[loana90]

Voilà les tous premiers paragraphes de mon nouveau bouquin. Le style est très différent de ce que vous avez pu lire auparavent. C'est normal, je ne raconte pas une histoire, c'est plutôt mon héros qui la raconte, et mon héros, il est un peu dérangé dans sa tête....... Bonne lecture !

(version corrigée)

BUCZKO

prologue


Le sang. Les larmes. Le sang.
      Ce sale vicelard qui hurle, hurle, hurle. Et le héros qui frappe, frappe encore jusqu’à ce que cet enfoiré pisse dans son froc, casque pour ses sombres péchés et ravale  sans attendre sa chique.       
      Faut dire que le sale vicelard, c’est ce genre de type qui en a rien à foutre. Il est vieux, il est con, il est un peu dérangé dans sa tête. Bref, pour lui, mis à part la bière et la came, il se moque de tout. De la morale, des mœurs, des lois. À moitié ivre et défoncé à la coke, un peu trop cuit, il lynche la sœur de notre héros tous les soirs. Vous savez, ce style de jeune beauté blonde platine perchée sur ses hauts talons et sa robe rouge pimpant taillée très court qui ne donne aucun doute sur le boulot qu’elle fait. Ouais, genre bien pétasse.
      Ce soir donc, la blonde platine beugle comme une truie. Plus qu’à son habitude. Elle fait un raffut d’enfer. Notre héros s’est enfin mis en pétard. Il était temps. Il a la colère jusqu’à la pointe des racines. Il s’est rapproché du sale vicelard, l’a bousculé au sol, l’a poussé dans les escaliers, l’a trainé derrière la maison, et il a attrapé un marteau dans une caisse à outils près du garage.
       Ses yeux crachent de la haine. De ses rangers, il écrase son adversaire et sa gueule d’enfoiré qui bouffe la terre.
   ―Tu fais moins le malin, hein sale pervers ! qu’il dit en hurlant.
   ―Je vais te péter la gueule, p’tit con ! Quand j’en aurai fini avec ta sœur,  je m’occuperai de ton cas !
      C’est là que le héros a frappé. Pile sur le genou.
   ―Tu touches pas à ma sœur, connard !
   ―Sale petit enfoiré, qu’il gueule en se tenant la patte, tu m’as bouzillé la jambe !
      Le voilà qui se relève en titubant. Il a rien compris, apparemment. À croire qu’il le fait exprès. Qu’il cherche vraiment la dérouillée qu’il est en train de se prendre.
      Le héros se redresse un moment, le sale vicelard tente d’attraper le marteau, râle deux secondes, mais il n’est plus vif du tout. Notre héros a un geste de recul, se penche de nouveau et frappe à la tête. Plusieurs fois. Le sale vicelard beugle. Son crâne explose et s’ouvre comme une noix. Sa cervelle écrabouillée sur l’herbe. Merde. Un méchant de moins. Un père de surcroit.
      Et tout finira bien dans le meilleur des mondes.
      Séries à la con. On n’a plus que ça à la télé. Pathétique. Il y a juste de quoi émoustiller et inspirer une petite frappe des quartiers chauds ou la ménagère du coin en manque de sensations fortes dans sa vie. Et ils s’inspirent, se projettent, se devinent être à la place de notre héros qui sauve le monde des brutes épaisses. Ah les goûts et les couleurs… Ramassis de conneries.
      Ce sont ces petites gens à côté de leurs pompes et ces créateurs de rêves débiles surmontés par des parents je-m’en-foutiste qui font de nous ce que nous sommes.  Des antagonistes, ce sale vicelard caricaturé au possible. Des amateurs de ce genre de séries édulcorées dont on s’inspire pour peaufiner nos méfaits. Certains vilains petits canards dépassent les limites alors que le troupeau de moutons en restent encore à l’état de légume décomposé dans leur fauteuil moisi, leur binouze à la main et le verbe ordurier face à leur écran de merde. Oui, regardez-les. Ils sont tous là, bien alignés avec leurs oeillères et leurs boules Quiès, devant leur téléviseur à s’exciter tout seuls en attendant que la réalité les dépasse.
      Vraisemblablement, personne ne voit ce qui peut se passer près de chez eux. Plus personne ne fait attention à personne. La vie n’est plus qu’un grand bluff. Un jeu   truqué. De la merde en barre. Et vas-y qu’on snife tous cette pourriture qu’une soi-disant divinité là-haut a bien voulu nous offrir. Cette pourriture qui nous broie les boyaux, qui défonce nos caboches et nous font marcher dans le mauvais sens. Cette même pourriture que l’on tente de préserver du mieux possible en espérant qu’à la fin on ne soit pas puni  pour l’avoir autant offensée.
      Des cons. Tous des cons. Et moi qui hurle avec les loups.
      Le châtiment est proche.

