Bonjour!
Je ne me suis pas connectée depuis longtemps, personne ne doit donc se souvenir de moi. Je n'ai pas beaucoup participé. J'ai quinze ans, et j'adore écrire. Pendant mon absence, j'ai donc continué. Étant d'origine russe, il se peut que je fasse quelques fautes, je vous prierai donc de m'excuser si c'est le cas. Mon français n'est pas parfait. Ce texte est assez ancien, je l'ai retravaillé, j'espère qu'il vous plaira. J'étais assez réticente à le poster, du fait de mon âge, et en ayant lu vos nombreuses histoires... Géniales. Mais il faut se lancer. Bonne lecture.____________________________
Comme tous les jours, le réveil me tire du sommeil alors que les premiers rayons du soleil n'ont pas encore traversé le mur fragile de la nuit. Je quitte la maison sans un bruit, espérant ne pas réveiller mes parents. Avant de partir, comme toujours, je regarde le reflet parfait de mon visage dans la glace. Il semble irréel. « Oh mon beau miroir, arrête de m'envoyer cette image de moi, ou je te foutrais en l'air comme les autres avant toi. » lui dis-je, d'un air narquois avant de sortir de chez moi, redoutant ce qui peut m'arriver une fois de plus ce jour-là.
Après avoir montré ma carte de bus au conducteur me regardant d'un air voulant dire "Si seulement elle tait plus âgée", je vais m'assoir au fond du bus presque vide. Je déteste mon prénom. Belle. C'est quoi ce prénom merdique? Sérieusement, on aurait pas pu me choisir autre chose? Une Clara normale aurait complètement fait l'affaire. Mais nom, l'imagination de ma mère, écrivain, l'a complément emporté sur leurs raisons. Elle est créative ma mère. Non parce que la créativité, c’est son gagne-pain! Si elle en a pas dans ce métier, c’est foutu. Adieu monde de la création, bonjour monde de l’abnégation. Au moins je suis fière de mon nom. Blanchard. Ou plutôt je m'en fous pas mal. J'ouvre mon vieux bouquin, usé par les si nombreuses lectures qu'il a connu chaque mati, prête à endurer les trois quarts d'heure assise dans ce siège minable.
J'ai toujours aimé les contes. Courtes ou longues histoires mettant en scène des personnages fastidieux, ayant pour but d'émouvoir les jeunes lecteurs, ou à donner envie aux jeunes filles de croire à l'existence potentielle d'un prince prêt à les servir. Sérieusement, qui n'aimerait pas lui aussi avoir droit à une «happy end» pour la fin de sa vie? Avenir assez prometteur, déconnectant de la réalité.
Aujourd'hui, j'ai décidé de relire l'histoire de Blanche-Neige, mon histoire. Je la connais par cœur. « Il était une fois... » me plonge déjà au cœur de l'histoire. J'éprouve le besoin de la relire... Comme si elle me permettrait d'oublier la réalité, du moins le temps de cette courte histoire.
La réalité... Comme je la déteste, cette réalité. Cette vie. Je suis sans doute la fille représentant le plus le cliché de l'étudiante modèle, jolie, toujours aimée par ses professeurs, première de la classe. Bref, j'ai tout pour "réussir ma vie". Vous pensez sans doute que cette vie est parfaite? Elle pourrait l'être. Pourtant, c'est cette société qui m'a brisé, qui m'a forcé à me détester.
Je continue de lire l'histoire, savourant chaque mot. Blanche-Neige est rejetée par sa marraine, dû à sa beauté et à sa gentillesse. Simplement en recevant des bonnes notes et les félicitations des professeurs que les autres élèves finirent par me détester. Je suis presque arrivée à mon lycée à présent. Lorsque je sors du bus, des adultes me sourient.
« Elle est magnifique cette jeune fille. » murmure un vieil homme à sa femme. Je me regarde dans la vitre de la supérette. Ô miroir, arrête de m'envoyer cette image de moi-même. Arrête de me dire que je suis la plus belle à voir.
