Bonjour, ce texte m'a été inspiré par la phrase d'une chanson de Bernard Lavilliers.
Écrit en deux jours et mâchouillé deux semaines. C'est le genre de texte qu'il faut écrire tout de suite par peur que l'envie s'évapore. Bonne lecture.
On meurt parfois pour un rien
On meurt parfois pour un rien.
Comme ça. Par hasard. Par dégout. Par solitude, par amour, par désespoir.
Par distraction, omission, procuration, autosuggestion. Pour le goût du risque.
Sur le chemin des martyrs, sur un malentendu, sur un champ de bataille, sur un coup de tête.
Par une belle nuit étoilée ou sur le bord d'un quai.
On meurt parfois à cause d'une différence, d'un oubli, d'une malédiction, d'un destin falsifié, d'une erreur d’appréciation, d'une bévue.
Dans l'étendue désertique d'une incompréhension.
Pour rien.
Et je marche. Et j'avance vers mon destin. Je marche et je suis aveugle aux signes extérieurs.
J'avance, inspirée par mes désirs, mes sentiments, mes obsessions, mes peurs irrationnelles, mon envie d'aller au bout.
Coûte que coûte, sans deviner ce qu'il en coûte.
Et j'ai fermé les yeux.
Pour ne pas voir, ne pas chercher une autre route, ne pas deviner une issue favorable, rester dans mes certitudes.
Ne pas me juger.
Le doute est orphelin, exilé par la certitude. Il hurle sa détresse, mais n'a aucun contrôle. Le tintement du glas résonne et le fait frémir. Il sait la fin des choses, mais ne peut pas l'exprimer.
Il ne peut lutter contre l'ignorance, contre la bêtise, contre l'effondrement des pensées.
Il suffirait d'un rien.
Il suffirait d'un mot, d'une intension, d'un sourire.
Une attitude, un simple geste, un murmure paresseux. La vision d'une étoile qui scintille dans le firmament, pour attirer l'attention. Condensant sur elle tous les espoirs non dits ou bien oubliés.
Il suffirait d'ouvrir une porte et de regarder au-dehors. Chercher l'aspiration d'une vie. Sonder l'horizon et s'émerveiller d'y voir tant de belles choses.
Puis s'en retourner et se sentir guéri.
2024
