Thelonious
Thelonious, qui nous balance ses notes musquées et ses accords mats,
Un peu éteints,
Comme un tableau où les couleurs se neutralisent et se subliment,
Monk, génie ultime, à chapeaux classieux et gros bedon,
Toutes ses compo en mi bémol, la bémol,
Ce grand gros Black aimait les touches noires, les matraquer de ses doigts immenses et musculeux,
Ces espèces de battoires palmées qui tombaient sur le clavier comme une pluie d’orage sur un champ de blé.
Thelonious, grand marcheur,
Il disparaissait
Quelques jours,
Et alors là, sa femme s’inquiétait, Nellie, elle craignait le pire, et le pire est arrivé, Thelonious est mort,
Et il faut vivre sans lui,
Adieu Thelonious,
Tu as marqué le vingtième siècle au fer de ton jeu incandescent,
Tu n’as pas souffert en vain,
Je t’aime, et à fond,
Mes voisins le savent, Les flics du quartier le savent,
Ils sont affranchis comme les lettres d’amour que tu envoyais à Nellie pour lui dire merci Nellie d’exister, merci d’être à mon métier de pianiste ce que les porte-avions sont aux avions,
Je t’aime Nellie,
Nos enfants sont encore plus beaux que les enfants que quand nous nous sommes rencontrés, quand j’ai vu pour la première fois ton corsage rond et tes prunelles de braise, j’avais rêvé
D’avoir avec
Toi.
