[jackywilly]

Comme tous mes textes, celui-ci n'est absolument pas autobiographique. C'est de la pure invention.

Assise sur un tabouret bancal, dans son éternelle longue robe grise, la vieille tressait des paniers d’osier à longueur de journée. Le vieux, lui, se réfugiait dans son potager, ça lui évitait les sarcasmes de la vieille, non qu’elle fût méchante mais c’était dans sa nature, sa manière à  elle de garder dans leur couple des liens biens ténus maintenant. Les journées passaient ainsi, monotones, sans surprise dans la maison au fin fond d’un vallon champenois.
Les voisins ? Ils étaient pareils, taciturnes, ancrés dans leurs habitudes. Les deux vieux ne les voyaient que lors de la tournée de l’épicier-boulanger-boucher. Ils se regardaient alors en coin comme s’ils se voyaient pour la première fois, puis le commerçant lançait, jovial :
- Hé ! Les papis-mamies, fait beau aujourd’hui, non ? Allez, qu’est-ce que je vous sers ? Et pas tous à la fois, hein !
Alors les langues se déliaient. On parlait de sa vieillesse, puis de ses enfants, ses petits-enfants, ses arrières-petits-enfants. On s’inquiétait du mari d’unetelle qui avait attrapé une mauvaise maladie. Enfin, on enfouissait ses achats dans les grands cabas et on se quittait sans un « au revoir » car on l’espérait secrètement qu’on allait se revoir. Puis on regagnait son « chez-soi » sans plus penser aux autres.
La vieille traînait un peu la jambe - les articulations rouillées – elle avait hâte de retrouver son tabouret et son ouvrage. Elle ferait la soupe un peu plus tard, quand le vieux aurait fini d’éplucher les légumes qu’il était en train de laver consciencieusement à la pompe du petit bassin. Dans l’après midi, il avait rempli le seau, y avait plongé les  pommes de terre fraîchement arrachées. Il s’attaquait maintenant au grattage des carottes puis passerait à l’épluchage des poireaux avant le brossage des patates.

Peu avant le souper, une automobile se gara sur le gravier devant la maison. Trois coups de klaxon brefs - signal rituel de l’arrivée de la fille - et je m’élançais hors de la voiture avant que ma mère n’aie coupé le moteur. C’était à chaque fois une joie pour l’enfant de dix ans que j’étais de venir dans cette maison pompeusement nommée « les trois sources ». Mes grands-parents apparurent au coin de la bâtisse et ils levèrent les bras dans un parfait ensemble en nous apercevant. On aurait dit des marionnettes.
Dans le salon, l’odeur de cire que j’aspirais à plein nez masquait une légère fragrance de lavande. Sur la table en chêne furent rapidement alignés les verres à goutte, les assiettes pour les biscuits dont la boite en fer trônait au milieu. Mon verre à moi, le même que celui des adultes, ne contenait cependant qu’un peu de liqueur de noisettes, rien qui ne pouvait me faire le moindre mal car le breuvage ne titrait que quelques degrés.
Les questionnements sur les santés respectives, et sur mes résultats scolaires, étant accomplis, les grandes personnes se mirent à parler des sujets d’actualité. Les vieux ne lisaient plus les journaux - les yeux étaient biens déficients maintenant – mais ils écoutaient la TSF le soir avant d’aller se coucher. Ils s’asseyaient face à face à côté de l’énorme poste de radio, les genoux se touchant et, tous deux penchés sur le récepteur, les yeux dans le vague, ils écoutaient religieusement les informations.  Ils ne s’intéressaient qu’aux chiens écrasés, alors ma mère, à chacune de ses visites tentait de leur expliquer la grève à la SNCF, l’augmentation du prix de l’essence ou la guerre dans un pays lointain. La guerre ? Ça les vieux comprenaient, la dernière qu’ils avaient connue n’était pas si loin, mais il ne fallait pas leur parler de missiles téléguidés et autres modernités de ce genre. Le vieux en était resté aux assauts à la baïonnette et aux chars de combat.
Mais, cette guerre, ils s’y intéressaient pourtant. Bien que lointaine elle aurait de réelles conséquences sur notre vie expliquait ma mère. Il y aurait l’afflux de réfugiés qui poserait de sérieux problèmes. Ma mère jugeait que la présence des réfugiés serait néfaste pour la vie des français.
La vieille balaya d’un geste les arguments de ma mère, et d’une voix où perçait la colère elle répliqua :
- Tu oublie que nous sommes nous-même des réfugiés. En cinquante, j’étais enceinte de ton frère quand nous sommes arrivés d’Italie. Il y avait beaucoup de travail ici pour ton père.
Docile, le vieux hochait la tête, il était toujours de l’avis de sa femme. Les deux mains sous le menton appuyées sur le pommeau de sa canne, ses lèvres tremblèrent un peu :
- Et les Français nous ont accueillis à bras ouverts à l’époque, alors qu’est-ce qui ne va pas maintenant ?
Ma mère se tut. Elle prit le temps d’observer ses parents. Il fallait à tout prix garder ces instants de bonheur où nous baignions. Pour les vieux la file d’attente pour l’éternité se raccourcissait de jour en jour.
Ainsi, j’appris ce soir-là mon origine italienne par ma mère, comme j’avais appris mon origine allemande par mon père le mois dernier quand nous avions passé la soirée chez papy et mamie d’Alsace.
Et moi qui me croyais français pure souche !

