Alternative
Le camion grimpe la montagne. Le camion poussif. Le camion chargé de prisonniers. Nous ne voulons pas atteindre le sommet de la montagne. Nous demandons au chauffeur de. Mais le chauffeur ne veut pas.
Nous avons un couteau. Le sommet de la montagne achèvera nos souffrances. Souvent au sommet de la montagne il y a une croix et un ciel bleu.
Nous pointons le couteau dans les côtes du chauffeur. Le camion ralentit. A la borne 225 un commando doit intervenir.
Tout le monde est prêt. Les prisonniers le savent. Sauf le chauffeur, sauf nos gardiens. La borne 225 n’est pas loin. Derrière le bosquet, après trois virages. Des lacets, c’est ce qui fait la singularité de la route. Les lacets, il n’y en plus à nos chaussures. Les lacets, il y en a plein dans notre histoire et notre destin de prisonnier politique et autres.
Puis le commando surgit. Il ne tire pas. Il demande aux prisonniers de sortir du camion. Calmement. Sans parole. Nous descendons du camion. Un par un. Nous aidons les plus vieux. Nous nous dispersons dans la forêt. Les gardiens ne bronchent pas. Ils attendent sous les mitraillettes du commando.
Nous rêvons au sommet que nous n’atteindrons pas. Au ciel bleu pur de tous maléfices. Au sommet, il y a des renforts. Des soldats du côté des gardiens. Des soldats qui devaient pointer leur fusil sur les prisonniers, évaporés dans la nature. Des prisonniers libres. Ils courent dans les fourrés et les rochers tels des isards. L’isard chevrote, alors que le prisonnier clame sa soif de liberté.
Le commando dit aux gardiens de rester dans le camion. Le commando somme le chauffeur de grimper jusqu’au sommet. Poussivement, lamentablement, honteusement. En haut, éclatera la colère des officiers et des soldats de réceptionner un camion vide. En haut sur la montagne se déchaînera la foudre.
Puis le commando surgit. Mais les gardiens pointent de leur fusil les prisonniers. Si le commando tire le premier, les prisonniers seront abattus. Attente. Conciliabule sans parole. Jeu de regards. Les prisonniers gambergent. Nous gambergeons. Préférons-nous être fusillés au sommet de la montagne ou être abattus dans une embuscade merdique ?
Puis dans les fourrés un bruit. C’est un isard qui passe avec son pelage roux et ses cornes en forme de crochet. Coup de feu. S’arrêtent nos gamberges. Les gardiens nous mitraillent. Un à un. Un assassinat collectif.
Et le commando ? Il s’enfuit.
Nous ne sommes plus là pour connaître la suite.
Nos gardiens ? Certains nous rejoindrons dans la mort. Puis nous discuterons des évènements autour d’un café chaud sur les sommets glacés. Tout sera calme. Les camions circuleront sans chauffeur au-milieu des nuages.
