Hello ! Je viens vous présentez le premier chapitre d'un roman que j'ai commencé il y a pas longtemps et que depuis, je ne cesse de réécrire pour le rendre le meilleur possible ! (et j'y tiens à cette histoire !) J'espère vous envoûter.
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Penché sur ma toile, je tâte de la main, tentant d’attraper le pinceau plus fin que celui que je tiens entre mes doigts, mais je ne rencontre que la dure matière du châssis. Exaspéré, je décolle mon regard du champ de force qui se dresse devant moi, et sillonne l’espace, à la recherche de l’objet tant désiré. Je le localise entre de deux feuilles d’ortie, ornées de taches rouges, produites par le pinceau dégoulinant encore de peinture. Je le ramasse, et essaie de me reconcentrer sur la paroi électromagnétique violette, scintillant au reflet du soleil. Cela fait déjà près d’un mois que je travaille sur cette toile, essayant de reproduire aux détails près le paysage que j’ai sous les yeux. L’herbe chaude, qui se courbe par la légère brise. Les montagnes boisées, masquant de leur ombre, quelques chaumières, où la fumée s’échappe des cheminées, à la manière d’un serpent. Et, l’unique arbre planté au beau milieu de la vallée, tel un cheveu sur la soupe. Un paysage typique de la campagne.
Pourtant, celui-ci me paraît unique. Peut-être est-ce parce que j’y ai passé une partie de mon enfance, allongé dans l'herbe chatouillant ma peau frêle, à y imaginer toute sorte d’histoire qu’un gamin de dix ans prend plaisir à inventer. J’ai mis énormément de temps à me décider de peindre cet endroit. J’estimais que mes capacités n’étaient pas suffisantes pour réussir à faire vivre cette prairie sur ma toile. J’avais peur de le gâcher. Pourtant, il y a un mois de ça, je me suis lancé. Et pour finir, ce n’est pas si mal.
Je dessine soigneusement le reflet de la lumière sur la vitre d’une maison, achevant ainsi mon travail. Je la contemple d’un regard critique, pendant un petit instant. Elle me paraît plutôt réussie. Mais il me faut attendre que la peinture soit sèche pour en avoir le résultat final. Je m’étends donc dans le doux gazon, le soleil m’éblouissant. Je profite de la brise rafraîchissant l’atmosphère qui était devenue lourde.
Un oiseau sifflotant gaiement, me sort de la torpeur. Je me redresse brusquement sur les coudes, mettant un temps à me souvenir de la raison de ma présence en ce lieu. Le soleil commence déjà à se coucher, illuminant le ciel de sa couleur orangée. Je me dirige vers ma toile, impatient d’admirer le résultat. J’effleure de la naissance de mes doigts la fine peinture sèche. Les formes, la luminosité, et l’ambiance sont si bien représentées qu’un sentiment de fierté m’envahit. Je n’imaginais pas que j’arriverai à dessiner si justement l’arbuste perdu au milieu de la prairie. Il représente tellement la solitude que j’ai subie pendant une grande partie de ma vie. Je n’avais personne pour me confier à cette époque. Ma mère est morte lorsque je n’avais qu’un ou deux ans, alors je ne vivais qu’avec mon père. Mais il détestait les gens. Ils les trouvaient dangereux, et les traités de « vermine ». Cette allergie envers le monde entier est survenue en grande partie parce qu’il était persuadé que ma mère avait était kidnappé. L’on n’a jamais retrouvé son corps. C’est comme-ci elle avait quitté les surfaces de la terre en un seul jour. « Toute ses affaires étaient restées à sa place, et tous se passaient comme chaque jour que Dieu fait. La seule différence est qu’il n’y avait personne d’autre que toi, couché dans un berceau, quand je suis rentré à la maison » disait-il. Alors, à partir de ce jour, il a quitté son boulot — assistant à la boulangerie — et il est devenu agriculteur. Il m’a forcé à ne pas m’éloigner de la maison, et m’a fait prendre des cours à domicile. Tout ça dans le but de me « protéger ». Mais au bout du compte, je me retrouvais seul, cloîtré, avec lui, entre quatre murs.
J’essuie laborieusement ma plaquette et la fourre avec mes pinceaux dans un sac plastifié, à l’intérieur de ma besace. Je plie mon chevalet, l’entourant d’une sangle, pour le porter sur mon épaule. Je remonte le chemin de terre qui me ramène chez moi, à quelques mètres d’ici. La façade est faite en pierre grise, et de fenêtres, à l’encadrement en bois. Je remarque que les volets sont fermés. Chasa doit déjà être couché. Ça ne m’étonne pas de lui. Premier couché, premier levé ! Je m’arrête devant la porte d’entrée, retroussant mes manches pour laisser apparaître un bracelet électronique, en métal. Je poste devant le verrou la face où le code bar est gravé. La serrure se déverrouille dans un cliquetis infernal qui m’agace de jour en jour. Je pénétré dans la maison, en essuyant la semelle de mes chaussures de randonnées sur le paillasson. Et dépose toutes mes affaires à côté de la table de la cuisine, sur le parquet en chêne.
