Le lendemain, lorsque le jeune homme à la barbe mal rasée fit son retour, elle répondit simplement, en haussant les épaules.
- Allez-y.
Il désigna le paquet de pâtes. Et l'échange ? Il prit un papier dans sa poche et écrivit négligemment deux mots, à vrai dire pas grand-chose. Il sortit du local avec son paquet sous le bras. Lorsqu'il fut parti, elle regarda le petit papier. Pfff. Encore une de ces personnes trop radines pour se payer des pâtes.
Moi je vous le dis Madame Jennings, tous des matérialistes. Sur le papier ? Il y avait marqué juste deux mots "Ma dignité". En effet, ça craint. Comment ? Vous voulez la télévision ? Contre votre vieux cahier ? Oui oui, bien sûr, prenez la.
