Ce n’est pas moi. Je ne suis personne. Je suis dépourvu d’une forme. Pas même un visage. Pas encore.
Je suis la foule. Je me fonds dans la masse, j’en ressors, je m’y noie, mais je respire encore. Je ne me retrouve que dans les multitudes, la loi du plus grand nombre. Je ne cherche pas plus loin. La foule, je m’y perds et je m’y retrouve.
Je suis là, partout où tu regardes, même là où manquent des yeux pour me voir, partout et nulle part à la fois. Je peux te voir, mais toi tu ne me vois pas.
Je suis une manifestation de l’esprit, un substitut pour autre chose. Un acquis de conscience, un aveu de complaisance. Une forme de radiation électromagnétique qui sort du spectre visible. Un corps étranger qui creuse une tranchée dans le creux de la terre, se maintient à sa surface tout autour, et en son cœur. Son pouls, une pulsation. Le point d’ignition. Une levée de flammes. Une lente vibration, qui infiltre l’espace, la matière. Un droit de vie et de mort. Un monde dans lequel on ne peut s’introduire sans le sentir se refermer immédiatement sur lui-même.
Je suis la foule, j’avance, je gagne du terrain, je m’étends sur des distances qu’on ne perçoit plus, je suis le vent qui se lève, la vague qui déferle et emporte tout sur son passage, l’instant qui se consume, je suis ce qui est là, maintenant, et ce qu’il en reste lorsque je m’en retire, comme un silence de mort, et ne trouvant rien à redire face à ce grondement sourd, je donne de la voix, et je répète : je suis la foule.
