[Néon]

Allez, dans la série poème-jaculatoire-minute :



  c'est comme ça quand le feu bleu nuit
s'acharne en moi
comme un lierre venimeux d'espoir
je suis l'immeuble aux cheveux malades
tombé là par hasard
étages de génération spontanée
je vois d'autres immeubles tout aussi étranges
dans la ville de chaos formidable
et je voudrais courir
et vous voudriez courir
 - des immeubles qui veulent courir

si au moins c'était de la poésie

des images d'insectes grimpent aux parois
imaginez les danses là-haut sur les toits
dans nos cheveux malades
tarés dans l'idée du ciel
l'idée du ciel
là où chante la poussière
là où chante la poussière avant de retomber
en pluie atomique, d'organe et de tissus
comme des voiles torturés par les astres
la poussière tombe et s'agglomère
avec un souvenir
brûlant comme un mystère
avec ce souvenir
la poussière tombe et s'agglomère
et la cité pépite de guirelandes ahuries
dorées seulement pour les yeux
et plus de place pour le sacré
au milieu des immeubles nouvellement tombés
dans le chaos bruyant
plus de place autour

 - des immeubles aux racines rongées
par le feu bleu nuit
si au moins

c'était de la poésie

[koutoumi]

Bonsoir

"si au moins c'était de la poésie"...
Qui est ce qui fait du travail d'un amateur, une oeuvre ?
L'auteur, lorsqu'il le décrète
Le lecteur, lorsqu'il le décide

Le travail quelconque, devient oeuvre lyrique lorsque
les mots jetés sur la papier rentrent en résonance avec
les couleurs émotionnelles de notre âme. 

"Bohème immobile" dans son imperfection poétique est une poème.

Au plaisirs de te relire !
et de te voir un jour édité...