[Jon Ho]

Hello,

Ça se lit bien, c'est bien écrit.
C'est un peu vide malheureusement. Une simple tranche de vie.
Après je dis ça mais tu comptes peut être proposer une suite qui serait la bienvenue je pense.
Au plaisir

[jackywilly]

Bonour Jon Ho,

Une simple tranche de vie.

C'est cela, une simple tranche de vie.

Après je dis ça mais tu comptes peut être proposer une suite qui serait la bienvenue je pense.

Non, je laisse tel quel. Ca me plait comme ça.

Amicalement.

[Kerena]

Hello !

Ça a du bon les auto-gibets (6ème com d'ailleurs), on déterre des sujets qui n'ont pas été commentés.

J'aime beaucoup le style employé ici, simple et léger, qui donne une atmosphère sereine. Ça donne une pause zen, douce, malgré les inquiétudes évoquées (la guerre, les émigrés...). On imagine sans aucun problème la scène que tu proposes.

Comme l'a dit Jon plus haut, certes c'est un peu vide, mais perso j'ai trouvé ce texte sympathique malgré tout, et reposant.

Au plaisir Jacky, =)

[ghostrider8]

Bien écrit, un bon vocabulaire ! J'arrive presque à sentir les odeurs, à voir les couleurs... Felicitations, j'aimerais réussir à faire passer autant de choses avec une histoire aussi simple !

[jackywilly]

Bien écrit, un bon vocabulaire ! J'arrive presque à sentir les odeurs, à voir les couleurs... Felicitations, j'aimerais réussir à faire passer autant de choses avec une histoire aussi simple !

Des années de pratique d'atelier d'écriture, voilà, c'est tout simple.

[Mello]

C'est sympa, très agréable à lire même si pour le coup j'en aurai voulu plus!

Juste un 'tit truc qui m'a supris sur le coup ; c'est que tu nous parles des grands-parents dans la 1e partie à la 3e personne, puis après tu passes à la 1e personne sans transition et c'est pas tip-taupe. Mais c'est la seule chose que je reproche à ton texte, alors ça va

[OliveDuWeb]

Bonjour,


Effectivement, ça se lit bien.
Bon, une ou deux fautes de frappe (on va dire ça) par-ci, par-là, mais rien de bien méchant.

Une petite phrase, sur laquelle j'ai tiqué :
"Dans le salon, l’odeur de cire que j’aspirais à plein nez masquait une légère fragrance de lavande."
Si l'odeur de cire masque celle de lavande, alors on ne peut pas sentir la lavande, et donc où est l'utilité d'en parler ?
Bon, je chipote, hein, mais des fois, quand j'écris moi-même, je me pose ce genre de question...


Cordialement,
O.

[jackywilly]

Une petite phrase, sur laquelle j'ai tiqué :
"Dans le salon, l’odeur de cire que j’aspirais à plein nez masquait une légère fragrance de lavande."
Si l'odeur de cire masque celle de lavande, alors on ne peut pas sentir la lavande, et donc où est l'utilité d'en parler ?

Bien vu ! Comme quoi, il faut être v...t vigilent quand on se relit.

[Mogdhorel]

Salut,

Un bon petit texte. J'ai bien aimé la fluidité avec laquelle ça se lit. Je trouve que tu arrives bien à décrire les différentes scènes, du coup ça donne de la vie à tes personnages.
Petit bémol quant au contenu qui manque un peu "d'action", mais après tout c'est un choix.

J'ai également tiqué sur le changement dans la narration.

Enfin, on enfouissait ses achats dans les grands cabas et on se quittait sans un « au revoir » car on l’espérait secrètement qu’on allait se revoir. Puis on regagnait son « chez-soi » sans plus penser aux autres.

Je ne suis pas sûr que les guillemets soient vraiment utiles ici. M'enfin...

Pour les vieux la file d’attente pour l’éternité se raccourcissait de jour en jour.

J'aurais mis une virgule après "pour les vieux".


Au plaisir de te relire ! 

[Plume d'argent]

Coucou !

J'apprécie le style d'écriture, zen, particulier, j'aime bien ce style mais dommage qu'il n'y ait pas de suite, on a juste le temps de s'habituer aux personnages que c'est déjà la fin et la chute reste plate puisque bon le lecteur n'a pas pu bien connaître la narratice pour qu'il réagisse à la chute.

Ce texte pourrait rester tranche de vie mais pourquoi ne pas le développer un peu plus dans cette idée ?

Bonne continuation !