[Babataher]

Salut,
qui ne donne aucuns doute , aucun sans 's'
 l’a glissé   l'a trainé, ou biel il glisse!
en se tenant la patte la rotule !
Sa cervelle a coulé sur l’herbe Waw c'est surréaliste, la cervelle ne coule pas, elle s'écrabouille! Je pense!
la meute de moutons   la meute c'est pour les loups ou les chiens pour les moutons c'est le troupeau!

Vous avez réussi à nous mettre la violence ' plein la gueule' et de ce coté c'est bien mené
C'est fluide.
Au plaisir d'une nouvelle lesture

[Vivi]

Concernant ta remarque liminaire : c'est "au paravent" en deux mots ou "auparavant" en un seul.

/mesquinerie off


En lisant le debut, j'ai eu la forte impression que tu m'avais piqué mon idée lol (voir les 2 textes du Machin), mais en arrivant a la fin, j'ai compris que Jon Hoo avait 2 comptes sur le forum !

J'ai bien aimé, surtout la tournure de tes phrases et les expressions.

Comme Babataher, "cervelle a coulé", un peu bizarre (éclaboussé avec une autre tournure, peut-être ). Ça aurait pu marché si le type l'avait chauffé a ouattmille degrés ou s'il avait utilisé un mixeur

Autre chose, l'incise de cette phrase est mal ponctuée, on a l'impression qu'elle fait partie du dialogue :
―Enfoiré ! Sale petit enfoiré ! que le sale vicelard gueule en se tenant la patte, tu m’as pété la jambe !

Tout un roman avec un tel rythme, va falloir prévoir le jus d'orange et les sucres lents
@+ pour la suite.

[loana90]

Merci pour vos comm.
Alors non, je confirme, j'ai pas piqué ton inspiration  Viviane ça fait quelques temps que j'ai commencé ce bouquin, et je n'ai pas lu "machin". (que je vais m'empresser de lire d'ailleurs  )
On en revient à un thème lancé sur le fofo, tout ou presque à déjà été écrit, seules les tournures comptent.
Merci pour vos remarques que je vais corriger de ce pas.

[elow68]

Bonjour,

Voici quelques fautes encore (sauf erreur de ma part, je ne suis pas infaillible non plus alors j'espère ne pas avoir trouvé d'erreur là où il n'y en avait pas )

Quand j’en aurai fini avec ta sœur, (futur conditionnel)
Tu touches pas à ma sœur, connard ! 
Certains vilains petits canards dépassent les limites alors que le troupeau de moutons en reste encore à l’état de légume décomposé dans leur fauteuil mois.
Oui, regardez-les. Ils sont tous là, bien alignés avec leurs oeillères et leurs boules (non ? pour celle-là je suis vraiment pas sûre)
 De la merde en barre. Et vas-y qu’on snife tous cette pourriture qu’une soi-disant divinité là-haut a bien voulu nous offrir.

tu m’as pété la jambe !  Pourquoi pas Bousillé ? ça éviterait la répétition avec "pété la gueule" quelques lignes plus haut.
Il y a d'autres répétitions, mais bon je pense que c'est plus un effet de style pour coller au personnage.

J'ai bien aimé sinon.

Bonne journée !

[loana90]

Merci Elow. Fautes et phrases corrigées. 

[elow68]

Pas de soucis, au plaisir de te lire.

[Baptiste]

Salut
Juste

Un jeu   truqué

Y a un espace en trop

      Des cons. Tous des cons. Et moi qui hurle avec les loups.
      Le châtiment est proche.

P*****n ça commence bien

J'ai hyper accroché. J'aime beaucoup ton style, tes tournure de phrases. Je suis super intrigué de la suite.
J'ai pas grand chose de constructif à dire. C'est un incipit qui marche bien
Bref, j'attends la suite....

Au plaisir de te relire

[loana90]

Merci Baptiste. La suite promet d'être plus glauque encore...  Je sais, je suis pas gentille hhéhé

[loana90]

CHAPITRE 1


      Vendredi. Petit matin. Il est pas loin de deux heures. Je fume une clope, claqué. Je termine un tableau que j’observe d’un œil critique. Esprit frustré. Foutue toile. Croûte de bas étages. Mon modèle, mon martyr écartelé aux quatre vents a des larmes de sang qui manquent de sang. Il bafouille, il se vautre, il part en vrille. Il zieute les ténèbres qui se montrent sous leur meilleur jour. Sa bouche maculée de charbon n’exprime que désolation et terreur.

