Bonne lecture
Sa peau avait été méticuleusement tailladée au scalpel.
Les blessures s'étendaient de ses jambes jusqu'au sommet de son crâne, décrivant des arabesques aux formes complexes. Aucune goutte de sang ne dépassait, le travail était parfait.
L'inspecteur Spallazza scrutait le cadavre de la jeune femme, on l'avait crucifiée sur le plafond de sa chambre. Margaret Williamson, vingt et un ans, étudiante sans histoire. Le meurtrier était sans doute un malade, qui s'amuserait à gribouiller sur ses victimes pour ensuite les clouer de cette manière ?
Spallazza s'alluma une cigarette et se tourna vers son assistante-cyborg.
- T'en penses quoi, on a des traces d'un tel modus operandi dans la base de données ?
Elle tapota frénétiquement sur son clavier virtuel, puis énonça d'une voix à moitié juvénile :
- Non, aucun dossier correspondant, accroitre les recherches ?
Spallazza soupira et laissa s'échapper un panache de fumée, il s'en serait souvenu s'il était tombé sur une affaire pareille. Le gars venait d'inaugurer son tableau de chasse, restait plus qu'à espérer ne pas se retrouver avec un tueur en série.
Margaret Williamson habitait un petit studio noyé dans le Dédale, elle suivait des cours au prestigieux
Royal College of Science, branche de médecine algorithmique.
L'historique de son HUD avait été effacé, comme d'habitude. Les criminels ne prenaient plus de risques et vidaient leurs victimes avant de les laisser. Ils s'assuraient qu'aucune preuve informatique n'allait permettre de les coincer.
Mais à force de se concentrer sur les données virtuelles, la plupart oubliaient de nettoyer la scène de crime. C'était là qu'intervenait Spallazza, son job était de recoller les pièces du puzzle.
Il tira de nouveau sur sa cigarette et examina rapidement le studio. Une dizaine de mètres carrés seulement, avec un lit et un coin-cuisine, une douche et quelques étagères bien rangées. L'endroit était parfaitement entretenu, une vraie chambre de jeune étudiante modèle.
- V, passe en mode enquête.
Son assistante-cyborg était équipée du nec plus ultra des technologies d'investigations, elle pouvait réaliser à elle seule tout le travail d'une équipe scientifique. Ses yeux possédaient plusieurs focales qui lui permettaient de scanner la pièce sous chaque angle imaginable, elle numérisait ensuite les données pour en tirer le maximum d'informations possibles.
- Pas de signes d'effraction ?
- Négatif.
- Des traces de sang nettoyé, des empreintes ?
- Négatif.
- Absolument rien d'exploitable...
- Ouep, désolé.
Spallazza esquissa un léger sourire. Du travail de professionnel, cela faisait longtemps.
C'était à son tour de jouer, il fouina du côté des étagères. Des livres compliqués de médecine et de mathématiques, de la
bit-lit de seconde zone et un album de photos de famille, rien d'intéressant. Il eut plus de succès en examinant sa garde-robe, une note était enfouie dans l'un de ses pantalons.
Sara, Velvet Jazz Bar.L'indice était maigre, mais il offrait déjà une piste à explorer. Le Velvet n'était pas le genre d'endroit où traînaient les Margaret, trop sombre, trop mélancolique. La plupart des clients venaient boire un coup en écoutant de la bonne musique. Un des rares lieux de la mégalopole où l'on pouvait encore méditer.
Spallazza quitta le studio en compagnie de V. Ils montèrent en voiture et roulèrent en direction du bar, à l'est du Dédale. On appelait cette zone ainsi car elle était composée de rues étriquées. Sa structure même en faisait un labyrinthe, un charivari de montée et de descentes ponctué d'impasses.
Les ruelles étaient vides la plupart du temps, les habitants préféraient se déplacer en péniche ou en métro, c'était toujours plus sûr que de se retrouver dans un coupe-gorge.
