Extrait numéro 1 :
L’une des sorties hebdomadaires était cette habituelle partie de tennis entre père et fils, retrouvailles et déchirement où chacun cherche à battre l’autre. Le fils, pour briser la figure castratrice qui lui barre l’accès au monde ; le père, rappel inexorable de sa vieillesse qu’incarne la jeunesse de son fils. Pourtant, l’échange de coup est courtois. Il aurait voulu éviter cette métaphore guerrière : le terrain d’écorce rouge, terre sanguine où avide de sang, se perd le sens, dans des gifles éthérées, d’une balle éclairée, vidée de toute substance.
Le tennis est un sport musical, de contretemps presque bachien par sa fausse simplicité et sa terrible profondeur, crispant les foules au premier rebond, les délivrant au second. Il faut être créatif dans ce milieu si cadré, des lignes d’abord, du tempo ensuite. Il y a dans ce clavier bien tempéré toute la gamme technique d’un Federer, ce tempo de coups à plat, accords aussi précis qu’épurés, des coups longilignes sans effets autre que celui que le vent donne, puis vient ce lift, d’un poignet lourd et plus conséquent, plus conscient de la pesanteur : la balle monte, s’éleve, s’envole… Et lorsque le lift devient incontrôlable, le slice s’impose comme seule solution : un slice si court puis si long, si croisé, si long de ligne. L’amorti, ce dernier crescendo, force les deux joueurs à monter à l’unisson. Au filet enfin, s’achève la volée, échanges courts et nets d’un bal de notes de musique, tennistique triolet en ballet de joueurs.