      Carré dans mon canapé, après l’effort je reste dans le silence le plus total pour me remettre les idées en place et contempler ma bouse. Ce n’est pas ma plus belle œuvre, elle fera pas long feu accrochée au mur des chiottes, elle finira comme bien d’autres, dépecée à la hache et crevant au fond d’une poubelle.   

      Je suis un bien piètre gribouilleur. Je ne me prétends pas être et ne serais jamais un artiste. Un artiste donne. Moi je prend. Je me sers et je détruis à cœur joie. Je ne laisserais rien d’autre au monde que du vide, de la désolation, de la tristesse à revendre. Tout comme mon modèle, mon martyr, j’ai quelques affinités avec le diable. Dans l’absolu, c’est lui qui est venu à moi. Et je lui ai ouvert ma porte. Alors je ne peux en vouloir qu’à moi même. Je ne peux que foncer droit dans le mur les yeux fermés et la gueule grande ouverte, c’est ce que je mérite, ni plus, ni moins.

      J’ai oublié ce qu’est la compassion. Comment pourrait-elle ressortir dans tout ce que je peins ? Le pinceau est le prolongement de ma main. Ma main est la continuité de mon cerveau. Et mon cerveau est atteint. Vraiment atteint. À qui la faute ?

      “Coupable ! ” hurle les yeux de mon modèle, mon martyr sacrifié, à l’image de ceux qui me laissent agir en toute impunité. Gueules d’hypocrites. Criminel de m’avoir donné de la confiture sur un plateau d’argent et de n’avoir rien fait pour arrêter le carnage. Criminel d’être la tête de turc que l’on condamnera pour l’exemple. Je n’aurais plus qu’à les haïr davantage. Et laisser mes compagnons d’infortune prendre le relais.

      Toi, l’humain au-dessus des lois, oui, toi qui prétends être notre berger. Toi qui nous a créé à ton image destructrice. Assume tes conneries, maintenant.   

      La messagerie de mon téléphone retentit. Je sursaute et reprend peu à peu mes esprits. C’est Radoväk qui m’envoie un “J’arrive.” tout banal. Il est direct, Radoväk. Pas de chichis. Il sait ce qu’il veut. Lui aussi a quelques affinité avec le diable. Et il a surtout une façon bien réglée de fonctionner. Comme à chaque fois qu’il m’envoie ce genre de message, il sonnera trois fois, entrera, me posera la question, sourira, s’éclipsera, reviendra et boira une tasse de thé, puis partira en me souriant. Il est comme ça, Radoväk. Sans fioritures.    

      J’ai rencontré Radoväk sur un site de rencontre un peu spécial. Je trainais sur  internet et regardais quelques photos plus ou moins interdites quand il m’a envoyé un “salut” en discussion instantanée. Je n’ai pas été surpris, ça m’a même fait plaisir de voir une autre personne connectée à ce moment là. Je me suis senti moins seul.
      On a parlé un bon moment de tout et de rien. Radoväk n’a jamais fait de longues phrases ni de discours qui donnent envie de le rencontrer. Il est plutôt franc et direct. Il parle avec des mots crus qui pourraient en choquer plus d’un. Mais notre passion commune a fait que nous avons discuté de la chose le plus tranquillement du monde pendant une heure et cela pendant près d’un mois, toujours de trois à quatre heures du matin. Radoväk est un homme droit, carré, qui ne laisse rien déborder et qui veut que les choses soient à leur place.

      J’ai donné rendez vous à Radoväk à la fin de ce long mois de discussion et de mise au point dans un bar toujours désert de la ville. Il avait bien compris lui aussi qu’il ne fallait pas faire de vagues ni attirer l’attention de qui que ce soit. C’était un homme marié depuis plus de dix ans à une femme de bonne famille que je ne rencontrerais sans doute jamais. Et ce n’est pas mon objectif. La femme en général, malgré toute sa splendeur, sa générosité, ses courbes voluptueuses, ne m’a jamais attiré.
      Radoväk est un bel homme. Il me dépasse d’une tête. Il est blond comme je suis brun. Il a des yeux d’un bleu étrange, comme si tous ses vices s’y étaient emprisonnés volontairement. La lèvre effacée, la pommette saillante. D’allure svelte. Son fort accent dévoile la froideur de notre Pologne natale.

      Entre deux verres, il a été convenu que ce serait moi qui l’accueillerai tous les vendredis soir. Que pour la peine, il me dédommagerait de quelques billets verts. Ce que j’ai accepté. J’avais “des courses” à faire, ce qui n’était pas de tout repos.