Ils arrivèrent à destination au bout de quelques minutes, Spallazza se gara et ordonna à V de rester dans la voiture.
- Je te contacterai si j'ai besoin de toi.
La cyborg ne répondit pas, son travail était d'obéir à l'inspecteur, rien de plus.
Il entra au Velvet, huma avec plaisir les relents d'alcool et de cigarette, puis s'installa au comptoir. Spallazza commanda un scotch et balaya le bar des yeux. Un couple attablé au centre de la salle, quelques clients en tête à tête avec leurs verres, et une chanteuse sur scène accompagnée de son groupe. Spallazza se concentra sur cette dernière et la détailla de pied en cape. Elle était grande, fine, et habillée d'une longue robe rouge. On aurait dit une de ces pinups du siècle dernier, regard languissant et overdose de rouge à lèvres.
Sa voix était sombre et profonde, le genre qui invitait au silence. Parfaite.
Il se tourna vers le barman et sortit discrètement son badge.
- Je cherche une certaine Sara.
L'homme fit un signe en direction de la chanteuse. Spallazza attendit que le spectacle se termine pour la rejoindre dans sa loge. Il frappa à la porte, entendit un
entrez, puis tourna la poignée.
Sara se démaquillait face à son miroir. Elle le zieuta du coin de l'oeil le temps d'un souffle, puis retourna à son visage.
- Comment puis-je vous aider ?
- Margaret Williamson, vous connaissez ?
Ses traits se figèrent l'espace d'un instant. Une personne normale n'aurait rien décelé, mais Spallazza savait remarquer ce genre de signes. C'était son métier.
-Qui êtes-vous ?
- Inspecteur Spallazza, police de Nocturne. Répondez à ma question.
- Non, ce nom ne me dit rien.
- Nous l'avons retrouvée crucifiée dans son plafond il y a quelques heures, le corps tailladé sous forme d'arabesques.
Nouveau tic nerveux. Elle se releva, s'alluma une cigarette électronique, puis partit se déshabiller derrière un rideau.
- Dommage pour elle, mais je ne peux pas vous aider. Je ne la connais pas.
Spallazza en profita pour fouiller la loge, mis à part des accessoires, il ne semblait rien y avoir d'intéressant.
- Depuis combien de temps travaillez-vous au Velvet ?
- À peu près cinq ans je dirais.
- J'ai vu votre spectacle, belle voix.
- Merci.
- Vous avez le potentiel pour faire une vraie carrière, qu'est-ce qui vous retiens ici ?
- Dites cela aux maisons de disques.
- Personne ne veut de vous, comment ça se fait ?
- Le seul moyen de signer un contrat de nos jours, c'est de passer sous le bureau. Hors de question, j'ai ma dignité.
- Et Margaret était du genre ?
- Oh Bon Dieu, non...
Il y eut un moment de silence, Sara s'était rendu compte de son erreur.
Elle quitta le rideau, légèrement troublée. Spallazza s'attendait à la voir en tenue de ville, mais elle était seulement passée d'un habit de diva à un autre. Elle portait un chapeau serti d'un petit voile, et sous son manteau en peau de renard on entrapercevait une autre robe, bleue cette fois-ci.
Sara dégageait le même charme que ces anciennes actrices de films en noir et blanc. On aurait dit une fleur vénéneuse, à la fois belle et dangereuse, élégante et mystérieuse. Elle aurait sans doute fait un tabac à l'époque, mais elle était née à la mauvaise période. Les femmes d'aujourd'hui étaient vulgaires et sans profondeur, elles ne cherchaient plus à charmer, mais à provoquer. Ce genre de comportement agaçait Spallazza, mais que pouvait-il attendre d'autre de Nocturne ?