Je traverse le passage clouté, je rentre à présent dans le lycée le plus connu de la ville. Un établissement privé. Un groupe de filles trop maquillées, dites "populaires" me regardent de haut, m'appellent par des noms que je ne citerai pas. Même si elles le chuchotent je les entends. Les larmes aux yeux, ayant une terrible envier de les envoyer chier, je continue néanmoins mon chemin.
Ma réputation? Celle d'une enfant modèle, fille de parents connus, première de la classe et magnifique. J'ai tout pour réussir quoi. Je suis plutôt du genre solitaire... J'entends déjà les soupirs éplorés de ces môssieurs. Ouais parce que toutes les nanas me détestent. Le seul être vivant, à part mon hamster, qui me sert d'ami est Marie, une paumée qui reste avec moi parce qu'elle trouve personne d'autre. Je peux lui parler autant que je veux, au pire elle m'entend pas. Un nain insouciant à mes appels à l'aide évidents. Comme dans un conte.
Un mec qui pue la clope me sourit. J'ai l'habitude. S'il tentera de m'approcher, je l'esquiverai. S'il tente de me draguer, je lui dirai que je suis lesbienne. Ça marche toujours.
La matinée défile. Les mêmes choses se répètent: un mardi banal. Je suis assise à côté de Marie. Le prof de biologie pose des questions faciles. Si je réponds, autant dire que je suis foutue. Suffit de voir les regards que le reste de la classe me lance. La cloche sonne, c'est l'heure du repas. Chacun mange à la cafétéria, ayant emmené avec lui quelque chose à avaler.
Je m'assois avec Marie, dans le coin le plus paumé qui soit. J'espère que personne ne me verra. Et c'est là... Que c'est arrivé. La fille populaire du matin. Ariana je crois. Elle est venue nous voir, un gâteau coupé en tranches à la main. Marie était déjà en boule sur elle-même, ce qui me fait toujours marrer parce qu'elle ressemble à un hérisson, comprenant qu'il valait mieux qu'elle ne dise rien.
Ariana s'arrête. Elle me dit alors de l'air le plus jovial qui soit, « Tu en veux? C'est mon anniversaire. » Elle me propose du gâteau. C'est impossible. J'ouvre grand les yeux, trop surprise pour pouvoir prononcer un mot. Elle n'a même pas remarqué Marie. Peut-être qu'elle souhaite sympathiser? Ce serait trop beau. Je lui souris, je n'ai jamais été si heureuse. Et conne. Comment ai-je pu imaginer qu'elle voudrait me connaître.
« Bon anniversaire! » Lui dis-je, avant de prendre une part et de mordre dedans à pleines dents. Il faut que je lui fasse bonne impression. Que je fasse semblant d'apprécier le gâteau. Elle me sourit, je crois qu'elle me répond merci.
Pourquoi ma vision se trouble-t-elle? Le gâteau a un arrière goût bizarre. Je mâche, lentement, mais je n'ai plus la force d'ouvrir ma mâchoire. Merde merde merde. Je crois que je tombe alors en arrière, ayant le temps d'apercevoir un bref sourire sur les lèvres de la fille, qui se met tout de suite à crier trop fort, mais son imitation de la surprise est quand même bien exécutée. Personne ne croira qu'elle empoisonné ce foutu gâteau. Non, ils sont trop idiots.
Je pense à présent à Blanche-Neige, ayant ingurgité une pomme empoisonnée. Qu'est ce qui devait lui arriver? Son prince viendrait l'embrasser et elle se réveillerait, et ils vivraient heureux, jusqu'à la fin de leurs jours. Mon prince charmant n'existe pas.
Je revois mon enterrement, c'était un mardi. Mes parents pleuraient. Beaucoup de personnes étaient invitées. "À notre fille aimée et regrettée", était écrit sur ma tombe, avec, protégée par un verre en-dessous, ma photo. L'ironie de la situation était à mourir de rire. "Aimée." Non papa, tu ne sauras jamais que j'étais détestée. Tu as beau être un journaliste célèbre ayant des connaissances sur notre monde actuel, tu n'auras jamais réalisé ma détresse. La haine féroce de la société est décidément semblable aux histoires dans les dramas...
Qu'importe le temps que j'attends, mon prince n'arrivera pas.