      Sa première fois chez moi ne s’était pas trop mal passée, apparemment. Il était reparti avec ce sourire fatigué mais heureux. Sans honte, sans gène. Je l’ai trouvé radieux. Comme si il respirait pour la première fois. Comme si il avait attendu ce moment depuis très longtemps. Son état me ravissait et me poussa à aller toujours plus loin. Notre entente était parfaite, bien que très peu bavarde. Il arrivait et repartait dans l’heure qui suivait, toujours de trois à quatre heures du matin. Pointilleux comme une horloge, le  Radoväk.

      Trois heures piles. La sonnerie qui retentit trois fois. Radoväk à l’air détendu. Il entre sans bruit et me sourit. Il enlève sa veste en cuir et la pose sur le canapé du salon. Il sort de la poche avant de son pantalon l’enveloppe hebdomadaire et me la tend sans me regarder.

   ―Elle est prête ? qu’il me demande d’une voix impersonnelle.
   ―Toujours pour toi, que je lui réponds en souriant.

      Question réponse habituelles. Comme pour le rassurer et lui donner le point de départ. Il sourit, puis se rend dans le couloir, ouvre une petite porte tout au bout de celui-ci et la referme silencieusement.

      Je vais à la cuisine, sort deux tasses et deux sachets de thé à la bergamote du placard mural. Il ne boit que ça. Je mets de l’eau dans la bouilloire que je n’allume pas tout de suite. Je sort une boite à biscuits fait maison, un pot de miel, deux serviettes en coton blanc immaculé et deux petites cuillères que je pose sans aucuns bruits sur la table en pvc. J’ installe le tout au millimètre près. La cuillère qui ne dépasse pas de la serviette, le pot de miel en parfait alignement avec la boite à biscuit. Comme Radoväk, j’aime quand tout est ordonné.

      Aux premiers cris j’allume la radio. La voix tirée à quatre épingles d’un commentateur sportif chante au monde entier.
   « En plein dans le mille, messieurs dames ! C’est magnifique ! Notre équipe nationale nous étonnera toujours !  »

      Je souris. Je n’aime pas le sport. Ni ces commentateurs à la con qui pensent nous vendre du rêve. Beaucoup de personne sont des cibles parfaites pour ce genre d’individus. Nous dans nos petites vies étriquées qui croyons que parce qu’une équipe gagne, cela va changer le cours de l’histoire. C’est d’une débilité affligeante.
      Mon frère est décédé, chutant d’un cheval trop fougueux sur un terrain trop sec. Tombé sur la tête. Crac. Mort sur le coup. C’est un arrêt cardiaque qui lui a donné deux secondes d’inattention. Secondes fatales. Ah, il en a fait, des études hippiques pour rien. C’est peut-être ce qui m’empêche encore d’aimer me dépenser. Transpirer pour qu’à la fin je finisse avec un arrêt cardiaque, très peu pour moi.

      Je change de station et écoute toute la misère du monde provenant de la voix trop sucrée d’un journaliste jovial. Je m’allume une cigarette. Un autre de mes vices. Je joue avec la poignée branlante du tiroir à couverts. J’attends. Les cris semblent s’estomper peu à peu. Radoväk va bientôt remonter. Je me lève, allume la bouilloire. Elle fait un petit bruit grippé qui me rappelle que je dois en racheter une nouvelle. Faudrait pas qu’elle me lâche maintenant, Radoväk en serait tout perturbé.

      La nuit est calme. Je vois au loin, par delà la fenêtre, les lumières de la ville qui scintillent dans un ton orangé par de petits points brillants. Je vis un peu plus en hauteur, dans une jolie maison isolée. C’est une vieille baraque que j’ai racheté à ma mère, elle voulant finir ses jours dans le sud du pays. Ce qui m’arrange, en vérité. J’ai tout refais dans cette maison, du grenier à la sous-cave. J’ai repeins, détruit, reconstruit, vissé, marouflé, camouflé chaque recoins de ce lieu pour m’y sentir plus à mon aise.
      Ma mère dit de moi que je suis un artiste. Pour elle, il est donc normal qu’ayant la tête dans la lune, mes murs soient peint en noir. Cependant, elle se sent jamais bien quand elle revient dans son ancienne demeure. L’endroit charmant qu’elle avait créé au fil du temps est devenu inaccessible à sa conception du bonheur.

