Le migrant n’a pas de récit
Il est broussailleux le chemin du migrant
pour arriver à un nouveau départ.
Combien de punaises infectent son trajet !
Punaise de la faim qui le ronge.
Punaise de l’esprit qui le démoralise.
Punaise du corps qui l’épuise.
Punaise ethnique qui le marginalise.
Pour le migrant, il n’y a pas de palinodie.
Aucune peur ne le fait renoncer.
Même un chacal sous son habit de passeur
ne parvient à le stopper.
Pour le migrant l’avenir est comme un rosier
qu’il doit arroser de ses larmes et de sa sueur.
Si parfois la déréliction le guette,
c’est simplement parce que sur le tarmac,
il n’a pas pu se nicher dans la soute de l’avion.
Mais aussitôt un machin, qu’on pourrait nommer
la confiance, rallume ses étoiles en lui.
Et alors de ses lèvres, il balbutie des pataquès
incompréhensibles, mais si chantants et dansants
que devant lui les barrières se lèvent.
Il recrée un cirque de croyances,
de savoir, et de fermes déterminations.
Pour lui, ses opposants sont la réunion
de fantômes glacés qu’il chasse par sa
condition extrême de migrant.
Son euphorie est sans pareille face
à la morosité des villes, la réglementation des lois,
l’usure des systèmes.
Dans ses fonds de culotte, il a trois sous,
mais rien ne le rend coupable,
de ce que les oligarques
veulent lui faire endosser
depuis mathusalem.
Dans l’océan le migrant avale des torpilles,
et pour lui nul confessionnal ne peut entendre
ses fautes. Les hélicoptères surveillent
son giron à la surface des eaux.
Sa seule bouée est celle de la pacification,
alors que des gnomes invisibles
envoient leurs salves de purification.
Le migrant n’a pas de récit,
mais seulement un refrain.
(Poème écrit avec les mêmes 15 mots que dans mon poème précédent "Mes cirques")