Cette cité n'était plus qu'un chaotique foutoir. La police essayait bien de maintenir un semblant de sécurité, mais les groupes mafieux avaient prospéré jusqu'à s'ancrer dans l'économie "propre" de la ville. Les éradiquer équivalait à amputer un corps de son bras, un bras gangréné par le vice. Alors la mégalopole s'occupait du pus comme elle le pouvait, comme on soignerait un patient en phase terminale : juste assez pour le maintenir en vie.
Spallazza avait lui aussi l'impression d'être né à la mauvaise époque. Il se voyait dans la première moitié du vingtième siècle, détective privé à son compte avec un vrai assistant et aucune de ces conneries informatiques pour mâcher le travail. Pas de mutations génétiques, pas de décadence virtuelle, juste lui et des gens avec une réelle contenance, avec assez de sensibilité pour se sentir comme un humain parmi d'autres.
Il s'approcha de Sara, elle dégageait quelque chose de différent. Il avait l'impression de se voir en elle.
Deux intrus dans un monde de fou, cela ne faisait aucun doute. Spallazza avait envie de lui prendre la main et de l'emmener loin de cette ville, dans un endroit où l'on ne crucifiait pas les jeunes femmes au plafond.
Il s'approcha encore, assez pour sentir son souffle sur sa peau. Et elle restait là, le reluquant en silence, toujours avec son air de diva, sa longue cigarette au bout de doigts.
Elle ressentait la même chose. Peut-être.
- Parlez-moi de Margaret
- Avez-vous une famille, inspecteur ?
- Répondez à ma question.
- Si vous en avez une, alors je vous conseille d'en rester là. Dites à votre chef que vous ne souhaitez pas continuer, je suis
sûre qu'il comprendra.
C'était donc ce genre d'enquêtes.
- Mafia ou Yakuzas ?
- Aucune importance.
Une des raisons pour laquelle on assignait des cyborgs aux inspecteurs, c'était que ces derniers n'avaient pas le droit de se faire opérer. Pas d'implants neuronaux, pas d'amplificateurs musculaires, on les voulait vierges de toute technologie. Officiellement une question d'éthique, mais les autorités craignaient surtout de se retrouver avec une bande de
robocops incontrôlables.
Cela n'empêchait pas le métier d'être dangereux, alors on recrutait des cyborgs hyper-perfectionnés. Garde du corps et assistance scientifique, pack tout-en-un pour le plus grand plaisir de la police. Il arrivait au début que des cyborgs se fassent hacker et foutent le bordel, mais les choses étaient plus sûres désormais.
Tant qu'on laissait la Mafia tranquille.
- Si ces tarés sont dans le coup, je laisse tomber. Il posa délicatement sa main sur l'épaule de Sara. Laissez-moi vous raccompagner.
Ils quittèrent le Velvet ensemble, Spallazza héla un taxi qui passait par là. Le véhicule freina en retard et s'arrêta un peu plus loin. La diva se tourna une dernière fois en sa direction, toujours aussi calme et élégante.
- Vous avez fait le bon choix inspecteur. Adieu.
Et il la dévora des yeux une dernière fois, pendant qu'elle se déhanchait lentement en marchant vers son taxi.
Spallazza rejoignit V dans leur véhicule. La cyborg l'avait patiemment attendu pendant tout ce temps, passant en revue les détails de l'enquête sur son HUD. Il s'installa sur son siège et mit le contact, remarquant à peine l'expression tourmentée de son assistante.
- Cette femme vous attire.
- Jalouse ?
- Notre relation est purement professionnelle, c'est vous qui l'avez dit.
- Ça ne t'empêche pas d'en pincer pour moi.
V resta silencieuse, elle n'aimait pas ce terme. En pincer, trop puéril. Désirer, voilà qui était plus féminin.
- Je suis vraiment flatté, reprit Spallazza, mais t'as l'âge de ma fille.
L'âge qu'aurait eu votre fille, corrigea mentalement V. Ce n'était qu'une excuse, elle le savait. La véritable raison était son corps de cyborg, l'inspecteur faisait partie de ces hommes que la technologie répugnait. Il ne la voyait pas comme une femme, juste une de ces poupées sophistiquées qui coûtaient la peau des fesses aux flics.