      Comme toujours quand elle me rend visite, elle me rabâche un « Tu es heureux, mon fils ? » en observant avec crainte mes toiles boiteuses et mes murs sombres. Et comme toujours, je gueule un énième « Putain maman, tu vas encore me faire chier longtemps avec ça ? » Du coup, je lui ferme son clapet. Elle sait qu’il ne faut pas aller sur ce terrain là. Elle ne cherche pas trop à savoir ce que je fais vraiment dans la vie. Ca ne lui plairait pas du tout, mais alors pas du tout. C’est pour cela qu’elle ferme les yeux et se contente de sourire bêtement.

   « J’ai juste peur que tu finisse comme ton père, tu sais. »
      Tu parles. Un clochard comme beaucoup de nos concitoyens. Il l’avait bien cherché, cet enfoiré. Gamin, je l’ai vu se tirer avec une blondasse qui lui faisait de l’œil depuis un certain temps. La blondasse s’est révélée être une parfaite garce qui n’en voulait qu’a son argent. Enfin… Je dirais plutôt l’argent du foyer. L’argent de nos études à mon frère et moi. Et comme ce con a tout dépensé en fringues, hôtels et petites réceptions, il s’est vite retrouvé sans plus un sou en poche. Évidemment, sa pute à deux balles  l’a quitté.

      Alors voilà qu’il était revenu pour nous achever, avec des “je vous demande pardon d’être parti”, des “tu sais que je t’aime, chérie !” et des  “on se quittera plus” et tout le tralala du parfait connard qui en a rien à foutre et qui est là que pour le pognon. Sale vautour. Sale con. Rien à carrer de sa femme et ses deux gamins. Or ma mère s’est pas laissée faire. Elle l’a viré vite fait bien fait à grand coups de balai dans le cul. Un sale caractère, ma mère, même si elle fait chier avec ses questions à la con.
      Depuis, mon connard de père finit ses jours sous les ponts à siffler dix bouteilles par jour. Une cirrhose sur patte. Poreux au possible. On a que ce qu’on mérite  vraiment.

      La bouilloire siffle et se coupe automatiquement. Radoväk réapparaît. Il entre dans la cuisine et ferme soigneusement la porte. Il est transpirant mais souriant. Il essuie son visage à l’aide d’une serviette de toilette que je lui tend, comme à chaque fois. Puis il s’assoit en face de moi. Je glisse le sachet de thé dans sa tasse, puis verse l’eau frémissante. Il m’observe faire en suivant tous mes gestes.

      Nous restons cinq minutes dans le silence le plus complet. C’est le petit rituel, le temps que le thé infuse et que mon convive se remette les idées en place. Puis il met du miel dans sa tasse, touille pendant dix secondes, pose la cuillère bien alignée à sa serviette et porte sa tasse à ses lèvres. Sa gorge fait de petits ploc ploc tout à fait ravissants. Je sais qu’à ce moment là, je peux lui parler.

   ―Tu vas fêter Noël chez toi ? que je lui demande.
   ―Avec ma femme et ma gamine.
   ―Comment vont elles ?
   ―Ca va.

      Il prend une gorgée de thé et tourne sa tête en direction de la fenêtre. La pluie commence à tomber.

   ―Ma mère vient pour les vacances, que je fais, alors on oublie le dernier vendredi de l’année.
   ―D’accord.
      Il boit une nouvelle gorgée de thé et reprend après un court temps de pause.
   ―Je l’ai un peu abimée. Il faudrait la changer.
   ―Je m’en occupe.
   ―Tu penses que je pourrais en avoir une autre la semaine prochaine ?
   ―Pas de soucis.
   ―Je suis désolé.
   ―Faut pas. Elle est là pour ça.

      Radoväk finit son thé, croque dans un biscuit, sourit puis se lève. Il passe au salon, remet sa veste et ouvre la porte d’entrée. Il se retourne, me sourit, me fait un geste de la main. Je le regarde partir. Ses rangers aux boucles mal fermées claquent sur l’allée de gravier. Il monte dans sa Volvo noire et démarre. Je referme lentement la porte, vais dans la cuisine, range ma boite à biscuits et mon pot de miel, fais la vaisselle d’un air distrait. J’essuie et range avec précaution chaque ustensiles. Tout est à nouveau à sa place, comme si rien ne s’était passé.

[Vivi]

C'est monstrueux...sement bien ! Au début j'ai cru que ton perso principal était homo et qu'il passait à la casserole avec l'autre type. Mais finalement c'est pire  (mais je capte pas avec qui l'invité fait des saloperies, car le héros et la soeur du début, c'était à la télé, hein ? )

Bref, la suite !

[loana90]

Dans le prochain chapitre tout te sera révélé... Mais faudra être bien accroché, parce que c'est très glauque...... merci pour ton comm, sinon !