J’ai écrit ce texte avec une amie, en partant d’une idée qui me trottait dans la tête : reprendre le mythe d’Œdipe, mais autrement. Sortir la scène de son drame, la rendre presque banale. Mettre le tabou sur la table, comme un plat qu’on sert. Comment l’avaler, comment le digérer ? Aucune idée.
Lisez en écoutant un truc d’opéra, laissez la musique faire son boulot. Et pour ceux qui préfèrent écouter, je vous partage aussi la lecture du texte.
J’aimerais beaucoup savoir ce que vous en pensez, ça m’intrigue de voir comment vous le recevez.
.
Ma conscience se borne, mais s'étire dans l'excès de mes pensées.
Tout ce qui sort de moi n'est que salive et sperme,
que sang d'un même sang, abondance de chair.
Cette chaleur qui m’embrase,
celle que j’étreins en pensée,
dépose un baiser chaste dans mes cheveux,
sans mesurer mes tourments serrés
au dernier cran de ma ceinture pelvienne.
À l’adolescence, la fulgurance.
Son décolleté m’uppercute,
ses seins pointent sous mon nez,
pointent à vide mes efforts de ne pas faillir.
Zéro pointé.
Mon syndrome de pervers,
l’écartèlement entre désir et raison.
Mon QI se fracasse contre ses hanches
quand, dans la cuisine, elle se penche,
empoigne la queue d’une casserole.
Je me perds dans la raie de ses reins,
un sillon tracé sur le tissu
comme une route sans issue.
Il n’y a pas d’échappatoire pour le mauvais fils.
Je m’enflamme, je m’enfle,
veine pulsatile à l’embouchure du manche.
Je veux une chance d’éteindre l’incendie,
débrancher les fils, couper les courts-circuits,
mais mes doigts savent mieux que moi
qu’on ne renie pas une brûlure.
Un coup de chaud, une montée de fièvre
que seule une étoffe humide viendrait apaiser.
La température glisse dans mon anus,
comme un thermomètre d’enfance
qu’elle ne tient plus,
mais dont le souvenir me traverse,
un dilemme dressé entre mes jambes,
un rouge aux joues, genoux fléchis,
échine brisée sous la honte.
Je me retiens, me contrains,
me purifie d’une paume fiévreuse,
tout en regrettant le geste et sa cause.
Le mot interdit roule sur ma langue,
l’inceste que je lèche en secret,
l’excitation fangeuse qui sourd
en traînées blanches sur ma conscience.
Je me confesse, je me nomme.
Je suis pervers,
mais je reste sourd à ma propre voix.
C’est plus fort que moi.
Il faut que je me pogne.
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