- Qu'a-t-elle dit ?
- Que la Mafia est dans le coup, vaut mieux qu'on abandonne l'enquête.
- Vous êtes sérieux ?
- Bien sûr que non, j'ai posé un nano-mouchard sur son épaule.
Spallazza démarra le moteur et activa son tableau de bord. Une carte du Dédale s'afficha, avec le taxi qui se mouvait au milieu du labyrinthe. L'inspecteur attendit quelques secondes puis se lança dans sa filature. Pas besoin de garder un visuel, il lui suffisait de suivre le signal.
La balade ne dura pas longtemps, Sara n'habitait qu'à quelques pâtés de maisons du Velvet. Elle vivait dans les profondeurs du Dédale, là où les rues étaient tellement inondées qu'on ne se déplaçait qu'en péniche. Elle quitta son taxi et continua sur la berge. L'endroit était désert, on n'entendait que le bruit de ses talons claquant sur les pavés. Sa silhouette flirtait avec les murs, illuminée seulement par de rares lampadaires. Ces rues étaient dangereuses, surtout au beau milieu de la nuit, surtout quand on était une femme. Sara pénétra un immeuble quelconque, Spallazza et V s'arrêterent à une centaine de mètres. Impossible de l'espionner sans véhicule, trop risqué.
- Que fait-on ? Demanda V
- Monte sur un toit et surveille-la. Elle va probablement aller se coucher, mais on sait jamais.
- Vous rentrez ?
- Il est trois heures du mat', contrairement à toi j'ai besoin de pieuter.
- Bonne nuit alors...
Spallazza grommela une réponse et monta dans sa voiture, direction son domicile. Là encore, le trajet ne dura pas longtemps, à croire que Dieu avait la flemme d'éparpiller les évènements de cette soirée.
Spallazza s'en grilla une et se traîna lentement vers son appartement.
Fut une époque où une gamine venait le prendre d'assaut au seuil de la porte, criant
papa et se blottissant entre ses bras, grand sourire aux lèvres. Il lui caressait alors les cheveux et la faisait danser dans les airs. Cassie, son nom était Cassie.
Ce qui l'accueillait désormais était une odeur de rat mort.
Sa femme n'avait jamais pu encaisser le décès de leur fille, alors elle s'était laissée aller. Elle passait toute la journée sur sa chaise, les bras ballants, le regard vide, des heures et des heures sans même cligner des paupières, silencieuse. Spallazza avait tenté de la secouer au départ, mais elle piquait alors des crises pas possibles et commençait à s'arracher les cheveux et à mordre comme un chien enragé. Aucun médoc n'avait marché, les consultations n'avaient rien apporté, et puis il s'était résolu à la laisser dépérir.
Il allait entrer un jour et la trouver morte, il espérait seulement que ce n'était plus très loin.
La routine ne changeait jamais. Tourner la serrure, vérifier le pouls de sa femme, prendre sa douche, puis se jeter au lit. Il y avait toujours une bouteille d'alcool qui trainait pas loin, il s'en emparait et se soûlait jusqu'à trouver le sommeil.
Les hommes malheureux ne faisaient pas de cauchemars, leurs songes n'étaient que de ternes errances, noyés sous une noirceur de plomb.
Toujours la même gueule de bois au réveil, et cette question :
à quoi bon vivre ? Sa femme avait peut-être fait le bon choix en se laissant crever, même si lui aurait choisi une méthode plus expéditive.
Il prit son revolver et se le pointa sur la tempe, qu'y avait-il à regretter de toute façon ? Il pressa la détente mais n'entendit qu'un
clic creux, s'y reprit à cinq fois pour le même résultat. L'arme n'était pas chargé.
Il se grilla sa première cigarette du jour et partit pisser.
Tant pis.
A suivre
